ANALOGICA mar desconocido

NOTA: te vi romper una foto y tirarla al mar. No sé quién eres, pero me hiciste escribir estos versos

Puede ser que haya roto mi suerte
que fabrique peajes en cada vivencia
y bozales cubriendo el miedo

Puede ser que mi cojín esté plomado
que esté rodeado de patológica fidelidad a mi misma
y que el diagnóstico sea una obviedad
que no es necesario recordar a cada paso

Puede ser que caiga en la tentación de defenderme
y elija escribir antes que declarar
que lo único que esté pidiendo es auxilio
y mi voz tenga el timbre de un susurro
sin la silueta del eco

Puede ser que encomiende mi figura al viento
me despedace
y conserve únicamente
lo que he desvalijado

Ojalá por lo menos que me lleve la muerte
[en cualquier forma que se presente]

MPR 1.5

http://www.elpais.com/recorte/20040828elpepirdv_13/SCO250/Ies/Meryl_Streep_i_Memorias_africa_i.jpg

existe un mundo de grises en el sótano, disecciones anatómicas pixeladas
es un buen lugar para ése color y para ver la luz que, a pesar de todo, se cuela por las ranuras que dejan las pantallas cuando el ánodo se enciende, la única luz a la que aspiro

existe otro mundo de grises en la superficie, apixelado, que es como decir analógico, donde no existe lugar para la disidencia
donde se vivisecciona
aquí, ahora, está pasando [dice el presentador de tele5]

yo tenía una granja en África, al pie de las colinas de Ngong

aspiro a la luz que saldrá del interruptor que ya no funciona o del que está pero mira hacia el suelo, la luz que se cuela con serrín a través de la pantalla cuando el cátodo se muere de fuego

no existen buenos lugares para el gris, ni los pixelados ni los analógicos, ni subsuelos ni primeras plantas. El gris inunda todo incluso en los días de agosto en cualquier isla del Mediterráneo. La soledad tiene a veces ese color, la soledad es también, escuchar tus propios latidos en busca de extrasístoles

"las matemáticas son una lengua universal para estudiar los problemas" (Sir Michael Atiyah. El Pais. Miércoles 28 de mayo de 2008), y sigo pensando, que dos más dos la mayoría de veces suman cuatro, pero no es raro que sumen cinco o tres. A veces dos más dos no suman, igual que uno más uno, en ocasiones dividen, en otras restan y en otras multiplican, aunque el signo + sea el que dirija las operaciones. De hecho, los números y sus reglas siempre han sido del colectivo antisistema

yo tenía una granja en África, al pie de las colinas de Ngong, y la luz se escapaba entre los dedos de la Olivetti. No había pantallas ni disidencia. Mis padres tenían una casa a los pies de la ribera del Órbigo y yo viajaba en trenes a encontrarla, trenes en los que nunca conseguía dormir. Olían a renfe y a váteres en los que no entré, dormitando hacia ningún lado entre raíles, en París -Texas

existe un mundo de viajes hechos y de destinos preferidos, existe un mundo en órbita que me aburre y pixeles en gris que destapan lo mejor que tengo: dos ojos y unos dedos que no paran de teclear: masa hiliar con extensión mediastínica englobando a la arteria pulmonar y al bronquio principal ipsilateral. Adenopatías mediastínicas y hiliares contralaterales. Nodulillos pulmonares de 10 mm. Neoplasia bronquial, radiológicamente T4N3M1

en el sótano, se cuece el universo de las estrellas, estrellas masivas que crecen de luz y se concentran hasta que acaban explotando. La neoformación es más pura cuanto más metastásica, porque es en esas condiciones donde radica su naturaleza: división, multiplicación de forma incontrolada. El cáncer se podría decir, es la versión mejorada de la evolución biológica y de la Biblia: creced y multiplicaos [seguimos sin saber el cómo]

yo tenía una granja en África, al pie de las colinas de Ngong, y vivía en un sótano rodeado de tonos grises, pantallas por las que se escapaba la luz cuando el ánodo y el cátodo iniciaban el cataclismo del rayo. Mientras, en la consola principal firmaba T4N3M1 = estadio IV = supervivencia a los cinco años del 1%.
En el cartel de la puerta estaba de todas formas anunciado: no toquen, saldré a avisarlos. Pero no era Robert Redford ni tu Meryl Streep, y Sydney Pollack acababa de morir (qué mal suenan los pareados, pero este es inevitable)

MPR 1.4

FUENTE: Arles - Roldán

supe de tu estado por el blanco intenso, un blanco de yogur natural con azúcar. Tensión arterial: 80 de sistólica, 40 de diástólica - empiezo a verlo todo como una marca de agua. Me tenía que haber operado de cataratas.

las encargadas de mejorar tu estado cardiocirculatorio funcionan muy bien, se están esforzando al máximo, diríamos que su respuesta es tan rápida como la necesidad de hacerlo, están, utilizando el lenguaje del mercado, optimizadas para echar a correr sin mirar atrás cuando el león de la sabana se acerca demasiado.
de un blanco intenso, siglos de evolución codificados en escala de grises. Brillan, con unidades Hounsfield de 250-300, como un yogur natural con azúcar. Su funcionamiento es un éxito, pero tú cada vez ves más como una marca de agua

no sé si llevo la ropa interior limpia, eso siempre me lo decía mi madre antes de salir de casa. Creo que sí. Cuánta gente blanca a mi alrededor. No sé si me he dejado las llaves del coche en casa.

blancas, como un yogur natural con azúcar. Créeme si te insinuo que hubiera sido mejor no verlas en funcionamiento, más grises. Todo lo que brilla alcanza su punto máximo y luego lo único que queda es empeorar. No hay lugar para el fogonazo sin su antagonista pisándole los talones. No sabemos por qué corremos, puede ser, pero también puede ser que sí. Corremos para retrasar la marca de agua en la mirada, para que el antagonista no nos visite y el cuanto de fotones permanezca más de lo que podamos soportar. ¿Las sombras son preludios de luz o epílogos?

ahora que estoy más lúcido, creo que me he dejado las llaves del coche en casa y no sé si la nevera abierta. Se van a estropear los yogures.

ya has salido de la sala. Por lo que oigo, lo que era blanco brillante debe ser gris en estos momentos, excepto la marca de agua de tu mirada que ha alcanzado el cénit anunciado por Ariel: blancura máxima.

OLEO sobre PENTAGONO de ELIPSIS

http://garciacapitan.auna.com/problemas/pentagono/pentagono3.jpg

Gorka había perdido el miedo a Neruda y aquella noche lo tiró por la ventana junto con la última edición del diario local. Después siguió con el resto de libros. La estantería quedó vacía...

Era un líder consumado, en todos los niveles. Manuel se regía por una conducta extremadamente recta y su palabra valía tanto como un contrato con 103 cláusulas. Estaba casado, desde hacía trece años, tenía dos hijos, niño y niña que se llevaban doce meses. Lo habían calculado todo para optimizar los recursos familiares y de pareja. Llegaba siempre a las ocho en punto al trabajo, apenas 13 minutos de descanso y después vuelta a la contabilidad. Por la tarde, después de recoger a su dos hijos, iba al bosque a afinar su puntería...

Juan Puñal tenía una mirada tensa, se hacía la manicura con la boca y sudaba tanto fuera como dentro del terreno de juego. Cruza los dedos y su cara esboza gestos de rabia e impotencia, llegará...cara y cruz sin levantar la pierna
Juanito Puñal, aquella nota en la sala de estar: te quiero, pero me voy, le paralizaba las piernas. Estaba solo, en el estadio, delante de la pelota, en su casa. Vete a saber donde estará Raquel. Corre, suave, golpea a la derecha, claramente está indicándome el sitio por donde no quiere que lo lance. Joder Raquel, por qué. Golpeo...

Pedro dejó la empresa por una bursitis crónica en las rodillas. No tenía dinero para un nuevo e-troncomóvil y eso mentalmente era un palo...

Trabaja en la sección de lencería de El Corte Inglés, Aina Breast [por lo que indicaba su chapa negra en la solapa]. Me contó hace poco que está a punto de dejarlo, la sección me refiero. En lo otro está entusiasmada, trabajando en esos grandes almacenes que marcan el inicio de las estaciones, le encanta el contacto y la relación directa con el público (rara avis). El hecho es que el otro día, mientras andaba perdido y no encontraba la talla precisa, entablamos una conversación a bote pronto (será cuestión de empatía de género) sobre los nuevos sostenes que aumentan dos tallas. Me dijo que está siendo la sensación en lencería, que no hace más que venderlos a pares (una redundancia de algún modo). Esto sería anecdótico si no fuera por el hecho que me explicó a continuación.
- Oiga, ahora todo es aparentar más de lo que se tiene, pero luego vienen las decepciones.
Yo pensé en seguida en los camaleones de Madagascar...

MPR 1.3

http://www.ison21.es/wp-content/uploads/2008/01/oxigeno-wall1.jpg

las persianas se cierran cada día soleado y la cama se hace pequeña cada noche que hace frío. varado (me gusta como título de un libro) recorrí la ciudad con una bombona de oxígeno enganchada en el pabellón auricular para no dejar de sentir el sonido ambiente.

no pienso en cosas inútiles, quedarse o irse, discutir o plantearse si realmente no somos más que partículas mal ordenadas en este tiempo definitivo que conocemos

siempre sufren los mismos. Con cada víctima hay un verdugo esperando en la puerta de atrás, en ocasiones es uno mismo el protagonista de la escena, en ocasiones son dos y a veces hasta un grupo. Hay cosas que no he dicho, muchísimas, mejor hacerse el tonto que serlo o parecerlo, o ambas cosas a la vez y decirlo

me acabo de cruzar con Tommy Lee Jones, está de vacaciones en Mallorca. Acaba de dejar el oficio de sheriff y me pregunta, al cruzarse conmigo por el Born, que qué hago con esa bombona de oxígeno enganchada en la oreja. Le digo que para el que tiene un martillo todo son tornillos, pero que no soy un asesino al estilo Chigurgh. Los civilizados somos más sutiles. Asesinamos vidas, ilusiones, amistades, con la impunidad que otorga no derramar sangre. Así que tranquilo Tom, Tomeu o como demonios quieras que te llame a este lado del planeta. Se rie, bueno, se descojona. Me invita a un café, pero yo continuo circunvalando la ciudad varado en mi mismo

no hay seguridad detrás de las persianas, ni en lo que dejamos perdido entre los dedos. Lo único seguro es lo que no ha pasado, precisamente por eso continuo caminando quieto, amarrado al oxígeno, escuchando el sonido ambiente

salen nubes, vienen por Andratx, detrás del avión de Air Berlin (habría que hablar de quien contribuye al crecimiento de un pueblo, si los que están en él o los que vienen a él, pero bueno, eso también es otro tema pendiente. Varado, un buen título para un libro)

te hablaré de la sonrisa Tomeu, ya que estás aquí. Se vuelve a reir. ¿Qué haces con esa bombona? nada hombre, aquí, escuchando el aire puro que desprende, no te asustes
¿Sabes Tom? un humano es aquel capaz de vivir para defender una frontera, la que tu quieras, cualquier cosa. Todo lo convertimos en fronteras, en clasificaciones, somos incapaces de analizar la realidad (un mito como cualquier otro) sin categorizar, sin demarcar un área. Ponme un humano y generaré una frontera. ¿Sabes Tom? odio las fronteras. ¿Es oxígeno?
Tranquilo, ya te he dicho que nosotros matamos sin mostrar el rojo, somos más sutiles, más crueles. Generamos muertes lentas y precisas.

yo me quedo varado, y cuando sale el sol cierro las persianas, y cuando hace frío me destapo. No es por joder, pero llevar la contraria es lo único que me queda. De ahí la bombona Tomeu. Oxígeno, al cien por cien, una aberración, porque el aire que respiramos únicamente tiene un 21 %. Me hace ilusión inventarme este paraiso de gas, ¿porque sabes una cosa Tom?, el gas se expande sin límites, sin fronteras, hasta que llena totalmente el espacio en el cual se ha desprendido

Tommy se rie, y yo sigo dando vueltas varado (un título cojonudo para un libro) al espaciotiempo que me ha tocado

OLEO SOBRE MANZANA

http://centros3.pntic.mec.es/~sanped14/recetas/manzana.jpg

Ayer Vicentín recibió una llamada de Steve Jobs. Quería sufragar el gasto de los discos duros externos a cambio de que la manzana quedara a la vista y comprarle la patente para exportar la idea, primero a los EEUU y después si funcionaba, al resto del planeta. Asimismo Jobs deseaba introducir una variable más. A parte de la conexión USB, le propuso la idea de introducir un Ipod Shuffle en el espacio que quedaba entre el disco duro externo y el adoquín adyacente, de tal manera que además de enterrar los datos, en el día de Todos los Santos o cuando alguien viniera a visitar al difunto, se pudieran escuchar las melodías preferidas o alguna conversación grabada del muerto.

Vicentín se lo está pensando. De entrada, la noticia ha causado revuelo en la comarca y en el pueblo en particular, no por la oferta de Apple, si no porque nadie hasta la fecha se había dado cuenta, que en la pilastra cercana al bar El Mosquito, la mitad de las piedras han sido sustituidas por carcasas metálicas con extraños agujeros en el exterior. A eso hay que añadir, que los ecologistas de la zona, han encontrado la explicación plausible al hecho de que las truchas, tradicionales en esos lares, les haya empezado a salir un extraño muñón en la cola con forma de conector.

Vicentín se lo sigue pensando. Le falta el paso previo, cómo codificar lo orgánico en inorgánico para después realizar la operación inversa. Mientras tanto, se ha apuntado a un máster de biotecnología en el MIT de Massachussetts y ha enviado un mail a Chris de Cicely para que le dé una explicación filosófico-literaria de tal evento.

OLEO SOBRE PIEDRA

http://www.hospitaldeorbigo.com/extimages/p_04_ezg_2.jpg

Vicentín lo leyó en el periódico (bajo los adoquines, la playa) y se puso en seguida a esbozar un croquis. No tardó demasiado en llevarlo a cabo porque tenía en su carácter el principio de: un pensamiento - un movimiento.

En el puente que une Hospital de Órbigo con el Puente de Órbigo, Vicentín se ponía a desguazar el armazón de piedra del puente romano el día 13 de cada mes, quitando únicamente una piedra y nunca dos adoquines contiguos, evitando así desalinear la estática de la construcción y conservar la mitad de los datos originales. En su lugar, colocaba un disco duro externo de 500 Gb rectangular, que en ocasiones tenía que limar para que encajara en el hueco que quedaba.

Tenía la idea de generar una supermemoria arquitectónica sobre un armazón de más de 15 siglos y así sustituir al antiguo cementerio. Dejaba las conexiones USB en la parte externa para que cuando hubiera acabado la obra, los usuarios pudieran enterrar su intimidad.

OLEO SOBRE SALIVA

http://freak.blogs.sapo.pt/arquivo/Morder.jpg

Si uno tiene tendencia a morder, no debería elegir su presa, porque entonces se convierte en un psicópata encubierto

Si eres un psicópata encubierto consiguirás poder detrás de la barrera

Si consigues el poder desde la barrera [el que los otros te quieran otorgar] sigues mordiendo a los mismos pero más fuerte

Si muerdes a los mismos más fuerte creas un ciclo fútil

Si creas un ciclo fútil te quedas en poco tiempo sin energía

Si te quedas sin energía no podrás construir

Si no construyes siempre estás a la contra
para sobrevivir en tu sistema

Si siempre estás a la contra careces de argumentos a favor

Si careces de argumentos a favor tu única actividad es destruir

Si destruyes fabricas tu ruina

Si fabricas tu ruina careces de techo y paredes maestras
después vendrán los cimientos

y si sigues, tendrás en vida un edificio a dos metros bajo tierra

y no te quedará más argumento que seguir mordiendo, pero ahora la tierra
y la tierra lo único que hace es seguir cayéndote encima

Engullirás las raices de los que has mordido y crearás su dependencia

Y con la dependencia recuperarás el poder a través del sometimiento

Y todo volverá a ser igual pero tú estarás cada vez más enterrado en tu miseria

ANALÓGICA sin medidas

(http://www.nodo50.org/skp/imagenes/todo%20o%20nada.jpg)

y si ya no queda nada
una llamada de madrugada
o la tormenta inédita ganada al tiempo

si sólo quedan los segundos antes de una decisión
o las tardes de viento mirando al mar entre tu pelo

si ponerlo todo patas arriba es lo que queda
o aceptar otra derrota más
[los otros le llaman fracaso por cobardía, porque nunca se han expuesto a nada ni a nadie, y porque no saben jugar una mano si no tienen cuatro ases y un comodín en la manga]

el día de ayer, si sólo queda eso
las entradas del cine en el bolsillo de atrás de mis vaqueros
o un lápiz despuntado de tanto escribirte

queda lo hecho a mano
leerte el horizonte al caer rendida en el sofá
paseos breves, copas largas, besos en la mano y madrugadas de incertidumbre

si sólo quedan estas cosas, queda la mejor parte
trozos de canciones tarareadas
y prosa escogida para convivir

sí, sólo queda eso
pero también es cierto que lo que existe
es lo que queda por hacer

OLEO SOBRE LIENZO y PARED

http://spf.fotologs.net/photo/15/8/94/musicaligera/1142499122_f.jpg

A las cosas importantes nadie suele mirar de frente, ni preguntar por ellas al interesado, aunque todo el mundo las sepa. Si a algo hueles conforme pasa el tiempo es a mierda, humana fundamentalmente. No pasa nada, no es ser pesimista, simplemente basta con saberlo. Hay gente que observa barcos que se van hundiendo y miran hacia otro lado, hay quien viendo el naufragio no dice nada, los hay que tienen posibilidades de tapar los agujeros del mascarón de proa y ponen parches de cartón, incluso están aquellos que disfrutan viendo esos barcos a la deriva, pensando que si los demás están jodidos a ellos les irá mejor. La miseria humana es infinita y directamente proporcional al grado de status social. Todo se basa en eso, defender tu posición.
Debías ser guapa, muy guapa. Pelo negro del color de la sombra y ojos verdes como el mar de Formentera. Dos pedazos de tela tejana tapaban tu cuerpo esquelético y mil ideas en la cabeza tus pensamientos silenciosos. Sola en la calle, o en cualquier piso abandonado, la soledad sin causa aparente como escape de tanto imbécil aburguesado. En lo único que te envidian ahora es en la forma de desaparecer: una hemorragia cerebral, algo directo y rápido, sin oportunidad para retroceder, el sueño de todo ciudadano occidental añoso. Los que te atendieron [un médico cura, dos dudan, tres muerte segura] se enfrascaron en discusiones estériles a ver si eras candidata a transplante o si tenías alguna opción terapéutica. Qué gracioso, habían pasado dos años desde que tú misma decidiste tirar el salvavidas y ahora a estos linces les da por pensar en curarte, seguro que crees que son unos cachondos y te descojonas por dentro.

Te ries por primera vez en 24 meses.

Me recordaste esta canción. No sé si te llamabas así, aunque ahora mismo eso sea una anécdota idiota y esté casi anocheciendo.

Clara,
distinta Clara,
extraña entre su gente, mirada ausente.

Clara,
a la deriva,
no tuvo suerte al elegir la puerta de salida.

Clara,
abandonada
en brazos de otra soledad.

Esperando hacer amigos por la nieve
al abrigo de otra lucidez,
descubriendo mundos donde nunca llueve,
escapando una y otra vez.

Achicando penas
para navegar...
estrellas negras vieron por sus venas
y nadie quiso preguntar.

Clara
se vio atrapada,
abandonó el trabajo,
se vino abajo.

Clara
languidecía
perdida en un camino de ansiedades y ambrosías.

Clara
no dijo nada
y un día desapareció.

Recorriendo aceras dicen que la vieron
ajustando el paso a los demás,
intentando cualquier cosa por dinero
para incarse fuego una vez más.

Esa madrugada
Clara naufragó,
tenía el mar de miedo en la mirada,
las ropas empapadas
y el suelo por almohada,
y lentamente amaneció.

(Joan Baptista Humet)

MPR 1.2

http://www.pcmatica.net/images/ALARGADO-ENCHUFES.jpg

si es antes la luz de la lámpara que el sonido del interruptor en ocasiones importa, en ocasiones es el único argumento posible, pienso en ello y en las diferentes vías para obviar la metáfora, pero no acabo en ningún sitio más que en los filamentos o en el plástico

no hay nada que justificar, si lo que importa es el camino o lo que queda en el arcén, si lo que queda en el arcén determina el camino, si el camino son sólo piedras o hay también realidades paralelas como el arcén. Al final todo va a ser un ciclo fútil [un gasto de energía sin productos útiles], donde únicamente generamos el calor necesario para compartir algo, el sol de invierno tal vez

cuando estés en la luna es posible que te esté esperando deprisa y corriendo. No hay nada que justificar, ni siquiera la posibilidad remota que bajes de la luna y de que yo te esté esperando sin prisa pero sin pausa, escuchando Extraterrestres de Antònia Font

los sueños de ayer por la noche se difuminan al perder la oportunidad de caerte rendida en el sofá en lugar de abrazar una almohada
[ahora que me doy cuenta, la soledad en compañía son unos brazos estrujando un cojín]

S: ¿Por qué son así?
M: ¿Quienes?
S: Los hombres
M: No tengo ni idea
S: Tienen todas esas reglas para todo, y un buen día rompes una de sus estúpidas reglas y se desmoronan
(...)
M: Los hombres no tienen sentido, creen que sí pero no lo tienen. ¿Sabes qué tiene sentido?
S: ¿Las mujeres?
M: Nada. Nada tiene sentido. Al menos las mujeres lo sabemos y no vamos montando escenas por cualquier estupidez

Sex, lies and Ed´s tapes. Northern exposure. Season one.

sólo pido ropa que no se la lleve el viento, perder de vista ciertas cosas y dejarlo todo para mañana, como las pequeñas dosis de rincones en cualquier cala que son ver moverse al universo

NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 14

http://www.geffen.com/artist/releases/default.aspx/pid/1148/aid/338

Supongo que esto es Londres y debe ser dentro de 73 años. Estoy viendo una foto a través del google-earth de la capital de Inglaterra y me ha dado por pensar.
En el museo de Historia Natural (51º29´47.37 N) se han colado múltiples libros. Los libros ya forman parte de los museos. Bueno, en realidad los museos ya no son como antes. Han habilitado el ala este del edificio para especies extrañas, organismos cuadrados con tapas que han sobrevivido al paso del tiempo y se han ido adaptando progresivamente a una generación tras otra. Tienen un esqueleto de madera prensada y están tatuados con palabras que desarrollan argumentos, o no.
Las artes, la literatura en concreto, evolucionan siendo estáticas, quiero decir que no desarrollan alas o branquias en forma de metáforas que no están escritas, ni suprimen tonos pastel que han sido pintados en el caso de los cuadros. El libro, por ejemplo, progresa antes que el pensamiento de los seres humanos, va por delante del sentir general sin cambiar un ápice de sus palabras.
Esta película es un clásico, es imprescindible. El hecho es que nosotros, se supone, nos modificamos con el tiempo, pero las cosas creadas en un determinado momento son las mismas.
Lo discutiamos el otro día con Ed y el doctor Fleischman. Ed está acostumbrado a convivir con creaciones inmutables [dejemos a un lado las remasterizaciones], películas italianas de Fellini o clásicos del cine negro que se hacen mejores conforme el presente sucede. En cambio Joel convive con la incertidumbre más aplastante, esto es, la ciencia [aunque llamar ciencia a la medicina es mucho decir]. Se supone que los avances tecnológicos son el conocimiento más sólido que es capaz de adquirir el ser humano y sin embargo, está expuesto a una renovación constante y a admitir, que lo dicho anteriormente no significa que sea cierto, sino que es la opción menos falsa para entender el entorno que nos rodea. Por supuesto no se pusieron de acuerdo, pero los tres acabamos borrachos en el alambique de Holling.
Ayer acabé de leer Anatomía del fraude científico de Horace Freeland Judson publicado por Editorial Crítica, una recopilación de los timos de la ciencia en los últimos años (el más famoso es el de la falsa clonación de un embrión humano por el biólogo coreano Hwang Woo Suk). Después de doblar la última página y de poner el Sultans of swing de los Dire Straits mientras miraba como un oso se había acomodado en el patio de atrás, me pregunté si sería posible hacer un libro sobre la anatomía del fraude artístico, y fraude no como mentira, más bien como disección del subjetivismo, porque son escalas distintas (arte y ciencia) y no son comparables.
Bien, la canción acabó y Knopfler me dejó claro que eso no sería posible mientras no existiesen museos de libros escritos y en blanco.
Chris desde la K-OSO. Os dejo con So far away como metáfora y con un aforismo de Sun - Tzu:

" evita el combate que no puedas ganar"

MPR 1.1

http://rt000ixz.eresmas.net/recursos/replicantes.gif

Después de subir doscientas cuarenta y tres escaleras el último escalón es el más difícil

El éxito no consiste en levantarse cada vez que se cae sino caer cada vez que te levantas

Kubrick reside en una plataforma petrolífera esperando a que algún replicante vaya a tomar café

La música es un bolígrafo con altavoces, los altavoces son un folio en blanco y el folio en blanco es una banda sonora prehistórica

El cerebro espera a que un infarto le devuelva a la infancia...

...el corazón una angina inestable para sentirse...

..y los pulmones remojarse para notar que la expansión del parénquima no es gratuita

El replicante ha llegado a la plataforma y le cuenta a Kubrick que ha visto cosas que jamás ha soñado
Kubrick piensa que el verdadero replicante es en realidad un Blade Runner tuneado
Ridley Scott pierde los nervios

Michael Jordan es el mejor cantante de soul que ha existido

Michael Jordan compró una lata de coca-cola en el Burger King y se dio cuenta que jamás volvería a crear arte contemporáneo en una cancha de baloncesto

Ridley Scott se unió a Kubrick y escribieron Robot de Isaac Asimov

Ptolomeo escribía en prosa clásica y Einstein postpoética

Para subir doscientas cuarenta y tres escaleras no hacen falta crampones

Si te caes después de levantarte tienes mucho mérito o una enfermedad en la motoneurona

Kubrick y Scott no volvieron a ser los mismos, lo cual confirma que Heráclito tenía razón

OLEO SOBRE LIENZO 9 mm parabellum

http://www.enriquedans.com/wp-content/uploads/2007/10/digitaldivide.gif

Se ajustó la corbata al cuello y se miró al espejo. Estaba preparado. Cogió la pluma que le había regalado su esposa y dejó un manuscrito encima de la mesa del avión.
Esta escena se repitió paralelamente dos veces más en otros tantos aviones. En vez de pluma en un caso fue un bolígrafo y en el otro un lapicero, pero en los tres, lo que se quedó en su sitio fue el mismo ensayo sin leer.

Se abrieron las puertas y el mundo contempló el inicio del espectáculo. Fue un cuadro famoso. Una pintura portuguesa de multiculturalidad. Después ya se sabe, televisiones, manifestaciones e historias de amor entrecortadas.
Tres hombres se dejan un dossier cerrado y en la otra punta del planeta se derrumban estatuas y estados. No abrir una página genera un efecto mariposa trágico.

PD: en aquel tiempo el manuscrito sólo estaba al alcance de ciertos círculos de poder, y describía el llamado síndrome de Hubris.
El resto son portadas.