OLEO SOBRE LIENZO 1/297 inches

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Grado de achatamiento de la Tierra: 1/297. Nathaniel Bowditch, astrónomo americano. 1832

Nathaniel era más o menos esférico en su complexión física, lo que se esperaría de un americano medio del siglo XXI pero adelantado doscientos años a las modas dietéticas actuales.
En su casa de Chicago se entretuvo durante un año en recopilar mediciones de todo el mundo con el propósito de determinar si la Tierra era puntiaguda o achatada por los polos. Incluso llegó a traducir el Traité de mécanique céleste de Laplace para ver si podía aclarar sus ideas, aunque no sacaba nada en claro. El caso es que algo le iba rondando en la cabeza sin saber darle forma.
Una tarde cualquiera o una mañana, después de bañarse en el río Illinois, se fijó en su barriga: un abdomen blando, redondo, una colina de carne humedecida. Lo contempló con parsimonia y dedicación. Estrías en los flancos, fosas iliacas escondidas por el faldón de lípidos, mesogastrio como cima y epigastrio e hipogastrio como valles. Después de varios minutos de intensa observación, se miró el pubis y los pies. El primero no fue capaz de verlo, y los segundos solamente ofrecían una panorámica parcial de los dedos.
Después se vistió con un peto de pana y sacó una libreta del bolsillo donde anotó a lapicero:
" Después de analizar los resultados tan dispares de diferentes puntos del planeta sobre la forma de los extremos terráqueos, no puedo más que afirmar que el perímetro de mi abdomen es de 297 centímetros y que si me fijo en la parte superior e inferior, aplanadas por la gravedad de la grasa, no tengo más remedio que concluir que Newton tenía razón en sus Principia, y que, efectivamente, la Tierra está achatada por los polos. Es una esfera aplanada, como mi barriga en el abdomen, y los extremos son romos, porque en realidad, la trigonometría pubo - pedal confirma, que para poder entender un esferoide no hace falta más ciencia que un baño"

Se fue a casa, y en el gramófono puso esta canción [no sé en qué estaría pensando]
so, why worry?

Baby I see this world has made you sad
Some people can be bad
The things they do, the things they say
But baby I'll wipe away those bitter tears
I'll chase away those restless fears
That turn your blue skies into grey

Why worry, there should be laughter after the pain
There should be sunshine after rain
These things have always been the same
So why worry now

Baby when I get down I turn to you
And you make sense of what I do
I know it isn't hard to say
But baby just when this world seems mean and cold
Our love comes shining red and gold
And all the rest is by the way

Why worry, there should be laughter after pain
There should be sunshine after rain
These things have always been the same
So why worry now

Nat pensó en las esferas, en los esferoides, en su barriga y en la madre que lo parió. el método es la forma, la forma el fondo, el fondo la teoría, la teoría elabora un método y todo vuelve a empezar
pensó en cómo manejar largos caminos entre péndulos y contraleyes
el principio es en sí mismo un final, y el final un nuevo comienzo. esto es más sencillo de entender si miras la caída natural de un pecho y llegas al final, entonces el inicio viene a buscarte de nuevo

la Tierra está aplanada por sus extremos y no hay ninguna diferencia entre la altitud y el acimut de tu pelo, o el café de madrugada esperando. todo pasa demasiado rápido, los continentes se fragmentan para volver a unirse, los ríos de las ciudades se convierten en almacenes de cocacola para pasar por la depuradora que los devuelve agua sin gas, y en este maldito espacio del disco dando vueltas entorno a una aguja de metal, el tiempo sigue dilatándose, aunque nadie sabe la dirección, si es plana, curva o está achatada por tu cuello de arena cuando te tumbas al sol

ANALÓGICA 174 cm

http://surrealismoenalexander.blogspot.com
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hace viento en Central Park
voy buscando algún cruce para [re]conocer el presente
camino entre acordes azules y de aquellos días
huellas o migas del humo de un cigarrillo
que me devuelvan algún instante

los cuadros están vacíos como los tejados
y los balcones de una casa en venta
bebo caldo de pescado en abril
modelando la luna con mi aliento
reflejado en el escote de tu espalda

se oyen voces que hablan y siempre dicen lo mismo
gente de vuelta de ninguna parte mostrando su versión
pensando lo contrario de todo

tengo metido en la cabeza una canción
juegos de dedos atrapando el pulgar
y versos escritos a pelo junto a la ventana
farolas que recorren el mar porque son luz y dilatan el tiempo
un pelo alborotado formando un bucle de brillo en el horizonte
y 32 recovecos de cronobiología

" La diferencia entre el sistema caótico y un sistema aleatorio reside en que la aleatoridad no tiene estructura, mientras que el caos sí, aunque esta sea muy complicada y sutil". Historia de las matemáticas. Richard Mankiewicz

MPR 1.0

http://www.fractalwisdom.com/FractalWisdom/deepvalleymandel.gif

Ptolomeo eclipsó durante catorce siglos el movimiento real de los astros
Copernico revolucionó el sistema siendo demasiado griego
a Kepler hay que darle las gracias por protestante y quitárselas por su empecinamiento en ser pitagórico
Galileo le debía más a las lentes que a la Biblia [entiendo perfectamente que se retractase de su herejía]
y Newton enganchó a Kepler y Galileo con sus Principia: el suelo y el cielo seguían las mismas leyes

todo este universo anteriormente descrito es métrica mecánica
teorías para encontrar órbitas exactas en función de la ecuación más bella
intentos de explicar la naturaleza en forma de geometría euclidiana
sabiendo que la mayoría de cosas emocionantes tienen formas tan poco regulares y rectas
son extrañas, caprichosas, desdibujadas y ténues
un beso por ejemplo, un beso que son cuatro labios, un sistema químico de movimiento bajo la apariencia de una física encarnada
los hombros y unos tirantes finos también son dos pares, y dibujan sistemas desequilibrados cuando se reflejan en mi retina

todo sigue siendo un misterio porque, cuál es la explicación de que en el instituto de Santa Fe se cociese el meollo científico de los sistemas complejos...

" He inventado fractal a partir del adjetivo latino fractus. El verbo latino correspondiente, frangere, significa romper, crear fragmentos irregulares. Por tanto, es apropiado para nuestras necesidades que, además de "fragmentado" (como en fracción y refracción), fractus pueda significar también "irregular" y se preserven ambos significados". B. Mandelbrot - La geometría fractal de la naturaleza

Irregular, fraccionado, descontextualizado, como una melodía de Joe Zawinul y su sindicato, como las letras de Luque:

"Deja a un lado el sueño
del fakir que me has contado
y te sientas junto a mí.
Si quieres me arañas,
no sé qué decir.
Las espadas en todo lo alto,
me hablas poco y bostezas, te da igual.
No soy tan tonto, algo va mal"

Factores de riesgo extraños, morbilidad reducida y misceláneas diversas
Newton se hizo famoso porque confió en Dios, calculó a Dios como una fuerza gravitatoria, no era tonto - parece evidente -, se entregó a la matemática para salvar las apariencias de un mundo circular
cuando todo es elíptico
y las elipses por sí mismas no son, sólo forman caminos invisibles entre las estrellas y planetas, pero fundamentalmente entorno a tu cintura
o a tu sonrisa, difícilmente continua entre puntos y puntos
más que describir una órbita dibujan una estructura algebraica
un lenguaje simbólico que define fuerzas de atracción de dos [celestes o terrenales]

la física matemática es sentimiento físico

en la tercera ley: las acciones mutuas de dos cuerpos uno sobre el otro son siempre iguales y se dirigen en direcciones contrarias

MPR 0.9

ya no quedan bañeras ocres, sólo un plato de ducha lleno de células epidérmicas de varios párpados, el cubo de la fregona en el rincón y un felpudo húmedo que se agarra al suelo como la foto del aniversario en tu mesita de noche

existe una frontera ancha que perdió los mojones (una línea curva o recta, es igual: infinitos puntos trazados individualmente. Las aduanas entre nosotros son sinapsis y el efecto óptico crea falsas ilusiones (un oxímoron))

no hay jabón de manos, tampoco gel y la pasta de dientes se confunde con el cepillo. Ni cuchillas, ni espuma, ni cera caliente, ni aquellas piernas depiladas. No hay olores familiares ni dedos modelando la buganvilia

una casa son sus objetos, sólo eso

Knopfler me dice algo desde el salón con su Fender estratocaster, pero no le oigo bien. sigo aquí, sentado, entre las ventanas esmeriladas y la ropa tendida

venías de una tierra demasiado extraña, sin luz, sin carreteras que coger para seguirte, yo, un adicto al autostop [esto es otro oxímoron]

a la cama se le han caído las patas y las almohodas se han difuminado en pájaros que entran por la ventana [me puedes decir que es compañía, pero no son objetos], y las casas son eso solamente: ventanas abiertas en verano y ramos de flores en la entrada todo el año

el rojo de los labios es un movimiento browniano de neurotransmisores que recorren fronteras a través de fibras sin arcén, que las destiñen, y que por momentos hacen pensar que no habrá más espalda mojada que la tuya cuando salgas de la ducha. Pero ya no hay platos de ducha [ha sido un error estético desde el inicio de este poema], el amarillo de la habitación lo engloba todo

las casas son sólo eso, objetos creadores de música ambiente que se escapa cuanto más cotidiana

después de ver todas las estancias vacías, me di cuenta que no encontraba la salida del laberinto. las paredes y puertas objetos opacos, un espacio hueco

las casas son inmensos arpegios de guitarra en cada esquina, en el sofá, en el fregadero, notas armónicas que después van tomando tonos de dixieland y luego de jazz, espacios que se van quedando sin letras, música de fondo

sí, es eso, las casas son sólo objetos, y ahora lo oigo bien, es Local hero.

NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 13

No es cierto que Henry Darger fuera únicamente a misa y de ahí a su casa. A veces recibía alguna visita, en concreto la de Joel Fleischman cuando era residente. Durante tres o cuatro tardes intercambiaron argumentos intrascendentes y papeleras de reciclaje.
Creo que fue en abril cuando se vieron por primera vez; Joel iba a la iglesia [aunque era judío] la mayoría de martes por la tarde. Le gustaba rodearse de silencio, y además la entrada era gratuita y nadie le preguntaba cosas. Allí escribió varios poemas, aunque sólo se acuerda de uno:

" he cogido un corazón enfermo, operado, ahora restaurado y por tanto sano. Lo he troceado en tres planos intrínsecos, a saber: cuatro cámaras, dos cámaras y eje corto. Calculo su función, el tanto por ciento de sangre que sale del ventrículo del total que entra. Me ha salido - 10 %. Lo vuelvo a calcular, -20 %. Son valores imposibles, debo trazar mal las fronteras, ¿incluyo o no a los músculos papilares?. De nuevo, -30 %. Y así hasta -100%. Lo cual quiere decir, no sé, una teoría posible, que el corazón que analizo sea el propio, por ejemplo, y que la sangre no es que no salga, es que en el fondo no quiere entrar, que no entra nada y sale nada"

El caso es que tropezó con Darger cuando él salía del confesonario.
- Tenga señor, se le ha caído el DVD del Coche fantástico
- Eh, gracias. ¿Es usted también aficionado?
- Mucho. He elaborado un epistolario inédito entre Michael Knight y Kitt. Creo que a la serie le faltaba un epílogo como ese. No se puede dejar a un coche que es como un alter ego por las playas de California, aunque estas sean XXL…Bueno, si le soy sincero, lo entiendo en parte
- ¿Quiere venir a mi casa? Tengo todos los capítulos grabados. Desde el primero
- Sería un placer inmenso

Se vieron las dos primeras temporadas de la serie del tirón. Después Joel le preguntó por las láminas y cuadros que englobaban toda la casa, y por si era pintor y tenía alguna galería de arte.
- Eso que usted dice son cosas superfluas, ornamentos. Fíjese en la raíz de los árboles, es el elemento fundamental de su existencia y está enterrado, a x metros bajo tierra, y no se ve, y funciona constantemente, como el corazón de los animales o la clorofila de las plantas, o la thermomix que no falla.

Evidentemente no obtuvo contestación. Joel era el cociente inverso de Darger.

Se volvieron a encontrar hasta que acabaron de ver la serie completa. Apenas hablaron de otra cosa que no fuera la cazadora de David Hasselhoff o si las ruedas de Kitt eran Michelin o Firestone. Luego no supo nada más de él hasta que se enteró por un dominical publicado en Alaska que ya hacía años de su muerte.

Cuando Fleischman acabó de leer la noticia, cogió todos los poemas que tenía escritos y los tiró. Únicamente conservó el del corazón troceado, y todavía no sabe cuál fue el motivo. Me lo envió por mail, junto con esta historia, hace dos días.

Me acabo de enterar que la serie la vuelven a poner en TVE1.

OLEO SOBRE LIENZO 1 x 1 cm

Ya han pasado n días, suficientes desde mi punto de vista para hacer borrón y cuenta nueva. Existen modificaciones en estas estancias, por ejemplo, los tonos del cuadro son distintos. El contenido antiguo, en parte, ha sido recuperado, por si a alguien le pueda interesar leer cosas pasadas; no así los comentarios que se han ido haciendo, esos quedarán en el agujero de gusano de mi memoria. En cuanto a los poemas postpoéticos (unos 53) me los he quedado, no sé el motivo todavía, y como tal, no requiere mayor reflexión.

Qué mejor que iniciar la nueva etapa con una canción que siempre me acompañó [por influencias de mi hermano Javier; mi hermana Pilar era más de Supertramp] y que en pocas letras dice muchas cosas.

Esto sigue siendo un espacio de ficción postpoética en sus diferentes formas.

http://es.youtube.com/watch?v=vCbOEZ8c8dM

AMERICA (Simon and Garfunkel)

"Let us be lovers, we'll marry our fortunes together"
"I've got some real estate here in my bag"
So we bought a pack of cigarettes and Mrs. Wagner pies
And we walked off to look for America

"Kathy" I said as we boarded a Greyhound in Pittsburgh
"Michigan seems like a dream to me now"
It took me four days to hitchhike from Saginaw
I've gone to look for America

Laughing on the bus
Playing games with the faces
She said the man in the gabardine suit was a spy
I said "Be careful, his bowtie is really a camera"

"Toss me a cigarette, I think there's one in my raincoat"
"We smoked the last one an hour ago"
So I looked at the scenery, she read her magazine
And the moon rose over an open field

"Kathy, I'm lost" I said, though I knew she was sleeping
I'm empty and aching and I don't know why
Counting the cars on the New Jersey turnpike
They've all gone to look for America
All gone to look for America
All gone to look for America

ABSTRACT SOBRE LIENZO 0.1

Roldan J. Nonstress delayed-enhancement magnetic resonance imaging of the myocardium in dictatorial behavior. Journal Funct Radiol 2008; 01: 1-2.

INTRODUCCIÓN y OBJETIVOS:

Desde los 80 se conoce que las zonas de miocardio que han sufrido un infarto, al obtener imágenes de resonancia magnética (RM) al cabo de 8 minutos de haber inyectado el contraste (gadolinio), el tejido infartado, necrótico, muerto, realza con el gadolinio, es decir, brilla, demostrando que es una zona no viable de miocardio, una zona muerta que no será susceptible de revascularizar mediante cirugía. Esto es conocido con el nombre de realce tardío. El objetivo de este estudio es demostrar que en personas con comportamientos dictatoriales sucede el mismo fenómeno, en ausencia de cardiopatía isquémica.

MÉTODOS:

Se estudió el corazón de tres dictadores conocidos ( Augusto Pinochet, Fidel Castro, Slobodan Milosevic), siete escritores autoritarios, cinco profesores universitarios, y cinco jefes de servicio de diversos hospitales. A todos se les realizó un TCMD (tomografía computerizado mulidetector) coronario para descartar afectación vascular y posteriormente un estudio de RM para valorar la viabilidad miocárdica con la técnica del realce tardío.

RESULTADOS:

De los 20 sujetos, en todos se demostró una zona de realce tardío de contraste en al menos un territorio vascular. En 10 la zona de realce fue subendocárdica (la zona más interna del miocardio) y en los otros 10 el realce fue transmural (afectando a toda la pared). En todos ellos el TCMD cardíaco no demostró enfermedad coronaria significativa.

CONCLUSIONES:

El comportamiento dictatorial e irrespetuoso, así como la soberbia, misoginia, afán de notoriedad y la superioridad moral sobre sus conciudadanos, presentes en todos los sujetos estudiados, genera zonas de necrosis miocárdica que reducen la capacidad del corazón para la empatía, el compañerismo, la justicia social y la buena educación, incluso con las arterias coronarias normales. Por tanto, la RM es un método idóneo y que tal vez debería aplicarse a todas las personas que quieran acceder a cargos de responsabilidad, de gobierno, dedicarse a la literatura o enseñanza, con el fin de evitar males y quebraderos de cabeza al resto de ciudadanos. Proponemos que en lugar de debates públicos, se les realice una RM a los candidatos a las elecciones generales de España, y por ende, a cualquier candidato mundial a cualquier presidencia, cargo de responsabilidad , tribunal popular o docencia, como método de screening, evitando así eventuales comportamientos tiranos y de despotismo ilustrado.

OLEO SOBRE LIENZO 80 x 110 cm

Pienso en aquel mar verde, pequeño, entre las rocas vistas por primera vez. Sin ti aquí, como las melodías sin letra de Jean Michel Jarre, no sé, falta lo imprescindible. Suena la radio en alguna parte que no logro identificar, y sólo sintonizo anuncios, mensajes planos y directos, sin tiempo para pensar en el anterior: líderes en sofás. Rebajas hasta el 30 % de descuento; tus mejores vacaciones en crucero. Te ahorrarás un 10% del total del viaje. Mis radiaciones auditivas, me refiero a las que van al córtex temporal, no las que se pierden en otros circuitos y atraviesan el cuerpo calloso a modo de imprudentes excursionistas, van procesando la información previa y se encuentran en el camino de vuelta con nuevos inputs, formando un colapso total de señales que mantienen al cerebro consciente en un estado casi vegetativo, próximo al número cero, y eso es mucho decir. Muevo el dial analógico de mi memoria, intentando buscar a Prince para que me susurre que Nothing compares to you, I say nothing can take these blues…y que no, que no quiere hablar, que no me deja recordarte. Maldigo el momento en que el sol ya no se refleja sobre tus ojos verdes como el color de aquel mar pequeño, el marrón azulado de aquellas rocas vistas por última vez. Cada vez es más ténue, todo se desdibuja, algo así como coger un cuadro de Matisse, pegarlo en un power point, pinchar en la herramienta de color y aplicarle la marca de agua. El verde marino es amarillo, las rocas casi grises, incluso han cambiado de forma, ahora son piedras inertes, sin moluscos ni salina enganchada.
Se apaga la radio, o la dejo de oir, y con ella los mensajes, la búsqueda de Prince, ni siquiera, la limosna de intuir la versión aproximada de Sinead O´Connor. Me enfundan una camisa blanca y con mis sinapsis saturadas, sedadas, deplecionadas de neurotransmisores, me meten en una habitación hasta el próximo electroshock. No debo recordar, si lo hago, muero, por prescripción facultativa. Esta vez ni Ivan Illich me salva. Quieren convertirme en sirena para que así, tenga la memoria de un pez, apenas cuatro segundos de recuerdos. Y yo, francamente, después de lo vivido, o de lo que creo haber vivido, no sé si lo prefiero, aunque: estoy dispuesta a intentarlo una vez más, ´cause nothing compares, nothing compares to you…

OLEO SOBRE LIENZO 82 x 110 cm

La espera siempre resulta pesada, en los aeropuertos todavía más, especialmente cuando los intervalos se miden en próximos diez minutos, que normalmente se convierten en la próxima media hora, siendo optimistas. El panel indicador muestra otra ciudad a la especificada en el billete propio, y en estos momentos, no se sabe aún en que azarosa puerta iremos a parar al final de nuestras tribulaciones aéreas en tierra. En cualquier caso, entre el libro en la mano, la música en las orejas y los dibujos animados de la tele común, el tiempo pasa más deprisa, y esto último es un decir. Animales multicolores con comportamientos humanos y respuestas antropomorfas se pasean por las 625 líneas, o el LCD o el plasma [no veo bien desde estas distancias]. Las madres siempre con sus hijos, en el regazo o en el medio de la parejita niño-niña. El padre, con el móvil a cuestas del pabellón auditivo o leyendo la última noticia sobre la lesión muscular del delantero centro de su equipo. Defender en estas lides la custodia compartida parece una quimera.

Mientras tanto, You´re so far away, me dice Carol King al oido, y ya no sé si me habla de mi infancia o de lo que está por venir. Anuncios de perfumes, productos sanitarios como salvaslips para tangas, medicamentos para el resfriado común… de nuevo perfumes, se intercalan entre los sueños de los niñ@s: lea las instrucciones y consulte a su farmacéutico, ¿se refieren a las esencias de rosas francesas o al frenadol?. Por último, antes de reanudar la programación “infantil”, nos recuerdan que podemos cambiar el sonido de nuestro móvil con la última versión de la última canción del último CD de alguien de la última edición de operación triunfo.

Parece que finalmente será en la 14, apenas a 25 metros de mi asiento. El personal nervioso ya hace cola para embarcar, cuando el dedo del sobrecargo apenas ha soltado el botón de apagado de la megafonía. Parece que a estas alturas de la película todavía nos cuestan los códigos binarios, unos y ceros, u on-off, es igual. Por cierto, este movimiento es inversamente proporcional a la edad del pasaje, los mayores primero, por cojones normalmente. De manera inmediata, hago un silogismo barato y concluyo que si antes no veían esos dibujos tan extraños y su comportamiento dista mucho que desear de la paciencia madura, la televisión no puede ser tan dañina.

Hoy al menos hay finger, creo que es mi mejor regalo.

BLUE SUMMER TUNEADA vol 1

De los guionistas de Sin City, que me los encontré en el bar Cordones amarillos. Yo estaba hablando con el Juanra de Baudelaire, de Ángel González y de Pepín Bello. Al escucharme se acercaron, y por debajo de la mesa me pasaron este guión. Se ve que es una serie española de los 80 que ellos han querido versionar. A ver si les gusta la maqueta.

- Jaque al rey Julia.
- No empecemos Txanki, solamente llevamos 25 movimientos y ya me estoy rayando. Me vas a obligar a retirarme de la partida.
- Lo siento, soy demasiado agresivo. Spassky, que me lo encontré en un pub de Moscú antes de contactar con la mafia rusa ya me lo dijo. La clave estaba en presionar, sólo un poco. En palabras suyas: apriétales las pelotas tovarich, pero sólo una, ¡no ambas!. Me he pasado. ¿Quieres que volvamos a empezar?
- Déjalo por hoy. He quedado con los chicos para ir a fumarnos unos lirios en Cala Chica.
- En ese caso, lo dejamos para otro día. Pero no te olvides de practicar con el programa que me baje el otro día del emule. Es muy…¿cómo lo decís ahora? ¿interactivo?.
- Que postmoderno está tronco. Vaaale. ¿Que te llevarías para leerles mientras hacemos la catarsis?, ¿Whitman o Panero?
- Lo pones difícil, yo me llevaría a ambos, por lo que pueda salir. Dependiendo del viaje que tengáis puedes leer a uno u otro.
- Buena idea. Javi creo que traerá material de Madrid. El tío está hecho un hacha. Desde su papel en el Comisario que no para. Va directo al Oscar. Al parecer Tarantino le ha ofrecido un papel de secundario en su nueva película. Creo que va de superhéroes de la Marvel que han perdido sus superpoderes y ahora están arruinados. Son superyonkis. Imagínate a los Cuatro Fantásticos como camellos de Brooklyn, cuanto menos debe ser sorprendente.
- Yo me quedé con Roberto Alcázar y Pedrín, de esos americanos no tengo ni idea. De todas formas, quién lo había de decir. Mis esperanzas estaban puestas en Pancho, pero no ha sabido gestionar su talento.
- Eso le pasa a muchos. Ahora creo que trabaja en un taller de contrachapado en Barna, al menos se gana la vida de forma decente. Creo que se hace llamar Juanra o algo así, para que no le reconozcan. ¿Y qué me dices de Desi?… de streaper en el Bagdad. Seguro que gana más pasta que todos nosotros juntos. De hecho, no sé si hace algún numerito en esos canales de TV locales en la madrugada.
- Lo normal Julia, lo normal. Ale, que vas a llegar tarde.
- ¿No te apuntas Txanki?
- Otro día reina. Hoy tengo un trabajito con la Golden. Una nueva partida de contrabando con cocaína de la buena. La traen unos colombianos vía Árgel. Tengo que ir a recibirles a dos millas de la costa y espero no encontrarme con el Meca ese, que no para de nadar el tío. No es por él, es por la panda que trae consigo, menuda tropa Romanones, y “peaso enganchá” sería.
- OK. Te dejo. Y que tengas suerte. Mañana ya hacemos cuentas. Guárdame un tirito.
- No te preocupes, como siempre princesa.

A TEAM REMASTERIZADO vol 1

Otro día más en Crandon Beach, todas las mañanas y las tardes eran iguales. Sol, cócteles y la última edición del Nuevo Herald de Miami para concluir el día. Se supone que era un tipo de acción, lo había sido toda su vida, aún así, a pesar de las dolencias prostáticas, el olor de la furgoneta negra y las causas perdidas continuaban en su inconsciente.

La última vez que vio a Murdock fue en un psiquiátrico cercano a El Paso. Apenas le quedaba pelo y menos todavía historias que inventar. Le dio tanta pena que no entró a charlar con él, se limitó a observarlo desde las rejas del recinto. Estaba aislado, solo, era una sombra. Ya no le quedaba aquella chispa de locura y de locuacidad, ahora era un ser catatónico, amarrado a una silla de ruedas y a una conductora con traje blanco y fenotipo de buena samaritana.

A MA lo vio el otro día por la CBS en el SmackDown haciendo de sparring de lucha americana. Su contrincante era el Gran Khalil, un ser de 210 cm o 220 cm, que más da, no tenía ni para empezar con el antiguo MrT. Ahora cobraba por perder y dejarse revolcar por tierra [los tiempos cambian a pesar nuestro].

De Fénix no sabía nada nuevo a parte del último mail que recibió hace un par de años, y la dirección del Youtube donde salían algunos de los capítulos que había rodado. Emigró a Venezuela, estaba harto de la adrenalina de salir corriendo y cambiar de lugar de residencia por culpa de Decker. Se dedicaba a rodar culebrones haciendo de galán venido a menos…

Con lo buenos que eran los cuatro juntos… tal vez tendría que emigrar a Alaska.

OLEO SOBRE LIENZO 84 x 110 cm

Su objetivo era salir en la portada del Sports Illustrated, pero la vida le había llevado por caminos que raramente le conducirían a ella. La disociación física que tenía le causaba problemas existenciales, ya que tenía un cuerpo hecho para el rugby, pero un sistema respiratorio disfuncionante, con unos bronquios espásticos que se le cerraban más de lo que él deseaba [era un abonado a los broncodilatadores, el ventolin era su chupachups preferido]. Tenía un inconsciente modelado a base de series americanas de culto tipo M*A*S*H y libros de Conrad en el bolsillo. Con tal mestizaje orgánico, el destino, estaba claro, era fuera de la Argentina natal, y de entrada, no podía ser otro que el de algún país africano en guerra, por ejemplo, Somalia, o Showmalia (http://www.jordi-raich.com/Articulos/A25-Showmalia1992.pdf).

Había conseguido un apartamento, por decir algo, en el centro de Mogadiscio, o Mogadisney, la zona tal vez más tranquila de la capital, gracias a los contactos de su ONG con la guerrilla islámica. Después de la enésima entrada triunfal de los marines, con el plató móvil de la CNN a punto para rodar el evento [un homenaje teledirigido en pantalla plana a G. Bush Junior Junior Junior bis] el ambiente se había vuelto a enrarecer, y los desplazamientos por la ciudad eran de nuevo tediosos, un control cada dos kilómetros, y el consiguiente pago del impuesto revolucionario, que últimamente cotizaba a 20 dólares por parada.
Trabajaba en la ONG más popular y antigua de la zona, Médicos Fronterizos. Se encargaba de enseñar a los sanitarios del lugar el manejo y la utilidad de diversos aparatos de imagen que les serían útiles para determinar, por ejemplo, donde se alojaba la metralla, o detectar el flujo dentro de los vasos, y así poder clasificar a los enfermos por heridas de bala en: se puede hacer algo o ni lo intentes.
Llevaba más de cinco años fuera de casa y casi cuatro haciendo lo mismo. El trabajo le gratificaba, aunque empezaba a darse cuenta de que no ponía más que parches a unos neumáticos, que de antemano, nacieron para ser pinchados.

Cada vez le daba más al pisco que conseguía de estraperlo en el mercado negro y pasaba la mitad del día en una especie de nebulosa alcohólica de la que no había manera de salir. Por las noches, se enchufaba al satélite y se quedaba dormido mirando como Benton abroncaba a Carter por no pinchar bien la femoral, en aquel Chicago ventoso, de cafés para llevar y bares que no cierran de la serie Urgencias.

Empezaba a tocar fondo y necesitaba cambiar de aires. En el último número del Newsweek, leyó una entrevista a un filósofo revolucionario cubano, que como no, vivía en Miami. La oposición firme al régimen de su país le había llevado al exilio. Explicaba sus inquietudes y la necesidad de entender qué le pasaba a los humanos cuando se instalan en el poder tanto tiempo. No entendía como un gobernante que había sido el icono de una generación y que había tenido el apoyo de todo un pueblo, se convertiría años después, en un político déspota y tirano, alejado ya de todos sus principios, y también de sus finales soñados. En fin, sus palabras le cautivaron tanto, que le hicieron reflexionar en el hecho de que tal vez, la hora de cambiar de aires había llegado y enrolarse en la causa de liberar a un país, era tan buena y noble como diagnosticar balazos a moribundos.

Ya lo tenía pensado, cogería el siguiente vuelo para Frankfurt, y de aquí iría a Florida. Estaba dispuesto a enrolarse en la contrarevolución cubana y restablecer de nuevo las libertades en la isla caribeña.

Por cierto, su nombre era Ernesto, Ernesto Guevara.

EL BLOG DE CURTIZ JUNIOR 3

Rick se dio cuenta del don o de la maldición que le había traspasado McLeod en aquel bar de la Milla Real en Edimburgo, cuando vio morir a su tercera esposa, y ya no recordaba más que en forma de nebulosa a Ilsa Laszlo, el amor del que no disfrutó, pero que quedó inmortalizado para siempre en su hipocampo. Aquel aeropuerto del norte de Marruecos, la bruma y el sonido de la guerra a sus espaldas, muy cercano. Era curioso como los olores y los sonidos, sentidos del paleocerebro, le evocaban los rostros pasados más que la vista, algo evolutivamente posterior. Mientras hacía estas reflexiones, abrió el Mozilla y se matriculó en Antropología evolutiva en una universidad a distancia del Quebec, antiguo estado del Canadá. Qué mejor que yo, pensó, para estudiar la evolución intraespecie.
Ya no vestía corbata ni traje, ahora llevaba tejanos a la altura del culo, dejaba ver por encima de sus pantalones el último modelo de boxers de Calvin Klein, utilizaba camisetas de manga corta descosidas, y en lugar de zapatos, calzaba unas adidas retro azules de cuando los juego olímpicos de Munich. Tampoco se peinaba hacia atrás, sino que lucía un estilo casual, como el de todos los presentadores de la tele, totalmente despeinado. Intercambió la gomina de antaño, casi melaza, por espuma fijadora de L´Oreal. A pesar de estos cambios tan radicales, que lógicamente se habían ido produciendo lentamente, él no notaba nada raro en ello. Lo que sí le escamaba era esa cara eterna que tenía, siempre las mismas facciones, y de que a pesar de seguir fumando, no había rastros de enfisema pulmonar por ninguna parte, igual que le ocurría a Carrillo, debía ser la genética favorable.
Actualmente había puesto un garito de copas en el paseo marítimo de no sé que ciudad del Mediterráneo, creo que le oí mencionar el nombre exacto del lugar, aunque a él no le importaba demasiado, le parecían todas la misma. Alicante, Tarragona, Begur, Palma o Valencia, tenían todas las mismas palmeras y el mismo tipo de edificación, los mismos yates, el mismo tipo de turismo y los mismas alcaldesas especuladoras, así que especificar el sitio le parecía algo superfluo, especialmente si tenía todo el tiempo del mundo para estar en todas estas ciudades y en muchas más.
Cambió el piano por un grupo de jazz fusión que ahora lideraba el hijo del bisnieto del gran Joe Zawinul (http://www.zawinulmusic.com/). Tocaban cada fin de semana, desde las diez de la noche hasta que los dedos y las manos se agrietaban y empezan a adoptar la forma del instrumento que cada uno tocaba. Difrutaban tanto de la música como los que les escuchaban, era la única terapia que ayudaba a Rick a soportar el paso del tiempo sin aburrirse de él mismo.
En cuanto al tema de la maldición, o bendición, no había tenido noticias de aquel que le tenía que matar, al menos hasta que una noche de otoño, ya no recordaba el año, vio entrar en su garito a una rubia espectacular, alta, estilizada, vestida con un traje ceñido de color amarillo con rayas negras a los lados, de un material entre cuero y tejido sintético ultramoderno. Llevaba unas zapas asics amarillas con el logo de la marca en negro. Lo cierto es que le sonaba de algo, tal vez de alguna película en el cine de ya hace algún tiempo, sí, de ese director underground en sus inicios, un tal Quentin. No relacionó nada hasta que se le presentó. Buscaba trabajo como músico. Llevaba a la espalda un estuche alargado, negro, de consistencia dura. Según ella era su instrumento, un saxo tenor, enorme, y tal vez afilado. En esos momentos, el rostro de Rick cambió de forma repentina, el acento con dejes japos le iluminó el cerebro, los neurotransmisores de alerta y el sistema adrenérgico se activaron en cascada de forma exponencial. Ya no sabía si estaba delante de una saxofonista de Brooklyn o de una asesina de la escuela nipona. La Mamba negra, maestra en el arte de la catana, tal vez aquella que le había de matar y dejarle descabezado. Sin perder su caballerosidad, algo de lo que no se había desprendido a pesar de los años, la invitó a un orujo. Si era la discípula de Bill, aguantaría el envite sin pestañear, comme il faut.

EL BLOG DE CURTIZ JUNIOR 2

Els negocis del Rick sempre havien estat bars relacionats amb la música. Abans de fer-se amb un de nou però, la Segona Guerra mundial estava ja en plena efervescència, i contagiat per l´ ambient antigermànic i les seves experiències prèvies, les noves amistats que havia fet, més aviat poques i femenines, i sobretot perquè el menjar estava assegurat i ja pràcticament no tenia ni un duro, acabà enrolat en l´ exèrcit. La Royal Navy cercava logistes, i degut a la seva proximitat amb Àrcaibh, el van destinar a Scapa Flow. Va ser l´artífex d´ aconseguir la mà d´ obra, baratíssima, per construir la darrera dèria de Sir Winston, les Churchill Barriers, carreteres entre les diferents illes que bloquejaven les entrades orientals a la base naval de submarins i vaixells alemanys. No en va, els obrers que va fer servir eren presoners italians capturats al nord´ d´ Àfrica, on ell encara mantenia bons contactes.

EL BLOG DE CURTIZ JUNIOR 1

La partida d´ escacs amb contrincant virtual (http://www.superajedrez.com/), la beguda isotònica-energètica i el cigarret light. És igual, res no canviava. Aconseguí sortir finalment de Casablanca via Lisboa, gràcies al Louis que va fer la vista grossa amb el cadàver del major alemany i el va aconseguir un passaport diplomàtic perquè fugís sense ser escorcollat. Després de diversos fados de baixa intensitat, llengua llarga i faldilla curta en forma de dona, es va instal·lar finalment a Alba, (ja feia servir l´ idioma autòcton amb fluïdesa, i en comptes de referir-se a Escòcia en la llengua anglosaxona utilitzava el mot gaèlic, especialment quan xerrava amb oficials anglesos). Concretament ho va fer a la ciutat més septentrional, Thurso, a un cop de ferry de les Illes Orcades o Àrcaibh.

Una tarda de dissabte d´ octubre del 1947 en un pub de la Milla Reial a Edimburgh, la seva vida va tornar a donar un gir inesperat, el més inesperat i durador de tots. Va conéixer al supervivent del clan McLeod, que ja en el segon trago de whisky de malta el sentencià de per vida: “Ets l´ escollit Rick, cadascú ha d´ acceptar el seu destí, segui bo o dolent, tens el perfil ideal perquè el Kurgan trigui molt en descobrir-te”. A part dels deutors que tenia a l´ Àfrica i un parell de cadàvers nazis a les esquenes, no savia ben be a qui dimonis es referia en aquells moments. No obstant això, no trigà gaire en adonar-se´n de la magnitut de la tragèdia.

NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 12

Chris acabó al fin su curso de Psicología aplicada a la nada que hizo a través de internet,una especie de máster que impartía la Universidad de Ulan Bator, capital de Mongolia, el centro del vacío de los mapamundis.
Como cada domingo, en esta ocasión con la canción Quand on n´a que l´amour de Jacques Brel de fondo, empezó el programa de la noche con otra cita del tío Walt:” Lo que estudiando no se podía enseñar - lo que predicando no se podía conseguir se ha conseguido, ¿no es verdad?

Buenas noches habitantes de Cicely. Incluso de lo que no existe se intenta teorizar, postular y ordenar. Por ejemplo, cuando nos vamos a dormir, en ocasiones hacemos balance de lo que podríamos haber hecho pero no hemos realizado, o de lo que no tenemos y desearíamos tener, como aquella camarera que nos miró dos veces y nos estaba diciendo que en realidad, lo que quería, no era que le pidiéramos otra cerveza, sino que le apuntaramos el número de teléfono en su libreta. Dedicamos más tiempo a pensar en situaciones no vividas o hipotéticas que a reflexionar sobre lo que hemos conseguido o lo que nos sustenta. Dicen por ahí que eso es una fábrica de insatisfacción, un chute directo en vena de negativismo. No lo tengo muy claro. He seguido un curso a distancia sobre el pensamiento de la nada. Mucha teoría y poca aplicación práctica. Supongo que en el fondo, de eso precisamente se trataba, de demostrar que lo que no existe no se puede practicar. Pero una vez más, los académicos no siguen la dirección real de los eventos, ¿por qué?. El séptimo arte nos vuelve a revelar los motivos. Me la pasó Ed la semana pasada, guitarra de Ry Cooder y dirección del gran Win Wenders. ¡Hey gente! Europa existe, no sólo el - ei (L.A). Veo caminar al protagonista de Paris-Texas por la vía del tren y pienso que es la nada más bellamente expuesta, un canto al no ser, a la libertad de no tener destino ni camino, una época que existe sólo en la imaginación del tiempo presente, ese que cuando lo pronuncias ya forma parte del pasado, el que no dura ni un segundo, alejado de todo exhibicionismo. Es que el presente es la nada por excelencia, no tiene imperfecto ni pluscuamperfecto, el presente es el presente simple, sólo eso, pero existe, y está plasmado en la pantalla. Me pregunto si saldrá de los videoclubs y llegará el día en que los calendarios no tengan recuadros de días ni de meses, y sean un espacio en blanco, un día en que al encender la radio no haya música, ni anuncios, ni programas, cuando como en la canción de Brel, uno sólo tenga algo querido (no necesariamente otra persona sino a él mismo) y no le hagan falta más convicciones ni teorías materiales sobre hechos concretos. Supongo que si llega ese momento, los escritores guardarán sus libros por publicar en el PC, los pintores los cuadros en buhardillas, y los poetas, sus versos en el cajón. Ese día la nada habrá triunfado, los fantasmas se congregarán en castillos para desaparecer, no habrá protagonistas, ni glorias efímeras, ni fama, y tendremos todo por descubrir, habrá una luz que nunca se apaga, como predijeron The Smiths (There is a light that never goes out)…”

MIKE HAMMER TUNEADA vol 1

Llevaba Némesis médica debajo del brazo, pasado a PDF y encuadernado en la fotocopiadora de Vannesa Jean. Se lo copió íntegramente de la dirección http://www.ivanillich.org/Linemes.htm, enterándose a través de su primo, un funcionario de la morgue del hospital de Baltimore que se dedicaba a destripar los cuerpos inertes de yonkis, putas y emigrantes, pesar sus órganos y después cerrarlos con una aguja para coser elefantes africanos. Lo hacía de una forma tan rutinaria que incluso a Hammer le resultaba violento, y eso que él estaba acostumbrado a escenarios macabros. Según Johnny, su primo, las enfermedades eran un invento moderno, él nunca había visto ninguna de cerca en los casi veinte años que llevaba destapando anatomías internas. Para él todo estaba causado por los propios humanos, sobretodo por los soviéticos, que Johnny era un hombre de convicciones y se había quedado en 1985, antes de la Perestroika y la caída del Muro. Así que siguiendo su consejo, leyó y releyó el libro de Illich, hasta convertirlo en su ensayo de cabecera, un analgésico particular, incluso cuando estuvo ingresado lo tuvo en la mesilla de la habitación de la clínica, a ver si así intentaba convencer a algun sanitario de que lo que hacían era una especie de magia que no servía para nada, una suerte de acupuntura tecnológica vestida con palabras incomprensibles para que el gran público desconociera el fraude que había detrás. Bien es cierto, que pasó más de dos tercios de su estancia hospitalaria en la UCI, Glasgow 7, y eso que empezó con un simple dolor de rodilla después de un ajuste de cuentas con una banda de traficantes de órganos.

NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 11

Los guardas fronterizos rusos han sido los primeros habitantes de la Tierra en dar la bienvenida hoy al año 2008 a las 12:00 GMT (13.00, hora española) en la isla de Ratmánov, en el estrecho de Béring, que separa el extremo nororiental de Rusia de Alaska. La isla de Ratmánov está situada a sólo cuatro kilómetros de la isla estadounidense de Gran Diamid y exactamente a 180 grados de longitud del meridiano de Greenwich (sic).
Según las agencias rusas se ha visto a un estadounidense indeciso en mitad de la nada, gritando al viento poemas de Borges y renegando en arameo porque no conseguía sincronizar su Ipod con el PC. Al parecer se trataba de un médico neoyorkino venido de un pueblo de Alaska. Todo se calmó cuando, después de varias discusiones con una piloto que le acompañaba, tiraron el Ipod a las glaciares aguas y al fin, decidieron festejar el cambio de año a bordo de la avioneta propiedad de la señorita. Se dedicaron durante al menos dos horas, a sobrevolar la zona de forma inversa y recurrente, de tal modo que celebraban el 2008 en el sentido ruso, y al dar la vuelta hacia Alaska, volvían atrás en el tiempo para estar todavía en el 2007. Se cree que descorcharon unas diez botellas de Moët&Chandon entre idas y venidas. Un tal Einstein, profesor de Princeton famoso por sacar la lengua en público y servir de icono de un grupo de rock antiguo, se hallaba en esos lares, y al observar el fenómeno aéreo exclamó: ¡Eureka!, ¡eureka! de forma inmediata. Para él había quedado demostrado que viajar en el tiempo es posible, que todo es relativo, y gracias a esos viajes en avioneta de un tal Joel y una tal Maggie, se había dado cuenta que E=m·c2 era cierto.

Y con esto, Chris de la mañana os deja con Dream on dreamer, de los grandes y maravillosos The Brand New Heavies, y con el resto del concierto en el FabChannel. Me voy con Ed al alambique de Holling a pasar el resto de la velada. Saludos habitantes de Cicely, feliz noche. Tu también Maurice, gracias por darme libre.

NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 10

- Oye Ferran, estaba pensando en deconstruir la carne de alce.
- Yo he hecho algo parecido con el izard del pirineo en mi restaurante de l´ Ampurdà, Adam.
- Pues dame algunas pistas maestro chef, que ya estoy un poco cansado de las hamburguesas con cebolla y doble de queso que servimos en el Roslyn´s de Holling.
- Es que hay que huir de lo convencional. Debemos transformarnos en alquimistas gastronómicos, que para las patatas fritas habituales siempre hay tiempo.
- Dispara, dispara Ferran, que estoy impaciente. Me compré una moleskine para apuntar tus pócimas mágicas el mismo día que Maurice me dijo que te pagaba el viaje para que me enseñaras algunos de tus secretos. Al parecer quiere darle un nuevo enfoque al bar-café, a ver si así consigue que se convierta en la referencia del estado, y que todo el mundo se mate por venir a comer cosas habituales pero sampleadas. Su objetivo es tener una lista de espera de 1 o 2 años, más o menos como tú.
- Pero eso cuesta tiempo, y mucha dedicación. No es flor de un día, ni de un plato.
- Tiempo tenemos todo del mundo por estos lares, y dedicación la que quieras, no tengo nada más que hacer. A ver si el año que viene conseguimos una estrella Michelin, y así vamos avanzando poco a poco. Además, creo que Maurice tiene contactos con los franceses, y supongo que nos darán un empujoncito extra.
- Apunta Adam. El título es muy importante, debe ser algo sugerente pero que nadie entienda, para darse importancia, ¿lo captas?
- Sí, sí, como el lenguaje político. Vacío de contenidos pero que suena a un profundo de la hostia.
- Efectivamente. Pues como te decía. Algunas ideas así a bote pronto, podrían ser, por ejemplo, Nube de alce con perejil mentolado o Esferificación ciceliana de cuerno alsaciano
- Joder Ferran, suena perfecto. Ni puta idea de lo que son, pero tiene un atractivo sensacional. Te dan ganas de probarlo con sólo oir esos nombres. Son como los libros de Aznar, Ocho años de gobierno, Cartas a un joven español... que tienen esas tapas consistentes, de árboles amazónicos recién talados, y los títulos tan abracadabrantes, que el contenido es lo de menos. Es como embalar una mierda, en una caja dorada de Bulgari.
- Ahí está el quid Adam, veo que lo vas entendiendo…

NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 9

Acostumbraba a vivir en el naufragio de la razón, en la rueda de prensa primitiva y salvaje de los finales premeditados, de los comunicados de guerra de sus romances perdidos, esperando tapiar los recuerdos con semillas de una historia nueva. Quién soy yo para dudar del sentimiento más antiguo y potente de nuestra especie, de todas las especies, por qué intento recuperar el amor de las noches más largas de invierno, si esta maldición viaja conmigo como mis manos o mis dedos.
Había cargado la avioneta hasta el final de la aguja del indicador de combustible, tenía autonomía de vuelo para ir y volver hasta el estrecho de Bering. Sobrevolaba ese desierto helado en busca de señales de un trineo y su conductor, para oler y sentir almenos desde las alturas, la fragancia fresca y caricias de aquel que la quiso sin pedir ni esperar nada, del antídoto en forma de neoyorquino cascarrabias e indolente. Supo de su poder curativo el mismo día en que se marchó. En algún lugar de su corazón dejó de sentir el peso y dolor de su maldición el día de la partida. La distancia le había hecho aumentar el deseo de poseerle y no separarse de él nunca más. Una sensación nueva y extraña que jamás había sentido. Las medias noches sin sus conversaciones ácidas y las auroras boreales del paisaje eran cada vez más tristes sin su risa, sin su voz, sin sus manos sedosas de urbanita galeno. Llevaba en el reproductor de música a un cantante hispano que había versionado sus canciones, cantándolas con nuevas o viejas glorias. La segunda canción se repetía de forma contínua, una y otra vez, era lo único que quería escuchar y sentir: si tu no vuelves, no quedaran más que desiertos, si no vuelves no habrá vida,no sé lo que haré…si tu no vuelves no habrá esperanza, no habrá nada… como aquel altiplano congelado, símil de su corazón, o de lo que fue. No dijo lo que sentía, lo que le hacía levantarse cada día temprano, lo que le hacía vivir, ni tan siquiera miró sus ojos para ver reflejados sus sentimientos en el iris especular, el iris que esperaba un no te vayas por favor, en forma de mirada imposible. Si no vuelves no habrá vida, no sé lo que haré… Tal vez su hechizo maldito era eso, no saber decir, no saber reconocer, no saber romper las barreras de su indecisión, no saber exponer su piel finísima al tacto ajeno. Después de dos horas de vuelo reconoció una figura humana con animales en la planície de hielo. Tenía sitio y medios para aterrizar. Descendió unos cientos de pies para asegurarse que era el que buscaba. Sonrió por primera vez en días, cambió la canción, a una que se titulaba Te amaré. Acto seguido, puso la avioneta boca abajo y dibujó círculos en el aire. El paisaje se tornó de un rojo vivo e intenso, como la sangre caliente que por fin rodaba por sus venas. La de ambos.

NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 8

Se abrigó con las prendas más calientes que tenía, gorro de piel de alce, buffer en el cuello y hemicara inferior, guantes homologados por alpinistas del Himalaya, calzones largos de algodón debajo de pantalones para esquiar en las rocosas y las últimas botas con tecnología aeroespacial de la tienda de Ruth-Anne. Cogió varios paquetes de rubio americano, frutos secos y siete botellas de cerveza holandesa, una linterna que enganchaba en las cremalleras de su cazadora de cuero negra para leer las Confesiones de san Agustín, por influencias de Chris, la moleskine negra de tapa dura y el bolígrafo de punta fina del 0.5, azul y marca Uni, para escribir lo que brotase de su imaginación. La medianoche de los domingos la dedicaba a observar el río que pasaba a escasos kilómetros de Cicely. La leyenda contaba que a partir de las doce las aguas fluviales llegaban a un momento de éxtasis tal, que quedaba totalmente en silencio, como durmiendo. El ruido de los rápidos y el oleaje escaso de la orilla, se convertían por arte de magia en una dulce música de sonata nocturna con sonidos vacíos. Era entonces cuando las musas acudían en su ayuda y creaba los guiones más indie que pudiera imaginar, aquellos de los que los directores underground se nutrían. Esa noche fue bien especial. A escasos metros suyos creyó ver una sombra de un tipo con un sombrero vaquero. Instantes después la sombra se transformó en persona. Buenas noches, se le presentó educadamente. Buenas noches, le respondió Ed. ¿Qué le trae por aquí señor Redford? preguntó mientras con la mano derecha le ofrecía una cerveza. Estaba buscándote. He pasado por el bar de Holling y me ha dicho que estabas a la vera del río, como cada noche de domingo. Pues sí, señor Redford, es mi santuario semanal, aquí dejo volar la imaginación y me descargo de los sinsabores semanales, le contestó Ed, con el rostro de impasible amabilidad habitual. Venía a hacerte una propuesta, quiero crear un festival de cine alternativo, ya sabes, algo con lo que contrarestar al starsystem, y pensé que tal vez tú tendrías alguna idea. Yo hace tiempo que vengo pensando en algo así señor Redford. No estaría de más que guionistas y directores marginales tuvieran un lugar para promocionar sus creaciones. Lo ubicaría en un lugar totalmente aburrido, poco glamuroso, tal vez freak, lejano en el tiempo y el espacio, entre montañas y lagos, como por ejemplo Utah, para subrayar las diferencias con L.A. No es una tontería eso que dices Ed, le contestó Robert. En esos momentos la luna o el sol, debido a la latitud y la hora era difícil de diferenciar, se reflejaba sobre el río, como en una especie de danza corpuscular. Yo ya he pensado el nombre y todo, ¿qué le parece Sundance (http://www.sundance.org/festival/) señor Redford?. Suena muy bien Ed. Pásame un pitillo, esto puede ser el principio de una gran amistad.
Horas después le despertó el sonido del río y los ténues rayos del sol . Recogió los cascotes de las botellas, las colillas del suelo y se dirigió a la K-OSO. Chris, que todavía estaba medio dormido después de otra noche en vela, en esta ocasión, observando como se bajaba en el emule “Esplendor en la hierba”, que no era un poema del tío Whalt, sino una canción de Sr Chinarro, se sorprendió al ver a Ed tan ilusionado y despierto. Ei Chris, no sé si esta madrugada he hablado con Robert Redford, o lo he soñado. ¿Cómo lo puedo averiguar?. Uff, no sé Ed. Yo hace tiempo que sueño o hablo con un hermano gemelo y tampoco soy capaz de distinguirlo. Habrá que preguntárselo a Joel, aunque esté de viaje, creo que llevaba un móvil para localizarlo. Qué te parece si después de tomarnos un café le llamamos. Seguro que está encantado de hablar con alguien, y a ver si nos da una explicación razonable.

NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 6

Tres años tardó Amundsen a bordo del velero Gjøa en encontrar el Paso del Noroeste, los estrechos que ponen en comunicación al estrecho de Davis y el de Bering, comunicando el océano Atlántico con el Pacífico. Fleischman no tardó tanto, tenía la ruta dibujada en el GPS y un moderno sistema de comunicación vía satélite con las diversas estaciones de telecomunicaciones, repartidas por todo Alaska y Canadá. No por ello estaba más perdido que el explorador noruego, si bien era otro tipo de desorientación. Seguía sin poder escuchar a McLean por las incompatibilidades entre Apple y Microsoft, y por tanto, no se podía alimentar interiormente, lo que en su caso era altamente preocupante. Hizo un pequeño descanso en una llanura helada, entre otras cosas porque en esas latitudes no hay más que llanuras heladas. Los perros tenían mejor aspecto que él, de largo, a pesar de que llevaban toda la carga física y de que su desgaste era cada día mayor. Lo que pasa es que se movían en su hábitat, hacían lo que estaban preparados para hacer, eran perros de carga, acostumbrados a larguísimas caminatas sin apenas descanso, y era en estas circunstancias donde mostraban con total plenitud su esencia. En cambio Joel, un neoyorkino del siglo XXI, qué demonios hacía en esas tierras tan áridas al mando de una tropa de cuadrúpedos peludos, cuál era su esencia, qué buscaba. Se sentía como los huskys que compran los occidentales de los países ricos cuando los transplantan a vivir en zonas extremadamente cálidas, les obligan a caminar media hora al día, para luego pasar el resto en un piso de 70 metros cuadrados con vistas a la Gran Vía. En esto andaba filosofando cuando observó como, a escasa distancia suya, sobresalía un hierro de la nieve. Se acercó para verlo con mayor detalle. Era un trozo de metal recto, y el tercio que se asomaba acababa en forma de gancho, como los trenes de aterrizaje de los helicópteros. Tenía una inscripción que apenas ya se veía, en un idioma que parecía español: Félix RDLFuente. De entrada no le sonó nada el nombre, aunque como lo único que hacía en ese espacio era pensar, empezó a recordar algó que Maurice le contó un día en el Roslyn´s cafe, una historia de un europeo que tenía verdadera pasión por la naturaleza, y que había ido a Alaska a rodar una serie. Desgraciadamente tuvo un accidente mortal en helicóptero, un día de una tempestad terrorífica, y ya no pudo seguir con su ilusión. Alguién que tenía un sueño y lo llevó hasta el final… ya apenas quedan de esos tipos, pensó Fleischman. Ahora tenemos a Al Gores junior junior que pregonan ideas contrarias a lo que han hecho siempre, y que enciman les dan premios de prestigio? como el Nobel. Qué irónico, yo ahora mismo se lo daría a quién resolviera las incompatibilidades entre mi Ipod y mi Toshiba, casi tan importante como la incompatibilidad RH. Minutos después reanudó la marcha, los perros ya habían descansado lo que el experto etólogo con quién contactó al iniciar el viaje le había recomendado.

NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 7

” Yo he sido Homero; en breve, seré Nadie, como Ulises; en breve, seré todos: estaré muerto”. Estas últimas frases del Inmortal de Borges se las sabía Ruth-Anne de memoria. Cuando los achaques de salud, tan frecuentes a su edad, le ocupaban todo el día, repetía estas palabras para mentalizarse de lo que le esperaba, o de lo que no le esperaba, como si fuera un mantra de protección delante de lo desconocido. Por supuesto, su tienda siempre permanecía abierta, era el Seven Eleven del condado, únicamente le faltaba tener surtidores de gasolina para completar el negocio. Aunque lo había intentado, se topó con la oposición de Maurice ” vieja, deja ya de expandirte, no tienes la edad ni la ética para pelearte con las multinacionales del crudo. Si lo haces, cavarás tu tumba más pronto que tarde”.
Después de cerrar los ultramarinos, se fue a casa sin pasar por el Roslyn´s cafe. No quería volver a discutir con Holling sobre los precios del mercado del trigo en los estados del sur, siempre acababan riñendo. Además estaba harta que le aconsejara retirar las pocas acciones en empresas de agricultura que tenía. “Cambialas a la tecnología, Apple está subiendo como la espuma, sino fíjate, ahora todo el mundo tiene reproductores y teléfonos de la manzana”. Y en ese plan. Al llegar a casa ni siquiera cenó, esa noche estaba especialmente cansada. Enchufó la tele y la Playstation 3 para ver cine clásico. Llamó a Ed por si quería venir a ver con ella alguna película en especial, pero no contestó al teléfono, o no tenía cobertura. Se había comprado el último modelo del Iphone y no acababa de funcionar del todo bien. Así que decidió por ella misma. Aquella noche quería sentirse bien, soñar con ser una mujer rica, rodeada de lujos y gente a su alrededor mirándola y admirándola. Con tales premisas escogió Desayuno con diamantes. Al salir George Peppard congeló la imagen. Debían ser coetáneos, por eso le llamó especialmente la atención. Se puso a pensar y a divagar, preguntándose que se habría hecho de aquel actor. Actor o guerrillero, o mercenario. Ahora que pensaba un poco, la última vez que le vio, fue en un reportaje sobre unos tipos que se dedicaban a arreglar los problemas por su cuenta y riesgo. Se llamaban el Equipo A, una empresa políticamente incorrecta. Utilizaban la violencia para desenmascarar tramas financieras, ecológicas y cosas así. Aunque de eso ya hacía unos cuántos años. Tal vez ya se había retirado y estaba difrutando de la jubilación en alguna playa de Florida, o estaba en alguna prisión de El Paso. Qué lástima, sino los llamaría para que le dieran un aviso a Maurice, a ver si le dejaba poner surtidores de gasolina de una vez. Desconectó la PS3, la televisión, y enchufó el ordenador. Rápidamente tecleó en el buscador: www.google.us: ATEAM.

NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 4

Maurice cada vez hacía más recortes económicos en la emisora, no en vano se había gastado parte de su fortuna en comprar el scáner que le convertiría en el nuevo Rodríguez de la Fuente virtual de Alaska. Por cierto, durante los rodajes de las carreras de trineos, conoció al etólogo español, y posiblemente desde entonces, le entró la curiosidad por la fauna local, aunque desde otro punto de vista más pragmático, dicho de forma eufemística.
El hecho es que Chris apenas podía comprar nuevo material musical para la K-OSO, así que se tenía que montar la vida bajándoselo por el emule, gracias a la excelente red wifi que había generado el gobierno americano, (bendito Chenney Junior Junior, secretario de defensa, orden cívico y telecomunicaciones). Lo hacía habitualmente por las noches, y en eso no hay nada especial ni único, lo que probablemente le distinguía del resto, era que se quedaba mirando cómo los bits de información iban llegando a su ordenador y cómo aquellos cambios de color de la barra horizontal indicaban la velocidad y el estado de la descarga. Le parecía un proceso mágico e inexplicable “ceros y unos transformados en notas musicales que emocionan, y que evocan sensaciones y sentimientos inolvidables… si Chesterton lo viera, seguro que compondría unos versos”. No se bajaba más que una pieza por noche, porque lo consideraba una creación, y le gustaba difrutar con el proceso. Era su construcción musical personal. En la madrugada de hoy, estaba deleitándose como, A brisa do coraçao de Dulce Pontes, viajaba por los cables eléctricos a su portátil, desde no sabía donde a su pueblo lejano, en el norte del continente americano, pérdido entre las nieves y los perros Husky, para transformarse en el recuerdo de aquel día en el que fue besado por última vez, y ella le dio la brisa de su corazón, su aroma más íntimo, el tiempo de su alma y la certeza de que como el viento, siempre acaba volviendo.
Cada noche, antes de empezar a conectarse para conseguir otra canción, terminaba el programa dándole las gracias a Maurice por haberle descubierto la belleza en forma de impulsos eléctricos. Horas más tarde, Chris se dormía encima de la mesa del estudio. Como era prácticamente diario, compró una almohada a Ruth-Anne, de esas ergonómicas, el último grito en tecnología para el descanso, “seguro que antes los astronautas ya la han probado y validado, tal vez ésta, incluso tenga partículas de algún transbordador espacial, del Columbia por ejemplo”. Chris respondió rápidamente, gestualizando como si estuviera ya en el aire, “es muy probable Ruth-Anne, los clásicos ya lo decían, somos polvo de estrellas. Whitman y lo cito de memoria acababa su poema cosmos con una idea relacionada: el pasado, el futuro, morar allí, como el espacio indisolublemente juntos. Quizás sea eso, a fin de cuentas, lo que somos. Partículas de naves espaciales, carbonos de carbonos de cenizas de cenizas de otras cenizas de plantas que ya no existen, o animales… o ceros y unos ordenados aleatoriamente…como las canciones de ahora”.

NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 5

Trabajaba en una librería de requilias literarias, libros antiguos, delicatessen para buenos lectores, un negocio condenado a la ruina en estos tiempos de la electrónica. Ya sabía que no iba a funcionar económicamente, no hacía falta que mis amigos insistieran en esa idea, pero debía cumplir mi obsesión hasta el final.Y hay que decirlo todo, el final tardó en llegar más tiempo del que yo creía. Además, estaba el entierro reciente de mi padre, y mi pasión hacía meses que estaba ya en un segundo plano. Una enfermedad crónica, como dicen los diarios cuando se refieren al cáncer, se lo había llevado a la otra dimensión de forma lenta pero progresiva. Al principio leí mucho sobre ella, me informé de las últimas novedades sobre las opciones terapéuticas, incluso hicimos un viaje a la otra punta del país, Houston, que al parecer es el Lourdes oncológico del mundo, especialmente de folclóricas hispanas que apuran su fortuna para evitar reunirse con el que han estado invocando todo el tiempo a través de sus canciones y de su público. El hecho es que la enfermedad se alargó un par de meses más, tal vez, no lo puedo cuantificar. Poco antes de morir en su casa de Brooklyn, me confesó que tenía un hermano, fruto de su relación con una violinista de la sinfónica de Viena. Nos habíamos criado en mundos paralelos sin saber la existencia el uno del otro, yo crecí con mi padre y con los Knicks, mi hermano Chris, estuvo viviendo de forma itinerante con su madre, siguiéndola de ciudad en ciudad con la orquesta, hasta que decidió instalarse en un pueblecito de Alaska, Cicely, previo paso por la prisión del condado tras haber robado unos vinilos del Virgin Megastore. Mi padre me dijo que ésto era lo último que sabía, y que dudaba que su madre le hubiera informado de la existencia de un hermano. Así que en su lecho de muerte, entre sueros y morfina, mi padre me dijo ” Leonard, tienes que ir a verlo, encontrarlo y encontraros, tenéis mucho de lo que hablar, ahora mismo es el único trozo de ADN complementario que te queda, parte de tu historia está en él, los cuentos inclonclusos de tu vida están dibujados en sus vivencias. Visítale pronto y dile que yo también le quise, y que a veces, esta puta vida, todo lo jode”.

NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 3

Al cruzar el estrecho de Bering, Fleischman se dio cuenta que, había olvidado el cable USB para conectar el MP3 al portátil que llevaba en la alforja destinada al material electrónico. Se lo había dejado en la tienda de Ruth-Anne, antes de llenar los trineos con abundantes víveres. Eso quería decir, que no podría cargar canciones nuevas, ni recargar el reproductor de música hasta su llegada a Rusia. Y es que los yankees habían creado un paraguas de wifi en todo el estado de Alaska, que llegaba hasta sus fronteras, así nadie se quedaba sin poder conectarse a la red. La idea había sido del nieto de G. Bush Jr, G. Bush ReJr bis, actual presidente. La página predeterminada de inicio cuando uno abría el navegador de internet en territorio norteamericano era la web oficial de la Casablanca (http://www.whitehouse.gov/). Pensaban que así, el americano medio, al ver la foto del presidente cada día, con su eterna sonrisa y sus manos acogiéndoles en su seno, no perdería nunca la fe en su país, ni en su bandera, ni en su presidente junior junior bis.
En el fondo, lo que más le jodía a Joel, era que no podría escuchar el Starry Night de Mclean durante muchos días, porque a pesar de que lo tenía tanto en el MP3 como en el portátil, los auriculares del reproductor no se podían enchufar al ordenador. La guerra PC - Apple, perduraba en el tiempo, y eso de las compatibilidades no había quedado resuelto, ni quedaría. El nieto de Gates y el de Jobbs, heredaron el ingenio mercantil, pero seguían sin heredar las virtudes diplomáticas, lo que servía para uno no lo era para el otro, y viceversa. Las guerras del siglo XXII eran las informáticas, y la humanidad no sabía que les depararía el mañana, como dijo Pessoa antes de morir.

NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 1

Al parecer la noticia del año, probablemente de la década o incluso de la historia del pueblo. Desde la K–OSO y entre versos de Whitman en Hojas de hierba: “yo me celebro y me canto a mi mismo, y de lo que me apropie te debes apropiar, pues cada átomo mío te pertenece. Ando vagabundo e invito a mi alma a que también lo haga”, Chris anunció el avance tecnológico de la región sin levantar demasiado la voz. Iban a montar un TAC, un escáner con doble fuente de rayos X, el último grito en tecnología médica de imagen en Cicely. Era el modelo de mayor resolución espacial y temporal del mercado, prácticamente sólo existían algunas de estas máquinas en Alemania y algún otro país europeo, Holanda creo, pero más bien de forma aislada. El lugar escogido, un pequeño almacén que quedaba justo en la salida de atrás de la consulta del doctor Fleischman.

Maurice Minnifield, exastronauta y multimillonario, ahora cacique del pueblo, cultivaba entre otras aficiones, la de la anatomía animal, le tenía obsesionado. Así que el motivo de la compra de aquel aparato no era para el diagnóstico de enfermedades humanas, sino básicamente, para reconstruir en 3D las estructuras internas de la diversa fauna local que cazaba, y elaborar con ellas un atlas, que en palabras suyas “ sería la envidia de mis compañeros de la NASA, un canto a la ciencia de la disección contemporánea”.

Por cierto, el señor Minnifield, había sido el miembro fundador y presidente honorífico de Greenpeace en Juneau, la capital del estado, cuando lo del Exxon Valdez en el invierno de 1989 y la CNN cubría la noticia las 24 horas del día.

NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 2

Finalmente Joel Fleischman se fue. Primero de Nueva York y después de Cicely. Quién sabe, cada vez que se marchaba iba a sitios con menos gente que el anterior. Decidió que el próximo lugar sería fuera de Estados Unidos, y lo que tenía más a mano para viajar eran trineos y un estrecho de Bering apetecible. Últimamente era frecuente la sensación que tenía de andar perdido, vencido por los elementos que él creía controlar, le robaron la felicidad el día que perdió la ilusión. Además, ya no podía más con Maurice, después de lo del scaner, y de impedirle la entrada al mismo, sus ilusiones científicas brillaban por su ausencia. Viejos fantasmas, antiguos amigos o nuevas amistades, lo que tocaba a su alrededor se venía abajo, y debido a su carácter se sentía responsable. La única manera, pensó mientras bebía un trago de whisky destilado en el alambique de Holly, era desaparecer. El lugar decidido se lo debe a Ed. En una ocasión, cuando vino a la consulta por un rebrote de su escepticismo habitual, que le había llevado a no dormir en tres noches (se había dado cuenta que jamás conocería a Scarlett Johansson), le interrumpió en medio de la anamnesis para preguntarle por el título de una película que tuviera nombre de lugar. Sin pensarlo dos veces le dijo un vocablo extrañísimo, como ruso: Kamtchatka. Después de un psicoanálisis exhaustivo a Ed y de decirle que él tampoco conocería a la musa de Allen y que no por ello dejaría de dormir, abrió el portátil y miró en el google: península volcánica situada en Siberia, con una población de 402500 habitantes en un espacio de 370000 kilómetros cuadrados. El lugar donde se instalaría, Petropavlovsk-Kamtchatski al pie del monte Koriakski.

La serie de Kung-Fu marcó el resto de su vida, no por el aspecto de locatis y de skinhead oriental del Maestro Po, sino porque el pequeño saltamontes solamente paseaba una bandolera, y decía que lo imprescindible para vivir cabía dentro, el resto era superfluo. Teniendo en cuenta este principio, cada vez que Joel se mudaba, tiraba media casa a la basura. En esta ocasión, debería hacer una excepción, los trineos tenían una capacidad limitada y debía ser todavía más selectivo… de todas formas, el MP3 no lo dejaría, no podía vivir sin música, el único lenguaje que le había reconfortado siempre, con el que no tenía resentimiento y al que no estaba dispuesto a renunciar.

ANALOGICA 20 micras

necesitas muchos amaneceres huecos
entre besos y caricias

perdidas o ganadas

para darte cuenta
que no soy un diseño sutil

he mirado células con lentillas
corazones en precesión
y teclas de un ordenador que escribe a ratos
he visto sociedades desgastadas que se creían modernas
y desiertos repletos de gente [por decir algo]
caminos largos y curvados que han acabado mintiendo como todos
porque la tierra es plana, las rectas infinitas
y así el cruce es imposible

los atardeceres se quedan varados a las seis de la tarde
sin espacio para el autoengaño ni para nada

[las cosas más evidentes no son las que nos sirven para darnos cuenta de los cambios, aunque todo suceda a intervalos de un día más n]

en los procesos lentos
hay canciones inseguras
en los planes graduales
hay promesas que no son presentes
en las amenazas contractuales
hay ganancias y aprendizajes

así que

no daré ningún punto de respiro al acostarme
[menos ser pusilánime]
que no me vendo a nadie más que a mi mismo

ANALOGICA 10 micres

Cor d´ ametler
t´ escric
amb versos de vida adulta
quan les meves dents ja han mossegat
els trossos de terra ferma
estesos pesadament
pels pits de les teves muntanyes escasses
Les coses de la vida
que volem el que no tenim
i t´ exigeixen pagar penyora
pels anfosos silvestres
o pels teus parcs naturals

Els reflexos de metalls blaus
són el mar en les cales que et banyen
un quadre despenjat
en qualsevol racó imprecís
de la geografia malmenada
pels teus propis habitants
Mentres
el vent de tramuntana
vessa la seva mel gelada en el cim
de camps i possessions
el llevant encén les onades
intentant defensar-se de tanta foscor
en forma d´ eslores tèrboles
o veles de doblers
La xeremia fadrina i sigil·losa
sona de tonada de fons
com el cant de la profetessa sibil·la
o els versos de tant poeta del sud
provant de compartir la sol·litud alegre
dels teus garrovers

Les tardes d´ hivern van fent
primaveres encobertes
d´ arbres en flor blanca i arrogant
supèrbia natura
desafiant les gelades traïdores de gener
sense defugir el combat de la bellesa
contra la tristor permanent
de les fulles perennes
Les matinades taronjes
o els capvespres estel·lats del teu sostre
m´acompanyaran
quan tot em vingui de cop
i no distingeixi els penya-segats
del ciment barato i gegant
de tempestes absents de marés

I encara que la lluna estigui a la meitat
o la creu del crepuscle no es detengui
entre tant alieni iuris
sempre seràs
terra mallorquina,
mediterrània essència

OLEO SOBRE LIENZO 82 x 114 cm

Siglo XXI. Barcelona. Preámbulos de Operación triunfo, Tú si que vales y Tienes talento literario

Y entró un tal Jorge L. en la sala. Por fin le había llegado el turno. Delante suyo, tres personas entendidas en la materia de lo que se terciaba, esperaban a que el candidato mostrara sus habilidades.
- Buenas tardes. Me llamo Jorge L. y vengo de Buenos Aires
- Adelante Jorge, le dijo el más joven
- ” La candente mañana de febrero en que Beatriz Viterbo murió, después de una imperiosa agonía que no se rebajó un solo instante ni al sentimentalismo ni al miedo, noté que las carteleras de fierro de la Plaza Constitución habían renovado no sé qué aviso de cigarrillos rubios…”
- Vale, vale, es suficiente. Demasiado lejano. A ver lee otro
- ” En ese instante concebí mi venganza. Benévolo, manifiestamente apiadado, nervioso, evasivo, agradecí a Carlos Argentino Daneri la hospitalidad de su sótano y lo insté a aprovechar la demolición de la casa para alejarse de la perniciosa metrópoli que a nadie ¡créame, que a nadie! perdona. Me negué, con suave energía, a discutir el Aleph; lo abracé, al despedirme y le repetí que el campo y la seguridad son dos grandes médicos…”
- ¿Qué es eso de El Aleph? No se va a entender, muy fantasioso. Creo que no tienes el perfil que pedimos
- Es que es mi obra más madura
- Lo siento Jorge L. Gracias por todo, pero no pasas a la siguiente fase. Por cierto, la puerta de salida te queda a la derecha
- Gracias pibe.

Y entró otro. Un escritor catalán que movía mucho la cara, una gestualidad contínua (sospecho que debía tener alguna alteración prima hermana al síndrome de Gilles de la Tourette, o precisamente ése mismo síndrome).
- Bona tarda. Quiero decir buenas tardes. Me llamo Quim M.
- Cuando quieras Quim M.
- ” El hijo del del señor Beneset llega a la la residencia y sasaluda a la chica que hay en recepción, una joven amable y sensata que que fue, de hecho, quien cuando bus-caba una residencia donde donde cuidasen al señor Beneset, decantó la balanza e hizo que optara por ésa y no por la otra que también le gustaba, en el Putxet…”
- Suficiente. Ahora algo de poesía. Por cierto lees fatal
- Es que no no tengo ningún poema
- ¡Pero que es esto! Vienes a un casting y ¿no traes nada de poesía? Es inaceptable. Sabes que aquí lo mismo hay que saber teatro que componer un soneto que hacer un cuento
- Pues yo no no toco ése tema tema
- Pues muchas gracias pero no guardas el perfil, dijo el de las gafas oscuras
- Gracias y no nos hagas perder el tiempo, le espetó con malos gestos la mujer del trio

Y así entraron n escritores que no conseguían pasar a la siguiente ronda. Unos por poetas heterodoxos, otros porque si hacían cuento introducían algún verso, otros por dramaturgos narrativos, otros por cuentistas poéticos, otros por poetas teatrales, otros por teatrales cuentistas, otros por no dominar las elipsis, otros por mezclar la ciencia con la literatura (eso es confundir las churras con las merinas hombre, no nos tome el pelo), otros por leer fórmulas matemáticas entre cuartetos (que esto no es para resolver jeroglíficos niño) y otros finalmente por todo lo contrario.
El jurado estaba desesperado [hay que puntualizar que entre los miembros del jurado no había ningún escritor ni ninguno de ellos había escrito un libro. Uno era un publicista, el otro un profesor de teatro histriónico y la otra, ahora no me acuerdo]. El caso es que no había manera de que apareciese ningún David Bisbal narrativo ni ningún Bustamente del verso. Qué desastre.

Hasta que al fin entró un inglés. Ken F.
- Buenas tardes. Me llamo Ken F.
- Venga Ken, dale ritmo
- ” Esta historia se ambienta en época medieval, y se articula a través de personajes y línea narrativas independientes que posteriormente se entrelazan.
El argumento se centra en la construcción de una catedral en Kingsbridge (aunque existe una localidad real con ese nombre, situada en el suroeste de Inglaterra, cerca de Plymouth y Torbay, en la región de Devon, nada tiene que ver con la de la novela, que es ficticia), que introduce el nuevo estilo gótico asimilando los hallazgos de la Iglesia de Saint-Denis (próxima a París), y a su alrededor recreo varias historias y personajes que hacen que la construcción pase a segundo plano”
- Muy buena pinta Ken, muy buena pinta. ¿Qué pensáis chicos?
- Yo creo que debe pasar la ronda
- Estoy de acuerdo. Debe pasar a la siguiente fase. Además es inglés, y eso tiene un gancho que te cagas. Ya era hora coño. Si es que el panorama literario en castellano es una ruina.
- Pues nada Ken, que nos vemos en la final. Pasas a la siguiente fase

Y Ken F. salió de la sala dando saltos.

En la barra del bar de la sala de espera, Jorge L. y Quim M. charlaban de forma fluida. Jorge L. le estaba acabando de leer una obra menor, una que no pasaría a la historia de la literatura Universal, porque era una mierda.
- Se titula El Aleph, y me han dicho que es demasiado fantasiosa.
- Pues a mi, a mi, me me gusta. Yo les he leído un un fragmento de Mil cretins en en castellano, y parece que no no no les ha disgustado, pero luego me han pedido que les les les leyera un poema y yo no ten-go ninguno. Así que fuera
- No te preocupes Quim M. Intuyo que serás uno de los mejores cuentistas de la literatura en español o en catalán
- Creo que ni ni los unos saben que es el otro ni ni los otros saben que es el el uno. Parece ser ser que hay más barreras entre Cata-cataluña (perdón Catalunya) y el resto de España (perdón el resto del Estado español) que entre Inglaterra y y y Francia
- Eso son cosas menores Quim
- Serán menores pero no no se entienden. En cualquier caso mu mu muchas gra gracias. Por cierto, estoy a tu derecha
- Gracias hombre, es que me había despistado. ¿Crees que por ver mal me habrán descartado?
- Bueno, no eres lo que se dice un Adonis, pero mira Stevie Wonder
- Ya pero es que es americano
- Hoo hoostia tienes razón

Estos fueron los comentarios cuando vieron salir a Ken F. con tanto ímpetu:
- Éeeste llegará le lejos amigo Jorge L.
- Ya te digo. Y con sólo un laburo
Después se descojonaron de la risa

OLEO SOBRE LIENZO 92 x 73 cm

Me dijo,
- Esboza un individuo sin columna
Cogí una tiza blanca y le dibujé un joven con la cabeza enganchada prácticamente al promontorio del sacro
- ¿Sabes que éso es posible?
- Alguna fotografía he visto en libros de patología general
- Se llama mal de Pott
- La tuberculosis cuando afecta a la columna vertebral…
- …deforma totalmente el esqueleto axial y por tanto la estática del individuo. Quizás el jorobado de Notredame tenía alguna afección similar. Ahora, con la tiza gris, haz un croquis de un individuo sin cerebro
Realicé un trazo rápido del cráneo sin lóbulos cerebrales, llenándolo únicamente del bulbo raquídeo y el cerebelo
- ¿Sabes que éso puede existir también? ¿Y que puede llegar a vivir?
- Vi el esquema en el libro de embriología sobre las malformaciones del sistema nervioso central durante la gestación
- Efectivamente. Son los anencéfalos. Muy extendidos entre determinadas etnias. Y ahora, ¿puedes dibujar un individuo sin corazón?
Me di la vuelta y señalé con el dedo al señor con bigote de la foto de su despacho. Horas después, la habitación se impregnó de amarillo y un olor agrio lo inundó todo. Sabía que éso también era posible

que sucedió, que pasó, que está pasando. no hay pastillas, ni religiones, ni credos, ni moral, sucede. hay muchos individuos, más que sin cerebro o sin columna, incluso que sin sangre. oye, el otro día vi a un individuo sin sangre, ya sé ya, estaba muerto. el cementerio está lleno de personas sin sangre, sin sangre líquida, por supuesto, porque luego ésta se solidifica, se transforma, se oxida y las tuberías se compactan, pero siguen con sangre. en cambio, lo otro, el de la foto, el del coche de enfrente, los de las consultas, viven sin bomba impelente y aspirante, no desplazan el agua roja de las cañerías, están hibernados, que es como decir que uno está muerto de forma latente. no sé, se viene diciendo, que en los túneles del metro, los vampiros se esconden de la noche y salen por el día para buscar un corazón que robar, o trozos de este. a mi me falta el ventrículo derecho, hey, al de allí al lado es el izquierdo, pues no sé, a mi prima creo que es la aurícula izquierda y a mi tío la derecha, que sé yo. sí, se viene diciendo que los vampiros están hartos de sangre, de cementerios. ahora viven en chalets adosados y descansan por la noche y salen a cazar por el día, no sé, se viene diciendo, pero todo esto es leyenda.

Después de la resaca de azufre, retomé el ritmo de las cosas. Volví a descansar por las noches, abandoné las grutas urbanas, y me compré un ático con aire acondicionado en el centro. Por supuesto, escaneé el retrato del hombre con bigote y flequillo y lo puse encima de la televisión.

PROSPECTO: TRANKIMAZIN

Soy Wilkins, tal vez Collins, el tercero del ADN, o el que se queda en el interior del Apolo XI. Enuncio la primera ley de la termodinámica emocional (la energía no se crea ni se destruye, se transforma) y volveré a quedarme a las puertas de la gloria. Es mi sino:

” Nuestras derrotas y tristezas, las victorias o felicidades, son energía sentimental, y como tales, ya existían antes de nacer. Los amores ganados, los perdidos, ya estaban presentes intraútero. La sabiduría, si nos creemos capaces de estar por encima de los acontecimientos, el azar si somos humildes, determinan el hecho de colocarnos a un lado u otro de la balanza. El amor de otro amor, es una transformación de aquél que nos quiso; la rabia y el rencor que nos inunda, no es más que la rabia y el rencor de otro amor que no nos quería y nunca lo hizo. No destruimos relaciones, tampoco las creamos, porque ya existían en el tiempo del segundo 0. Lo que hacemos es pasarlas por el filtro de la existencia, las procesamos en nuestro cerebro erótico, y esperamos que en el initial deal, tengamos casi a punto, una escalera de colores”