L´ habitació d´ Arles @ Jordi Roldán

PÁGINAS AMARILLAS: FINAL FELIÇ

2011-10-05T18:33:00.000+02:00

"Queda una esperanza.
Decirlo tan claramente que conduzca al equívoco.
Ahí voy"
78. Joan Fontaine Odisea. Agustín Fernández Mallo. Página 130.

Joan Miquel Oliver. Final feliç

Ell va dir piscines, ella trampolins.
Ell va dir planetes, ella va dir ‘quins?’
I quina pena es desencís, que rotunda i que valent;
no va ser, precisament, no va ser un final feliç.

Ell va dir quimonos, ella maniquís.
Ell va dir tigressa, ella colibrís.
I quina pena es desencís, que dolenta i que dolent;
no va ser, precisament, no va ser un final feliç.

La la la la, la la la la la. La la la la.

Ell va dir llimones, ella va dir groc.
Ell va dir pintura, ella va dir pot.
I quina pena es desencís, que dolenta i que dolent;
no va ser, precisament, no va ser un final feliç.

I quina pena es desencís, que rotunda i que valent;
no va ser, precisament, no va ser un final feliç.

La la la la, la la la la la. La la la la.

PÁGINAS AMARILLAS: ce punto boyero. Sota, caballo y rey

2011-09-25T15:15:00.001+02:00

Historias impopulares, críticas ingeniosas, sota, caballo y rey. Mientras en el CERN siguen pidiendo ayuda para comprobar si E ya no es igual a la masa por la velocidad de la luz al cuadrado, esperando que otro "público" dé el visto bueno a los errores de cálculo que hayan podido cometer, sin piedad. Un siglo de teoría no puede estropearse por unos pocos miles de kilómetros por segundo. En Texas, París - Texas me refiero, se continúan escuchando los ecos de Ry Cooder bajo el canon de la física de ondas más cartesiana y Travis paso a paso por la vía del tren, forma parte de la excentricidad de toda esta temporada comercial.

Sota: Isaki Lacuesta: http://es.wikipedia.org/wiki/Isaki_Lacuesta

Caballo: Entrevista en El País, 19 de febrero de 2003. Titular: Cuestionarse la autoridad está hoy vigente.
http://www.elpais.com/articulo/pais/vasco/Lacuesta/_Isaki/Cuestionarse/autoridad/hoy/vigente/elpepiesppvs/20030219elpvas_18/Tes

Y Rey: Lamentable Concha de Oro al exotismo críptico. CARLOS BOYERO 25/09/2011
http://www.elpais.com/articulo/cultura/Lamentable/Concha/Oro/exotismo/criptico/elpepicul/20110925elpepicul_8/Tes

"Al recibir la delirante Concha de Oro concedida a Los pasos dobles escucho en la emocionada boca de la productora y del ufano director Isaki Lacuesta que el equipo que la llevó a cabo en Mali sufrió insolaciones, peligrosas picaduras de insectos, tormentas de arena, malaria y no sé cuántas desgracias más. Que se jugaron literalmente la vida. Y lamentas que el oficio o el arte de hacer películas exija a veces la tarea de los héroes, que los autores sean tan intrépidos y sacrificados como para enfrentarse a tales padecimientos a cambio de poder regalarle gozo, inquietudes, sentimientos y un universo insólito al amado público.

'Los pasos dobles' no solo es ininteligible, también es aburrida y pretenciosa

También añaden los responsables de Los pasos dobles que sus padecimientos han merecido la pena, ya que la mayoría del cine actual es aburrido y previsible. Y llevando el tal Lacuesta a extremos grotescos su certidumbre de que ha parido algo lírico, original y grandioso en medio de la generalizada mediocridad, asegura que si ustedes leen críticas sobre su película calificándola de ininteligible, no se lo crean. O sea, que los espectadores pasen por la taquilla para palpar la incuestionable verdad, que comprueben en primera persona la belleza de la criatura que ha engendrado Lacuesta.

Por su parte, Miquel Barceló ha enviado una nota exaltando el valor de las microminorías y los milagros que el arte puede lograr cuando se asocian los cineastas y los pintores. Igualmente ha resaltado la humanidad y la capacidad de resistencia del pueblo dogón, de gente que carece hasta de lo mas elemental.

No dudo del respeto y la solidaridad de Barceló hacia los habitantes de Mali ni de su amor a una tierra áspera que le ha inspirado la creación de pinturas fascinantes. Y quiero imaginar que El cuaderno de barro, el documental que ha hecho Lacuesta sobre el trabajo de Barceló allí, debe de ser notable, constatando la habilidad del director en ese género y el privilegio de que Barceló permita que una cámara filme su taller africano y sus relaciones con los nativos.

Aclarado mi interés inicial hacia lo que todavía no he visto y la perdurable hipnosis que me provoca la obra de Barceló, reclamo mi derecho a considerar que Los pasos dobles no solo es ininteligible, sino también vanamente pretenciosa, mortalmente aburrida, un fracaso narrativo en su intento de mezclar las leyendas y el realismo, un puzle caprichoso, un relato muerto sobre la odisea de un aventurero y artista que creó una especie de Capilla Sixtina en un búnker militar del desierto y lo hundió en la arena para que nadie pudiera destruir su creación, un retrato costumbrista de rituales y ceremonias de Mali que solo provoca indiferencia o tedio, una pseudopelícula en la que solo abandono la somnolencia en las breves secuencias que captan a Barceló pintando.

Y por supuesto, estoy de acuerdo con el director en que el veredicto lo otorgarán los espectadores cuando se estrene. Tampoco albergo dudas de que la espléndida actriz Frances McDormand, presidenta del jurado y presumible enamorada de Los pasos dobles, será consecuente en el futuro y se ofrecerá a trabajar incluso gratuitamente en las próximas y apasionantes ficciones de este director tan convencido de su excepcionalidad.

Los disparates en el palmarés no terminan con esta Concha de Oro. Deduzco que al prestigioso jurado también le preocupa mogollón la tragedia que está viviendo Grecia. Pero como las penas con distinciones artísticas se atenúan un poquito han decidido generosamente otorgarle el premio al mejor director y al mejor actor a los responsables de la película griega Mundo injusto, una trama en la que resulta arduo poder recordar algo, involuntariamente minimalista, que protagoniza un policía tolerante y humanista. Su distinción es heavy, ya que ha sido a costa de despreciar al director Enrique Urbizu y al actor Jose Coronado, firmantes del No habrá paz para los malvados, la mejor película que he visto en una sección competitiva que siendo piadosos se podría juzgar como tibia.

La actriz María León es lo único que me conmueve y me divierte en La voz dormida, una película que a pesar de su trágico argumento carece de alma, en la que casi todo resulta forzado o teatral. El cine del director japonés Hirokazu Kore-eda ha demostrado un profundo y sensible conocimiento de lo que ocurre en el cerebro y en el sentimiento de los niños. También dirigirlos muy bien. El premio que le han concedido al mejor guión imagino que le supone un débil consuelo. Y es divertida, humorística, tierna, creíble y en algún momento agria la visión de una gran familia que ofrece Julie Delpy en Le Skylab, una tragicomedia bastante aceptable.

Creo que el público que ha podido elegir lo que quería ver, incluyendo la magnífica selección que ofrecía la sección Zabaltegui o el largo ciclo del mejor cine negro que se ha realizado desde el año 90 hasta ahora, han disfrutado bastante más que los seguidores obligados o vocacionales de la sección oficial"

FRONTERAS DE LA MARVEL: LLENGUA

2011-09-23T17:30:00.000+02:00

A Mario Vargas Llosa

TON CARANDELL (viuda de José Agustín Goytisolo) - Barcelona - 22/09/2011

http://www.elpais.com/articulo/opinion/Mario/Vargas/Llosa/elpepuopi/20110922elpepiopi_7/Tes

Apreciado Mario: ven unos días a Barcelona a conocer gente normal y a entender lo que representa el catalán para nosotros. Ni José Agustín Goytisolo ni yo hemos sido exagerados en que solo se hable catalán. Él escribió siempre en castellano a excepción de Novíssima Oda a Barcelona y Parcs Naturals de Barcelona, pero fue un buen traductor de la literatura catalana, fundó una colección con el proyecto de 100 títulos traducidos al castellano y divulgó por España e Hispanoamérica la magnífica obra de nuestros autores.

Créeme, no te ajuntes con los que hablan de derechos del castellano aquí: no conocen la situación o la tergiversan. Si el catalán no hubiera defendido sus derechos, integrando al mismo tiempo a la gente llegada de fuera, hace tiempo que habría desaparecido, y tú sabes que los idiomas minoritarios, además de ser la expresión espontánea del alma de personas reales, son un tesoro que hay que defender.

¿Cómo podemos comparar el castellano, con tantos millones de hablantes, con el catalán que apenas lo leen y escriben habitualmente, unos tres millones de personas?

Para mí, con una infancia partida por las dos lenguas, tan queridas y admiradas las dos, es una tristeza que personas como tú no vengáis a conocernos, a preguntarnos, y no ayudéis a defender este tesoro, también tuyo, Mario.

Pareces sensible aunque te conozco poco: te conocí en Barcelona por los años sesenta, y te recuerdo muy simpático el día que cenamos en un alegre restaurante chino, en Lima. Eran días difíciles, ya en ese 1972, cuando José Agustín llevó a Salvador Allende la carta de Pablo Neruda como presentación al proyecto de un barrio que un taller de arquitectura de Barcelona regalaba a Chile.

Pero vuelvo a expresarte mi deseo de que vengas y te pasees, "como quien no quiere la cosa". Luego llámame y nos tomaremos un café por ahí con algunos amigos.

En defensa de Vargas Llosa

http://undiaenlescarreres.blogspot.com/2011/09/en-defensa-de-vargas-llosa.html

Jordi Galves. Crític literari, professor i escriptor.

És una de les nostres cançons de l’enfadós preferides. De tant en tant, a algú se li acut demanar a Vargas Llosa, com si fos poca cosa, que faci costat a la causa de la llengua catalana i de Catalunya. Recordo que una vegada va ser el president Pujol i ara ho ha fet Assumpció Carandell, vídua de José Agustín Goytisolo, en un article publicat fa poc a El País. No es pot acusar en Vargas d’ignorant perquè si hi ha algun escriptor de categoria internacional que sap la realitat lingüística i política de Catalunya, el seu nom és Mario Vargas Llosa. No només perquè va viure molts anys a Barcelona, hi va ser pare i perquè hi va tenir i hi té molts amics, sinó perquè les posicions polítiques d’un creador tan curós i tan reflexiu com ell no s’improvisen. Sempre l’he defensat com el narrador extraordinari que és i ara el defenso en el seu nítid i sincer anticatalanisme. Hi té tot el dret. En primer lloc perquè penso que la causa de Catalunya i de la seva llengua i cultura és, a tot estirar, responsabilitat privativa dels catalans. A ningú no li podem demanar simpatia ni complicitat per a les nostres coses —i encara menys exigir— perquè la simpatia no pot ser mai una exigència i perquè, al capdavall, s’acaba aconseguint exactament el contrari del que es pretenia. No l’hem convençut. L’han convençut uns altres. Vargas Llosa pensa, com molta altra gent en el món, que el català ha de tenir una posició secundària i excèntrica, limitada a l’estudi del seu gloriós passat medieval —mai no li agrairem prou que parles tan bé i tan convincentment de Joanot Martorell al seu llibre Lletra de batalla per Tirant lo Blanc—, reduïda al testimonialisme cultural i a l’àmbit domèstic. Ho pensaven també Joan Boscà i Antoni de Capmany, ho pensen avui moltes altres persones, catalanes, com el cunyat de la senyora Carandell, Juan Goytisolo, o els amics catalans de Mario Vargas Llosa de tota la vida.

De l’única cosa que es pot acusar a en Vargas és de ser amic dels seus amics i de ser agraït amb els que el van ajudar. ¿Qui mossegaria una mà amiga? No em refereixo només als amics d’Espanya, sempre cordials i hospitalaris, que li van donar un escó a la Real Academia Española i li van proporcionar la nacionalitat espanyola quan el pèrfid Fujimori l’havia deixat sense un trist passaport per anar pel món. Em refereixo, molt especialment, als amics catalans que va fer en aquella Barcelona de la seva joventut, castellanitzada i desarrollista, als catalans castellanistes de la gauche divine, a Carlos Barral, a Josep Maria Castellet, a la mamá grande, Carmen Balcells, als Goytisolos, a tots aquells, nombrosíssims, que aleshores com ara —estic pensant en l’Anna Maria Moix— trien l’espanyol enlloc del català. Bonica, ¿per què acabes de publicar el teu darrer llibre fa dies en castellà? Perquè t’ha donat la gana, ¿oi? Doncs ¿què més volem? Mentre el món polític de Ciudadanos i del PP, còmodament instal·lat als mitjans de comunicació —a La Vanguardia, per exemple— continuï presentant al món una Barcelona i una Catalunya amb una nítida identitat espanyola que, de tant en tant, el “aldeano nacionalismo catalán” vol, malèvolament pervertir, no esperem gota de simpaties internacionals. Ni esperem que un senyor, excel·lent literat, guapo i simpàtic, procedent de l’exclusiu clos de la gente bien del Perú, defensi el que molts catalans no fan. No tothom és com Gabriel García Márquez, el qual va tenir el seu sabio catalán, Ramon Vinyes, el gran escriptor que va ensenyar al premi Nobel colombià a estimar i respectar Catalunya, a suscitar un viu amor per nosaltres. Si quan Vargas va viure a Barcelona no va tenir ni el més mínim interès per J.V. Foix i va estimar-se més llegir Martorell de la mà de Martí de Riquer, ¿què hi podem objectar?

Dins aquest iglú (Antònia Font. What else?)

Es meu desert, sempre es meu desert,
ses flors són margalides.
Un sol en blanc, cases, oceans,
ses algues són marines.
Tancam es ulls, imaginam
fosca i silenci totals.
Espai obert, fins i tot el cel,
són platges infinites.
Es aliments més primordials,
falta i defecte brutals.

Ses coses no són fàcils per ningú
dins aquest iglú tan descongelat,
tanta longitud,
tan ple de finals,
tan privat de tu.

Es meu desert, sempre es meu desert,
són cactus, són espines.
Un sol en blanc, ficus vegetals,
ses plantes signifiquen.
Tancam es ulls, imaginam
fosca i silenci totals.

Ses coses no són fàcils per ningú
dins aquest iglú tan descongelat,
tanta longitud,
tan ple de finals,
tan privat de tu.

Ses coses no són fàcils per ningú
dins aquest iglú tan descomunal,
ple de calabruix,
tanta llibertat,
tanta magnitud.

Ses coses no són fàcils per ningú
dins aquest iglú tan descongelat,
tanta longitud,
tan ple de finals,
tan privat de tu.

Es meu desert, sempre es meu desert ...

* La reproducción sexual la inventaron las algas unicelulares
(Jorge Wagensberg. A más cómo menos por qué. Página 68. Tusquets Editores. Barcelona)

HÉROES DE LA MARVEL: JUAN CARLOS NAVARRO (A.K.A Clint Eastwood)

2011-09-18T11:21:00.004+02:00

To see a world in a grain of sand
And heaven in a wild flower
Hold infinity in the palm of your hand
And eternity in an hour. (from 'Auguries of Innocence'. W. Blake)

Antoni Daimiel sobre uno de los iconos de la Marvel.

http://www.as.com/baloncesto/articulo/navarro-genio-apariencia-cotidiana/20110915dasdaibal_5/Tes

"Solución Navarro. Navarro domina la modernidad con apariencia antigua. Podría ser cualquiera de nosotros. Mantiene el poder de seducción e influencia marcando en la báscula la misma cifra en kilogramos de hace diez años. Sin gimnasio y sin tamaño de baloncestista del siglo XXI puede llegar a dominar un partido con la simple concentración de toda la explosividad nuclear del juego en la yema de sus dedos. Navarro es capaz de reducir un gran partido internacional a una cuestión particular, a un ménage à trois entre él, el balón y el aro. Capaz de meter veintiséis puntos en veintiséis minutos sin tiempo para santiguarse, con la pose natural y cotidiana con la que cualquiera sale del portal de su edificio, con culto pleno a una fluidez orgánica que nos lleva a tiempos de Drazen Petrovic o Nikos Gallis"

http://www.as.com/baloncesto/articulo/juegos-mano-navarro-heroico/20110917dasdaibal_4/Tes

" Afortunadamente quedará en los libros que metió 61 puntos entre el partido de cuartos y la semifinal de un Europeo. Cuando lo lean revisarán si se trata del año 2011.

Héroe de costumbre. Cimientos y estructuras tiemblan y los dogmáticos se escandalizan si cargados de razón y convencimiento contamos que un jugador, metiendo canasta tras canasta, se carga una semifinal de un Eurobasket. Y en realidad es reconfortante y esperanzador que ocurra, que en el año 2011 un partido de tal trascendencia pueda resolverse en manos de un jugón, que puñados de niños pequeños hayan visto por televisión un viernes por la tarde una oda a la pureza de la anotación, del uno contra todos, y que se piensen que el baloncesto es así. Ya crecerán y se enterarán de otras cosas pero quedará marcada en la memoria la manifestación de arte y estética de un producto nacido en el Bajo Llobregat entre talleres textiles y metalúrgicos. Lo más grande de San Feliú después de Jordi Hurtado y OBK"

Qui dubta d'en Clint Eastwood
mirant el Grand Canyon del Colorado,
niguls allargassats i vermellosos
i el cel se penja una estrella i se fa de nit.
I en Clint només il·luminat per sa foganya
s'encen es puret i guarda un secret,
i guisa un conillet a la llauna.
S'adorm, somia trens i mercaderia, en indis Cheyennes damunt una colina a sa llum de sa lluna.
Se desvetlla, s'aixeca, orina i no té son
i pensa... va quedar de western, cabrons, ja voreu quan s'inventin es cinema! És pura peresa
i tira per sa carretera cap a Denver.

I un home tot sol no sempre se basta
qui dubta avui en dia d'en Clint Eastwood
I un home tot sol se tuda i se cansa
qui dubta avui en dia d'en Clint Eastwood

Arriba, dos homes se li atraquen i l'investiguen.
Volen saber on és en Morgan Freeman
que és es negre de Million Dollar Baby
Do you know? Maybe.
Dissimula, se'ls mira, desenfunda com un llamp i els liquida.
Escup i se caga en sa seva vida.
Sempre en es punt de mira d'es sèptim de cavalleria, o de gringos "forajidos",
o de xèrifs corruptes a cases de putes,
o de xinos "drogaditos" a Gran Torino,
i Clint, què vols? encara ets al segle denou.
Fa un any que no te dutxes, i això només són quatre casutxes de mort.

I un home tot sol no sempre se basta
qui dubta avui en dia d'en Clint Eastwood
I un home tot sol se tuda i se cansa
qui dubta avui en dia d'en Clint Eastwood

I un home tot sol s'avesa i se cuida
qui dubta avui en dia d'en Clint Eastwood
I un home tot sol sopant a sa cuina
qui dubta avui en dia d'en Clint Eastwood

Campeonato del Mundo Júnior Lisboa 1999

Eurobasket 2005. Semifinal: España - Alemania

Eurobasket 2007. Semifinal: España - Grecia

Pretemporada 2008. FC Barcelona - Los Ángeles Lakers

Eurobasket 2011. Semifinal: España - Macedonia

Highlights

MUSICA DE LA MARVEL: ANTÒNIA FONT / Vitamina sol

2011-09-03T16:21:00.001+02:00

" Un escritor que no es tímido en la vida no vale nada, me dije (...). Después de todo, lo que más ansiaba era no molestar a nadie"
E. Vila-Matas. Perder teorías. Página 59.

Un dia que te sobren vitamines,
sa casa i sa teulada tan intenses,
s'al·lota s'entretén amb una planta
i deixa sa terrassa com sa Terra.

Canvies s'aigua de sa cadernera
i bufes perquè volin ses clovelles
i deixes que una verge primavera inundi
tots es metres cúbics que has pagat amb sa hipoteca.

T'estim, jo volia fer un reggae,
t'estim, crec que això és més un vals,
redunden aquestes paraules
damunt tot lo que hem fornicat.

Les quatre i es carrer se posa en marxa,
s'estressen que fan tard ses dependentes
i baixes que tens hora a n´en Buades,
li diràs que en es costat el 3 i que a damunt es 4.

I escures una cuina de tres dies
i agranes passadissos de cent metres
i gastes mil durets en es Caprabo
i deixes sa gelera més decenta.

T'estim, jo volia fer un reggae,
t'estim, crec que això és més un vals,
redunden aquestes paraules
damunt tot lo que hem fornicat.

T'estim, jo volia fer un reggae,
t'estim, crec que això és més un vals,
t'ho dic perquè no em vull fer hippie
t'ho dic perquè ja tenc una edat.

T'estim, jo volia fer un reggae,
t'estim, crec que això és més un vals,
redunden aquestes paraules
damunt tot lo que hem fornicat.

MÚSICA DE LA MARVEL: ELS AMICS DE LES ARTS / Jean-Luc

2011-07-13T23:33:00.006+02:00

(Stringer Bell) Ja no hem de somiar

Les ulleres quirúrgiques
el braç teòric
un cigarret
esbós de Moby Dick
cinema i capitomba
el mutant
jean-luc

El noi dolent
la noia cruel
l´ amor
el gos
les mentides
la banda
Jean - Luc

"Ens vam retrobar una nit d’estiu en un cicle especial
de cinema francès a la fresca.
El meu plan era tornar aviat però al final
tot es va anar allargant
i els dos vam decidir sortir de gresca.
Se’ns va fer tard.
Va dir: “No agafis pas el cotxe, si vols et pots quedar.
Que al pis hi tinc quarto exprés per convidats”.
Et deixo aquí sobre un cobrellit
perquè ara no però després fot rasca, ja veuràs.
Si tens gana o vols aigua tu mateix
pots fer com si fossis a casa.
La manera com va dir bona nit i va picar l’ullet era
fàcilment mal interpretable.
Vaig augurar una nit per la posteritat,
fer un cim, fer un 8.000
fer quelcom difícilment igualable.
Però allà no passava res,
només aquell silenci
trencat pel meu somier.
Potser no era el seu tipus,
millor que no fes res.
I en una paret al fons
imprès en blanc i negre
hi havia un pòster d’en Godard.
Potser ell podria dir-me
per què em ballava el cap.
Ai Jean-Luc, ai Jean-Luc
vull entendre-ho però no puc.
Ell va dir que en casos com aquests
no es tracta de ser més guapo o de ser més lleig
sinó d’estar convençut de fer-ho.
Jo vaig dir-li “Ja, però si ara hi vaig i ella no vol
després què? Després tot això acaba siguent un
rollo patatero”.
Em va convidar a fumar
i en un plano-seqüència una frase magistral
“Una dona és una dona
no et preocupis, tant se val”.
L’endemà vam esmorzar,
ni tan sols vaig mirar-la i a l’hora de marxar
ella em va fer un petó
que encara no sé interpretar.
Ai Jean-Luc, ai Jean-Luc
vull entendre-ho però no puc"

PÁGINAS AMARILLAS: Vila - Matas, batiskafo, baloncesto, Cortázar, Maradona y Bowie

2011-07-08T23:55:00.007+02:00

" Comencé en los márgenes de mi artículo a anotar los elementos - irrenunciables, imprescindibles - que debían estar en toda novela futura que quisiera sentirse perteneciente al nuevo siglo. Y no sólo los anoté sino que los comenté y desarrollé, en letra bien minúscula, en los márgenes blancos del papel de la revista.
Encontré cinco rasgos esenciales, irrenunciables:

(pd1) La "intertextualidad" (escrita así, entrecomillada).
(pd2) Las conexiones con la alta poesía.
(pd3) La escritura vista como un reloj que avanza.
(pd4) La victoria del estilo sobre la trama.
(pd5) La conciencia de un paisaje moral ruinoso."

Enrique Vila - Matas, Perder teorías; Seix Barral, Barcelona 2010, p. 28.
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PD1 ("intertextualidad") . O sea, su salto inglés, el agujero de gusano entre Dublineses y Dublinesca, que en realidad es aquella estrofa de Batiscafo Katiuscas de Antònia Font:
Retxes de sol atravessen blaus marins,
ses algues tornen verdes i brillen ses estrelles,
que ja s'ha fet de nit i es plàncton s'il·lumina
i canten ses sirenes aproximadament per no existir.

PD2 (conexiones con la alta poesía). El baloncesto, por ejemplo en palabras de Gonzalo Vázquez:
El baloncesto es hermoso. Pero lo es por cualidades que, tomadas en serio, penetran en campos mucho más complejos de lo que se estima a simple vista y que guardan una relación sustantiva con el arte y el diseño. Conceptos como pregnancia, armonía, composición, cadencia, proporción, simetría, equilibrio, simbolismo o plástica apenas suelen referirse en los escritos de nuestro juego o, de hacerlo, se arrojan aprisa al inmenso cubo de la estética.

PD3 (un reloj que avanza). Las instrucciones para dar cuerda, su preámbulo, del héroe de la Marvel Cortázar:
Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj

PD4 (estilo sobre la trama). O Maradona en voz de Victor Hugo Morales:
Maradona, en recorrida memorable, en la jugada de todos los tiempos. Barrilete cósmico. ¿De qué planeta viniste para dejar en el camino a tanto inglés?

PD5 (paisaje moral ruinoso). O el Starman de David Bowie, o Bowie sencillamente en el estribillo:
There's a starman waiting in the sky
He'd like to come and meet us
But he thinks he'd blow our minds
There's a starman waiting in the sky
He's told us not to blow it
Cause he knows it's all worthwhile
He told me:
Let the children lose it
Let the children use it
Let all the children boogie

MÚSICA DE LA MARVEL: ELEFTHERIA ARVANITAKI

2011-07-07T19:51:00.000+02:00

" En aquelles tertúlies de ca l´ Herbolari, al costat de can Canet a la Rambla de Figueres, s´ aprenien unes quantes coses: la necessitat de practicar la tolerància, el convenciment de que la feblesa humana és immensa, la sensació de que el món no té remei i la impressió que tothom és més o menys igual"
Josep Pla. A: Josep Pla oral. Josep Valls. A Contra Vent Editors. Primera edició: març del 2011. Pàgina 26

PÁGINAS AMARILLAS: EL FIN DEL MUNDO 1

2011-07-06T21:58:00.003+02:00

Existen ya muchos datos de que el fin del mundo está cerca, hay quien dice que en realidad ya ha llegado. La base de datos que recoge estas evidencias, www.endoftheworld.ESTOSEACABA.edu, almacena aproximadamente 2000 terabytes entre noticias y eventos que sostienen la teoría del caos final. Algunas son de dominio público, como por ejemplo la existencia de la SGAE, las agencias calificadoras de riesgos o la idea de Rubalcaba de crear empleo para más tarde (sin saberlo, en MODE Mariano José de Larra en Vuelva usted mañana ON), otras sin embargo, las más relevantes, suelen estar insertadas en los anuncios. Se conoce bien que el demonio tiene su cueva preferida en la publicidad, en la producción y distribución de spots (1) que como un gota a gota continuo, van calando hondo el agujero final. Una de las muestras de esto es el siguiente vídeo: promoción del canal Intereconomía con letra de Gabriel Celaya, voz y música de Paco Ibañez. Por si quedan dudas de que este anuncio revela que la madre de las catástrofes llama a la puerta o que ya ha entrado, los comentaristas (2) de la tertulia, alguno cercano a falange, y es un eufemismo, lo ratifican con sus vítores a este himno neocon.
Habría que irse arrepintiendo.

Coda: Una mentira no es una parte de la historia, es simplemente una mentira como decían en The Wire. Por cierto, serie que no deja de ser el En busca del tiempo perdido de esta época, pero ya hablaremos de eso.

(1). Los cojones del Anticristo en palabras de don Camilo
(2). Se sabe que todo el mundo tiró piedras en mayo del 68 menos Camus, que le dieron con ellas en la cabeza

PÁGINAS AMARILLAS: ICEBERGS (géisers)

2011-07-05T17:40:00.007+02:00

La vida
instruccions d´ ús
instruccions prescalfament
planície
no, canvis de ritme
en realitat dents de serra
millor, ondoyant
en veu de Josep Pla en veu de Montaigne

les instruccions d´ ús
són clubs de llunyania i apropament en tres fases:
- agafa el cotxe, lleva´t el vestit, dorm al meu costat

George Perec cantant darrera del vidre
es una matinada i catorze ressonàncies

diuen a les notícies que
imbècils exclamen que orinen paraules
a les catifes grises de palau
aquella cultura de l´ inevitable
c´ est toujours la même chose

tant se val

hi ha un cover de plàstic respirant
per qualsevol carrer
el seu, el teu, el meu
hi ha cheerleaders de malalties a les afores
finalment maquetes
croquis i cendrers a totes les cases

un cafè amb gel mirant-se el genoll
és l´ art marcial de l´estiu

icebergs i géisers brollen en tots els sentits

tot es descongela a la fi

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Antónia Font (darrer CD: Lamparetes)

Jo l’enyor com segles de glaceres solitàries
davallant mil·límetres cap als oceans (icebergs),
molt abans que habitassin sa Terra es éssers humans,
no hi havia ningú per mirar-les, només crustacis i algues (icebergs).

Jo l’enyor com el Titànic
com si m’haguessin tallat els collons
mil elefants en estampida
que se m’enduen sa vida.

Som davant ses portes de l’infern,
m’és igual la mar infinita navegant a dins sa fosca,
som a ses portes de l’infern per tu
i tenc plans de futur.

Jo l’enyor com segles de glaceres solitàries
davallant mil·limetres cap als oceans (géisers),
un piano caient de s’Empire State (Building),
era tonta i rosseta,
segons s’al·lot, sa jugueta.

Som davant ses portes de l’infern,
plataformes de petroli amb diàmetres enormes,
Som a ses portes de l’infern per tu
i tenc plans de futur.
Som davant ses portes de l’infern,
rodejat de flamarades molt amunt a dins ses ombres,
som a ses portes de l’infern per tu i tenc plans de futur.

PÁGINAS AMARILLAS: EL SALTO número 23, por Michael Jordan

2011-06-21T20:24:00.004+02:00

Aunque el salto final, el salto más famoso delante de todo un estado perfectamente cartografiado de ADN blanco no tenga nada que ver con Luther King ni con ningún sueño, empezara con una intuición en la jugada anterior, no siguiendo el corte de Hornaceck, quedándote agazapado a la espalda del Cartero para robarle de un hachazo el anillo pintado con asistencias acrílicas Stockton, desdibujando ese pick and roll que sigue brillando en algún lugar de Gonzaga, bloqueo y continuación, bloqueo y continuación, Johnny Cash y June Carter cantando Walk the line en versión baloncestística, o incluso antes, cuando tras el un - dos sincopado, pierna derecha, pierna izquierda apoyándote contra tu némesis fallida sueltas un finger roll contra tablero, como decíamos, el suceso físico en sí tiene lugar segundos después de que el instinto se disparara ante el frontispicio intermitente del reloj de posesión. Es entonces cuando te diriges a la cancha rival con todo el mundo en pie tapándose la boca mientras tú divisas perfectamente la línea a seguir y, sin venir a cuento, tras un crossover por delante, frenas en seco, y el extremo de la cuerda que te ata a Byron se rompe por su cadera, y la deshilachada hélice se retuerce poco a poco en sentido contrario a como fue pergeñada por Jerry Sloan, desapareciendo con el eje de su cuerpo partido en dos, tren superior e inferior descarrilados contra el parqué. Entonces paras de botar y te sacudes el yo - yo de la muñeca, agarras la pelota con las dos manos y fijas los pies, que te pesan como la fuerza centrípeta del rebufo de Malone trotando por el carril central, como si en lugar de zapatillas llevarás un arnés de plástico que se agarra al suelo. Contraes con fuerza los gemelos y diriges la mirada al centro de la grada. Subes, te estiras, el codo derecho hace tope con el aire mientras la mano izquierda acompaña el movimiento a dos centímetros y liberas el peso adicional de la esfera. Es entonces cuando se descorcha el aro y hace dulce el agua del lago mormón, cuando el salto se completa antes de caer al suelo y la red retumba suavemente sobre las miradas del pabellón que concentran su energía en ese punto, en esa cuenta atrás, el movimiento de las partículas de agua entre los imanes de Gil de Biedma y Foster Wallace, la certeza de que la vida va en serio y por eso mismo es una broma infinita.

És a dir, 10 milles per veure una bona armadura

He fet un salt, un salt estrany
que ens ha aixecat més de tres pams.
Sortia fum, tan dens i blanc,
i a dins tu i jo i el meu gran salt.
Teníem por mirant a baix,
teníem por i ens hem quedat
mig abraçats, sentint el salt
regalimant-me entre les mans.
Els testimonis oculars
diuen “quin salt, carai quin salt!”;
les mares diuen als infants
“no us apropeu, que ha fet un salt!”.
Érem tu i jo amb el món a part
i ara és el món que ens salvarà
entre les runes d’aquest salt,
que érem tu i jo i ja no ho som tant.
Que això nens cau, que això nens cau!
Crido el teu nom entre el fum blanc.
“Agafa’t fort i, si pots, cau
amb els dos peus i en un lloc pla”.
I mereixíem un comiat
més digne de ser recordat
i no aquest veure’ns destrossats
per la força de la gravetat.

Tu, saltador que saltes salts!
Tu, grimpador professional!
Tu, amic per sempre ambulant
que et defineixes pels teus salts!
Que fàcil tot! Que bé que estàs!
En els teus ulls il•luminats
ja s’intueix la immensitat
de tot un món al teu abast.
La nit caurà, la nit caurà,
la nit caurà i desplegaràs
un somni dolç i atrotinat
dels saltadors que salten salts.
I fins demà, i fins demà,
i, a fora, hi bufa un vent tan suau,
i el saltador s’adormirà
fent cara de res,
fent cara de salt.

(No era que el cielo se iluminara, sino que la luz de las estrellas había palidecido. De repente hubo una cierta melancolía en la luz. Además ahora había insectos norteamericanos, de extraño aspecto, zumbando de tanto en tanto, moviéndose torpemente y haciendo pensar a Maranthe en una multitud de chispas agitadas por el viento).
Página 574. La broma infinita. DFW.

HÉROES DE LA MARVEL: SAVIANO

2011-06-18T11:28:00.005+02:00

Fragments del prefaci, El perill de llegir, del llibre La bellesa i l´ infern de l´ escriptor napolità Roberto Saviano (Nàpols, 1979). Llibre d´ articles dividit en cinc parts exposades a l´ índex, Sud, Homes, Business, Guerra i Nord.

" Haver de passar per tot això em semblava increïble. Però un dia, a l´ Acadèmia d´ Estocolm, Salman Rushdie em va dir: "Als morts la vida no els agrada. Ni als que s´ han de vendre per poder traballar, o als qui han de pactar per poder escriure. Tots aquells pels quals si tu existeixes vol dir que és possible comportar - se d´ una manera diferent a la seva. No veus quina molèstia que representes?" Amb el temps he entès que podia arribar a ser molest i odiós per als qui no suporten la meva manera d´ escriure, de ser i de presentar - me. Els qui s´estimarien més que m´ amagués, que fos més discret, que no acudís a la universitat o als programes televisius de prime time. Els qui prefereixen que només existeixin l´evasió i l´ espectacle, perquè així s´ asseguren precisament ells el monopoli de la seriositat. I amb el temps he après a mesurar el valor de les paraules també gràcies als enemics que em vaig trobant de cara. Quan algú em fa saber dels atacs de determinats diaris, personatges públics o programes de televisió, sé que he actuat correctament. Sé que, com més pretenen deslegitimar - me, més por els fan les meves paraules. Com més sardònica és la rialleta de molts intel·lectuals fastiguejats, més eixordadores resulten les meves paraules.

(...)

Però de vegades m´ agafa per mirar enrere. I aleshores sé a qui no va adreçat aquest llibre. Sé que no va adreçat a tots aquells amb qui vaig créixer, que s´ han conformat a surar, rondinar a la barra del bar i sobreviure en dies perfectament iguals. No va adreçat als resignats ni als cínics mandrosos, que s´ acontenten amb una festa de poble o un sopar a la pizzeria. Als qui no es mouen i es conformen intercanviant - se les xicotes, escollint entre els qui han quedat desaparellats com sabates en capses empolsegades i oblidades al fons de l´ armari. Als qui creuen que per fer - se grans cal carregar - se a l esquena els fracassos d´ un altre, en comptes de capbussar - se junts en un nou repte. No s´ adreça a aquestes persones. És cert que se sap per a qui s´ escriu, però també per a qui no s´ escriu. Jo no escric per a ells. No escric per a persones en què no em reconec, no escric a un passat que ni puc ni vull recuperar. Perquè si mirés enrere sé que m´ arriscaria a acabar com l´ esposa de Lot, transformada en estàtua de sal mentre contemplava la destrucció de les ciutats de Sodoma i Gomorra. Això és el que provoca el dolor quan no té sortida o no té sentit: et pretifica. Com si els teus plors o els que no ets capaç de vessar, en contacte amb la teva rancúnia i el teu odi, es cristalitzessin i es convertissin en una trampa mortal. Així, quan miro enrere la única cosa que em queda, en què em reconec, l´ única cosa capaç de delimitar un perímetre i un recorregut com el contorn d´ un cos que viu i respira, són les meves paraules"

És a dir, 10 milles per veure una bona armadura.

Benvolgut, permet-me suposar

que, malgrat que no haguem gaudit de presentació oficial,

més o menys, així com jo, estàs assabentat

de la meva existència, de les coses que faig.

Benvolgut, jo ho reconec, què hi faré, covard de mi,

no és que siguis cada tarda el meu tema preferit,

vostres són les promeses que ningú ja complirà,

vostres les nits que els telèfons no paraven de sonar.

Però sí que et vaig veient en discos que al final no et vas endur

i alguns quina meravella, i alguns que mai tindràs prou lluny,

benvolgut, i en un somriure que fa sola caminant

i en aquella foto antiga oblidada en un calaix:

heu parat una furgoneta aprofitant la vista privilegiada d’una ciutat.

Tu assenyales l’absis romànic d’una catedral i sou joves i forts!

I sentiu l’eternitat al vostre davant!

I, benvolgut, ni sospiteu que gent com jo

estem esperant.

I que simpàtics que se us veu, i quin mal devia fer,

i m’ho imagino -o ho intento- i t’asseguro que comprenc

que encara avui, sense remei, tot trontolli un segon

quan un amic, amb bona fe, pronuncia el vostre nom.

Però vull pensar que tot va bé i que no enyores aquells temps,

que fins i tot en recordar no saps per què però estàs content

i vas veient coses pel món que t’estan agradant tant

i agraeixes que entre els dos em féssiu créixer amagat.

Amagat en mentidetes, en dubtes emprenyadors,

en cada intuïció fugaç d’una vida millor,

amagat en “som molt joves per tenir res massa clar”,

amagat en “no sé què és, però, nena, no puc respirar”.

Ai, benvolgut, que estrany si un dia et van fer mal

el meu amor, la meva sort, les meves mans

o el meu dit resseguint-li la columna vertebral!

Benvolgut, que ha arribat i es vol quedar!

Ai aquests dits, no són senzills, de gent com jo

que estava esperant.

Benvolgut, ho deixo aquí, que sé que ets un home ocupat.

Suposo que és moment d’acomiadar-me esperant

no haver-te emprenyat massa, no haver semblat un boig,

que la força ens acompanyi, adéu, fins sempre, sort!

Per si un dia ens creuem ja em disculpo, que em conec,

faré d’home seriós, esperaré darrere dret

mentre tu li fas brometa, “veig que ara els busques alts”,

mentre tu et reivindiques com molt més elegant.

Farem adéu i marxarem i ella em dirà que t’ha vist vell

i, pas a pas, ja estaràs tan lluny

com el cretí que abans d’entrar a Història li tocava el cul

arrambant-la contra els arbres del costat d’un institut.

Ai, pobrets meus, com s’haguessin espantat,

si entre els matolls, sortim tu i jo dient

“ei, aquí els senyors, estem esperant.

Xicots, aneu fent lloc,
que estem esperant"

HÉROES DE LA MARVEL: CORTÁZAR

2011-06-04T11:04:00.011+02:00

A fondo. Capítulo 8. El superhéroe Cortázar responde al guionista Dave Soler Gibbons sobre la viñeta en que Latinoamérica hace BOOM.

- Joaquín Soler Serrano (JSS). Me gustaría saber qué piensa Julio acerca de ese fenómeno, aunque esta noticia quede ya, o esta nota quede un poco lejos de la más estricta actualidad que es lo del llamado boom latinoamericano, que de cualquier modo no cabe duda de que ha contribuido a que, la literatura, la narrativa latinoamericana haya sido conocida en el mundo entero, haya sido traducida a numerosos idiomas y haya demostrado además que hay realmente una riqueza y una calidad probablemente que no se dan en ninguna otra lengua en este momento.

- Julio Cortázar (JC). Bueno, no sé si el final de tu pregunta ehh es exacto o no. Yo creo que sería muy grave para los latinoamericanos caer en el pecado de orgullo y he visto ya, he visto ya algunos signos de eso. Eso que se ha llamado boom, ha sido tan ensalzado, tan puesto en un primer plano que ha creado en algunos escritores consagrados y en otros que no lo son pero que están haciendo su trabajo, una especie de sentimiento de triunfo previo, es decir que el hecho de ser guatemalteco, o argentino o mejicano es ya un título de superioridad literaria lo cual es una lamentable y peligrosa equivocación. No no, no. Yo lo que creo es que si uno tiene una especie de visión panorámica de la historia de la literatura los momentos, los momentos de cumbre, los momentos más altos de la literatura fluctúan geográficamente y culturalmente. No está excluido de ninguna manera que dentro de 2 ó 3 años la publicación de 4 ó 5 libros sea en España, o sea en Alemania Occidental o Alemania Oriental, o donde tú quieras, cualquier lugar del mundo, lancen la literatura a un nuevo plano, un primer plano, que deje lo que está sucediendo ahora en un segundo plano. Ahí hay leyes que no son las leyes de la lógica. Yo que creo bastante en la astrología pienso que las conjunciones planetarias pueden influir en eso también. Es decir que, así como hay fenómenos inexplicables, como es el fenómeno del Renacimiento italiano donde en 100 años se produce una conjunción de genios en la plástica, en la literatura, sobre todo en la pintura inigualada, antes y después en Italia y en el mundo. O el caso maravilloso de España en el momento del siglo de Oro y luego en la época de la República cuando salen todos esos poetas absolutamente increíbles no, al mismo tiempo todos, ya hemos hablado alguna vez contigo de eso, en que están todos juntos, Salinas, Cernuda, Lorca, Alberti, todos, todos, bueno, es un momento absolutamente extraordinario sucedido luego por una etapa en que ese centro se desplaza a otra cultura, a otro idioma, a otro país. Entonces sería una ingenuidad y una tontería, imaginar que eso que se ha llamado boom en America Latina sea una fenómeno, una garantía, un fenómeno duradero, una especie de certificado de madurez. No lo es, no lo es. Es un muy buen principio, es una cosa muy hermosa, y yo estoy contento de haber participado en ese momento, pero quienes se hagan ilusiones de que eso significa ya la mayoría de edad literaria yo creo que se equivocan.
Y con respecto al boom, empezando porque como en el caso de cómic siempre me ha molestado que un fenómeno latinoamericano sea definido con un término inglés, que es políticamente muy significativa esa debilidad, lamentable debilidad, yo creo que el boom responde al azar, a ese azar, ese azar que hace tan bien las cosas. El azar hace muy bien las cosas en la historia, lo hace mucho mejor que la lógica. Que en un momento histórico importante para América Latina en que está dominada por un imperialismo que la quiere convertir en una factoría, en una colonia, pues el azar haga que aparezcan 5, 6, 8 excelentes escritores que lanzan un montón de libros y de golpe crean un estado de conciencia que abarca todo el continente. Porque mira, Joaquín, y esto es importante, tú sabes cómo ha sido atacado el boom considerándolo una especie de maniobra editorial, considerando que la promoción de los editores había lanzado al boom. Bueno, yo no estoy calificado para hablar de eso porque yo soy uno de los protagonistas del boom, pero, puedo decirte que, mi obra personal, fue hecha en la soledad, fue hecha en la pobreza, fue hecha sin el menor apoyo editorial y que cuando los editores se despertaron a mis libros, a los libros de Fuentes, a los de García Márquez, a los de Vargas Llosa, se despertaron porque las primeras, precarias y difíciles ediciones habían sido bruscamente leídas por un montón de gente que se las pasó de mano en mano, y los editores que no son tontos y que están ahí para ganar dinero comprendieron perfectamente que esos escritores había que editarlos. Ellos no nos inventaron a nosotros, nosotros escribimos solos, además lejos de América Latina, García Márquez escribió lejos, Vargas Llosa escribió lejos, Asturias escribió lejos, y yo también. No teníamos amigos editores, no teníamos editores. Los editores vinieron después. Y es una tentativa de deformar la realidad sostener que el boom es una maniobra hecha con fines de promoción. Porque la verdad es que ninguna promoción editorial ha salvado a un autor a una literatura. Con una gran campaña de promoción puedes lanzar un libro, una primera edición. Pero si el libro no vale por sí mismo cuánto tiempo dura. Tú mismo que tienes mucha más experiencia que yo en ese plano cuántos libros habrás visto caer, así en pocos meses.

- JSS. A pesar de la campaña

- JC. Claro. A mi lo que me alegra en este fenómeno del llamado boom es que hay dos cosas. En primer lugar que hemos sido leídos por primera vez por nuestros compatriotas. Yo pertenezco a una generación que no leía a los escritores latinoamericanos sino con cuentagotas. Teníamos a Borges, teníamos a Arlt, teníamos a dos o tres y ahí se acababa. Estábamos vueltos a Europa. Lo que leíamos era la última novela de Graham Greene, la última novela de François Mauriac, la última novela de Pearl Buck o de Hemingway. Magníficos escritores y que hay que leer y en buena hora, pero estábamos de espaldas a nuestra realidad. Y en diez años de eso que llaman el boom, sucede que hay millones de latinoamericanos que se han despertado a ese hecho maravilloso de tener confianza en sí mismos. Porque si yo tengo confianza en un escritor argentino estoy teniendo confianza en mi mismo. Tengo confianza como perteneciente a una sociedad a una cultura a un ritmo histórico. Entonces de golpe tenemos a un continente que nos lee a nosotros y entonces fíjate lo que eso significa como signo revolucionario, como búsqueda de una identidad. Sabemos cada vez mejor que somos latinoamericanos y que como dijo Darío invirtiendo la frase, tantos millones de hombres no hablaremos inglés, hablaremos español. Y esa es la segunda mitad de la cosa que toca España y que a mi me da tanta alegría. Y es el hecho de que ustedes los españoles nos leen a los latinoamericanos y nos leen amistosamente, nos leen fraternalmente. Bueno, ese contacto después de un largo periodo de distancia que tú conoces muy bien, ese contacto es fecundo, ese contacto nos vuelve a enlazar. Ya no necesitamos ni a Hernán Cortés ni a Pizarro, los que crearon las diferencias, no, no, ya no, ya no. Ya somos un solo conjunto unidos por un idioma y ojalá que por un mismo destino histórico. Oye y me callo porque esto ya empieza a parecer un discurso político.

HÉROES DE LA MARVEL: R. FEDERER

2011-06-03T22:47:00.006+02:00

"¿No es su cumpleaños hoy? Quizá sea un buen regalo de cumpleaños para él que haya ganado a Novak", Roger Federer al acabar el partido de semifinales contra Djokovic y pasar a la final de Roland Garros 2011.
http://www.rtve.es/deportes/20110603/federer-arrebata-final-djokovic/436797.shtml

" Almost anyone who loves tennis and follows the men’s tour on television has, over the last few years, had what might be termed Federer Moments. These are times, as you watch the young Swiss play, when the jaw drops and eyes protrude and sounds are made that bring spouses in from other rooms to see if you’re O.K".
(http://www.nytimes.com/2006/08/20/sports/playmagazine/20federer.html?pagewanted=all)

SINAPSIS 2: CIELO TUBULAR BELLS

2010-02-03T12:40:00.016+01:00

Como los Beatles encima de la azotea de Apple Records un 30 de enero de 1969,

como la simetría de los de Liverpool cuarenta años más tarde, encaramados a la terraza de la BBC, U2 recitando No line on the horizon...

...Mike Oldfield desgrana dos tubos de metal cruzados y exprime su música, percute las nubes, los surtidores, teclea el tejado en dientes de sierra de la gasolinera,polifonía atmosférica.
Ese cielo es muy tubular bells, en cualquier sitio, en cualquier mes. Ahora mismo es un exorcismo de febrero bajando Andrea Doria. Minutos de la basura mientras se camina y se va recordando las descripciones sobre las pistas de tenis y los tornados de David Foster Wallace en la primera radiografía de Algo supuestamene divertido que nunca volveré a hacer:
"Yo era un jugador poco popular, y con razón. Pero tampoco era verdad que no usara el brío ni la imaginación. La resignación es una modalidad del brío; además un jugador necesita imaginación para que llegue a gustarle el viento, y a mí me gustaba. O por lo menos creía que el viento tenía cierto derecho básico a estar presente, y me resultaba en cierto modo interesante , y estaba dispuesto a ampliar mi territorio logístico para contrarrestar el efecto devastador que una brisa entrecortada de veinticinco a cincuenta kilómetros por hora, girando del sudoeste al este, podía tener en mis mejores cálculos acerca de cómo responder ambiciosamente al drive con efecto que Joe Peloimpecable lanzaba a mi esquina, donde yo le pegaba de revés"

Andrea Doria. Palma de Mallorca. Illinois

Escena

2010-02-01T20:28:00.007+01:00

Imágenes que podrían estar sacadas de la mente de cualquiera cuando escribió Mundo sumergido, en plan Naranja mecánica inversa: nosotros atados y él proyectando sus visiones sin parar de amebas mutantes como explicación de un cambio, cualquier cambio de paradigma. Nosotros por supuesto escépticos, no vaya a ser cierto.

El vídeo muestra células cardíacas en una placa de cultivo, pero ojo, células cardíacas que antes eran células cutáneas. Estamos hablando de células madre pluripotenciales inducidas. Es decir, la reprogramación de una célula adulta para transformarla en por ejemplo una célula cardíaca. Casi nada al aparato oiga.
(más info en el fantástico blog de Pere Estupinyà Apuntes científicos desde el MIT)

Esto aplicado a la literatura...nada, que me entra la risa floja, ya veo en los mentideros de la cuestión a más de uno rasgándose las vestiduras sobre la pureza de la raza literaria, páginas y páginas de si son o no son. Qué bueno, al menos sería divertido.

Por cierto, están latiendo mientras escuchan la gaita del gran Davey Spillane. Son cardiomiocitos caminando a la luz de un flexo hacia otras fronteras. No seamos cortos, que haya más imaginación en la ciencia que en el arte, donde no hay reglas ni hay nada que se deba cumplir (o así debería ser ponderado por el Tiempo), siempre me ha parecido que seguimos estando más cerca de la Sima de los Huesos que de los anillos de Saturno.

Midnight walker.

SINAPSIS: INTENEURONA 1

2010-01-31T16:09:00.008+01:00

HIPÓTESIS sobre por qué Salinger es muy Eels. En plan twitter conceptual, corto y pego y argument(witte)o, que es la evolución natural del lenguaje adaptado a la tecnología, el paso previo al mundo de la articulación de la palabra inexistente, el telepático, porque después de todo, de soñar en esto último en las novelas de ciencia ficción vienen los SMS, el modo twitter y se rechaza. No entiendo. De esto los publicistas saben un rato, hace tiempo que con varias imágenes y un slogan comunican más que un discurso analógico de Castro. Eso es pasado.
El área de Broca involuciona. Dénse cuenta, apenas ocupa espacio en el córtex de los recién nacidos.
No hay que llegar tarde a los sitios a menos que uno no quiera ir. Silencio, estoy hablando y se oye.

Anexo al breve comentario en el blog de Agustín FM.

De El guardían entre el centeno.

"Aunque por otra parte era también bastante deprimente porque uno no podía dejar de preguntarse que sería de todas ellas. Me refiero a cuando salieran del colegio y la
universidad. La mayoría se casarían con cretinos, tipos de esos que se pasan
el día hablando de cuántos kilómetros pueden sacarle a un litro de gasolina,
tipos que se enfadan como niños cuando pierden al golf o a algún juego tan
estúpido como el ping-pong, tipos mala gente de verdad, tipos que en su
vida han leído un libro, tipos aburridos... Pero con eso de los aburridos hay
que tener mucho cuidado. Es mucho más complejo de lo que parece. De
verdad. Cuando estaba en Elkton Hills tuve durante dos meses como
compañero de cuarto a un chico que se llamaba Harris Macklin. Era muy
inteligente, pero también el tío más plomo que he conocido en mi vida.
Tenía una voz chillona y se pasaba el día hablando. No paraba, y lo peor era
que nunca decía nada que pudiera interesarle a uno. Sólo sabía hacer una
cosa. Silbaba estupendamente"

Nuevo album de Mr Eels. End Times.
Vídeo. Litte bird. Salinger en su casa, tocando la guitarra, como un pequeño pájaro. Eels es también muy Salinger.

End times. 91 años y la física cuántica congénita en el cerebro. Conexiones con la guitarra eléctrica de sonido crudo. Como Salinger, como Eels.

zzr

2009-12-23T21:27:00.010+01:00

El brother, que es el Knopfler de las motos, el local hero de la ribera, un apóstata de los cuarenta, se ha comprado un nuevo caballo. Cabalga poco pero intenso y siempre desenfunda rápido los ABS. Se podría decir que su acelerador son los frenos, o que sus excursiones son cortas pero meditadas, representa el paso intermedio entre Randy Mamola y el gran Mick Doohan: espectáculo estético y sobriedad en el consumo, siempre dispuesto a apurar bien la frenada, que el depósito lo carga el diablo.
Pronto protagonizará un nuevo western, permanezcan atentos a su retina o a sus recuerdos. Si ven pasar un cuadrúpedo negro plateado por la principal carretera de su ciudad es que por allí los duelos están resueltos, a golpe de embrague, a golpe de código penal. Recuerden, tengan cuidado ahí afuera, no se hace responsable de las liquidaciones en la tienda de souvenirs sentimentales ni de los vahidos que produce al revisar documentos mercantiles.
Si escuchan estas notas de guitarra piensen en el efecto doppler, no es que estén sonando, es que ya las tocó.

Y tiene un plan, llenar de motos el mundo y que por los tubos de escape suenen los Dire Straits a toda pastilla...

...y casarse [esto aún no lo sabe] con Emmylou Harris en Los Ángeles, que es un bar del Órbigo...

...y regar todos los jardines de geranios con gasolina súper, y escribir un manifiesto que dictamine al fin que somos Brothers (y sister 3,14) in arms.

Ese cuento de Cortázar estaba dedicado a Silvio

2009-12-15T20:13:00.004+01:00

No se culpe a nadie. (Final del Juego). Julio Cortázar.

"El frío complica siempre las cosas, en verano se está tan cerca del mundo, tan piel contra piel, pero ahora, a las seis y media su mujer lo espera en una tienda para elegir el regalo de casamiento, ya es tarde y se da cuenta de que hace fresco, hay que ponerse el pull-over azul, cualquier cosa que vaya bien con el traje gris (...)"

"(...) y antes de resbalar a tu lado sé que acaban de sacarte del agua, demasiado tarde, naturalmente, y que yaces sobres las piedras del muelle rodeada de zapatos y de voces, desnuda boca arriba con tu pelo empapado y tus ojos abiertos"

It ain´t me babe

NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 20.

2009-11-16T18:02:00.005+01:00

Ha ido Chris de la mañana a un festival de música. Observó este locutor que la mayoría de grupos no respondían a un género determinado, con acordes y sonidos heterogéneos se habían encargado de borrar las etiquetas. Había violines en un grupo de rock, la guitarra eléctrica rasgaba la música celta e incluso se escuchó una bateria eléctrónica en el cuarteto de cámara que vino de Soweto.
Conversé en el bar con diferentes personas que estaban dentro del recinto, un velódromo adaptado para la ocasión. Ninguna de ellas me habló de la pérdida de identidad de tal sonido o tal estilo. Me hablaron de si sonaban bien, mal o les gustaban o no.

Ahora aquí en este estudio de radio, rodeado de vinilos, casetes, CDs y formatos de archivo en MP3 me pregunto en qué punto se encuentra la literatura. En qué punto y de qué manera se ha llegado a legislar la creatividad en la escritura. Cuánto tiempo tiene que pasar para leer o escribir y dejar de encasillar. Frases del tipo, sí es un buen relato o un buen poema, piensa este locutor que no tienen sentido a estas alturas, piensa en realidad que no han tenido sentido nunca. Aunque todo se puede llegar a entender y a encorsetar, por supuesto.
Escribe como vives, como ves las cosas, la realidad que te envuelve, como si tocaras. Es un buen libro, una buena obra, son en estos nombres donde habría que moverse.
No piensa este aficionado cuando escucha una canción si es country o jazz, piensa si le emociona. Ahora que la neurobiología de los sentidos ha tomado la importancia que tiene dentro de la especie humana, ahora que se habla de diferentes tipos de inteligencia, no entiende este locutor que lo escrito continue con la misma deriva, con los mismos tics, con las mismas gracias y con el mismo encasillamiento.

Las fronteras han sido las grandes generadoras de ideas y por ende de vida. No se ha sacado nunca nada de la asepsia del círculo y de su perfecta simetría, siglos y siglos dibujando una naturaleza antropocéntrica para descubrir a posteriori que la Tierra se movía como una elipse alrededor del Sol y que este último era una estrella de las infinitas estrellas que existen. De lo puro, de lo falsamente puro, término que por otra parte duda uno de su existencia, lo único que se puede sacar es una barrera creativa, un encarcaramiento congénito en el que perder el tiempo.

¿Por qué la ecuación del Principio de Incertidumbre no quiere decir que tanto un ensayo como un poema puedan ser lo mismo? ¿por qué la física cuántica tiene que hablar sólo de partículas y no de versos? ¿por qué el Aire Nuestro de Vilas no es en realidad la teoría general de la Relatividad escrita desde Z?

Llegados a este punto de mezcla matemática, biológica, filosófica, literaria... lo que queda es difrutar de la música no de los estilos. Esto último es un mero artificio que no tiene nada que ver con lo afinado que esté el instrumento.

Rodrigo Leao, Ave Mundi, desde la K-Oso.

. ALL GONE TO LOOK FOR AMERICA

2009-11-15T13:14:00.004+01:00

Pasan las décadas y sin quererlo ya estamos a punto de coronar la Tercera Edad de la Tierra Media, aunque sigamos en el mismo espacio, California, en el mismo lugar donde nunca llueve, en la misma vieja Comarca y con las mismas barbas.

Es cierto que cambiamos de casa, y del Forum de Inglewood transportamos aros, balones, taquillas de vestuario y ropa de entrenamiento a un lugar más aseado y espacioso llamado Staples Center, pero seguimos en el camino. Con la mudanza dejamos atrás complejos, remordimientos, aprendimos a controlar la incertidumbre y en lugar de bajar la mirada levantamos la cara y dirigimos nuestros ojos a los suyos, crecimos en centímetros, en sabiduría y perdimos el miedo.

Los locos del básket, los de las madrugadas frente a la televisión, los extraños pioneros españoles del oeste americano que encontraron el Dorado y lo barnizaron con plata, el nadador madrileño tuneado a pívot que retó en duelo a los pistoleros de Portland, el amigo de Bobby Knight y su letanía extraña del corte de UCLA. Nosotros, ellos, pacientes del DSM IV (Diagnostic and Statistical Manual of Mental Disorders).

Y resulta que en este momento cumbre de la Tercera Edad, a horas de quemar Mordor y el pánico a lo inalcanzable que tanto se había incrustado en nuestro genoma, el anillo del poder nos espera. Se fragua, pule y abrillanta para que el loco egregio de Sant Boi, el elegido, un insensato de 216 centímetros, pelo rebelde y andar amplio se disponga a colocárselo en el dedo, a recoger los frutos que otros, décadas antes, habían sembrado.

Porque este anillo forjado en el psiquiátrico de una cancha de baloncesto es un poquito nuestro, de Héctor Quiroga, José Félix Pons, Ramón Trecet, Pedro Barthe, Andrés Montes, A punto Daimiel, ..., de Epi, Corbalán, de Buscató y Emiliano, de todos los que en algún momento, antes de pegar un puntapié a la pelota, la cogieron con la mano, la acariciaron y como si estuvieran en el interior de Odisea 2001, miraron al cielo en lugar del suelo.

Y se ajustaron las cuentas, y se coló como un texto de David Foster Wallace dentro un tratado de Anatomía Humana española, y se descontextualizó y culminó su obra con un episodio de CSI Miami.

" O bien el tornado simplemente ascendió de nuevo inmediatamente después sin ninguna razón (son así, no obedecen ningún esquema, suben y bajan guiados por algo que podría ser su voluntad), o bien no era un tornado de verdad. Después de aquello la competencia tenística de Antitoi siguió mejorando, pero la mía no"
DFW. Algo supuestamente divertido que nunca volveré a hacer. Literatura Mondadori. Página 32

... _ _ _ ...

2009-11-07T22:57:00.005+01:00

- Es duro vivir con miedo ¿verdad? En eso consiste ser esclavo.
Yo he visto cosas que vosotros no creeríais, naves de ataque ardiendo más allá de Orión, he visto rayos-C brillar cerca de la Puerta de Tannháuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir.

No sé por qué me salvó la vida. Quizás en esos últimos momentos amaba la vida más de lo que la había amado nunca. No sólo su vida, la vida de todos, mi vida. Todo lo que él quería eran las respuestas que todos buscamos, de dónde vengo, adónde voy, cuánto tiempo me queda. Todo lo que yo podía hacer era sentarme allí y verle morir.

- Ha hecho un buen trabajo. Supongo que ha terminado.

- Ha terminado.

- Lástima que ella no pueda vivir, pero ¿quién vive?

.

2009-11-06T17:33:00.002+01:00

(...)
- Eso de extrañar, la nostalgia y todo eso es un verso. No se extraña un país, se extraña el barrio en todo caso, pero también lo extrañas si te mudas a diez cuadras. El que se siente patriota, el que cree que pertenece a un país es un tarado mental. La patria es un invento. Que tengo que ver yo con un tucumano o un salteño, son tan ajenos a mi como un catalán o un portugués. Estadísticas, números sin cara. Uno se siente parte de muy poca gente. Tu país son tus amigos y eso sí se extraña. Pero se pasa. Lo único que yo te digo es que cuando uno tiene la chance de irse de Argentina la tiene que aprovechar. Es un país donde no se puede ni se debe vivir, te hace mierda. Si te lo tomás en serio, si pensás que puedes hacer algo para cambiarlo te hacés mierda. Es un país sin futuro, es un país saqueado, depredado y no va cambiar. Los que se quedan con el botín no van a permitir que cambie.

- Que la patria es un verso estoy de acuerdo. Pero en lo otro sos muy pesimista. Todo puede cambiar. No creo que estemos mucho peor que otros países.

- La Argentina es otra cosa, no es un país, es una trampa. Alguien inventó algo como la zanahoria del burro…lo que vos dijiste: puede cambiar, la trampa es que te hacen creer que puede cambiar, lo sentís cerca, ves que es posible, que no es una utopía, es ya, mañana…y siempre te cagan. Vienen los milicos y matan 30.000 tipos, o viene la democracia y las cuentas no cierran, y otra vez a aguantar y a cagarse de hambre, y lo único que podés hacer, lo único que podés pensar es en tratar de sobrevivir o de no perder lo que tenés. El que no se muere se traiciona y se hace mierda. Y encima te dicen que somos todos culpables. Son muy hábiles los fachos, son unos hijos de puta. Pero hay que reconocer que son inteligentes, saben trabajar a largo plazo.

ABSTRACT: MINUTOS DE LA BASURA

2009-10-25T14:25:00.015+01:00

En la pista que queda delante del mar no hay nadie. Lanzo de tres cien veces seguidas. No me acuerdo del porcentaje. Me canso, meto la bola en la mochila y me voy.

Entre la costa Oeste americana y la costa Este, por la US50, entre tornados de 216 centímetros y 140 kilos de peso bailando acid-jazz con Incognito (Still a friend of mine), se coló en las madugradas de este país la segunda parte del partido, los años noventa y el nuevo siglo, el segundo gurú de los locos del baloncesto, un calvo negro con forma de google-earth y voz de motown.

Buscando a Lupita, reverenciando al rey Michael, aerolíneas Jordan, dialogando con la pareja polígama de dos Stockton-Malone en la tierra de sal delante del lago, se pasaban las horas extrañas en ausencia de pizarras.
Recuerdo que junto a las vías del desierto, antes de cruzarse con los espaldas mojadas, te podías encontrar tomando una cerveza en el Montes pub a ese extraño elemento llamado Horry o al presidente ejecutivo del calabaza´s club y al general manager de los gepeto brothers hablando sobre la Longoria, que dicen que en persona pierde mucho.

Pienso que tanto hablar de literatura afterpop y nadie escribe así del deporte o sobre el baloncesto. Del mismo modo, piensa uno en tirar este blog a la basura y abrir un twitter, sería la evolución natural. Todo es posible. Hasta que un tío de Sant Boi gane de nuevo el anillo y se case definitivamente con Tolkien. Todo es posible, incluso que la literatura patria se deje de mirar tanto el ombligo y rellene sus amplias bocas de egocentrismo y corrección con Nocilla, que ya va siendo hora y la obra y el autor lo merecen. Ah bueno, que uno puede tener influencias de la literatura hispanoamericana del siglo 20 o de la norteamericana pero nunca de sus coetáneos. Ah vale, eso es de una estupidez tal como pedirle a los científicos que no tengan en cuenta lo que se está haciendo en la Clínica Mayo sino que se dejen influir por Hipócrates o el psicoanálisis freudiano, que ellos sí que postulaban bien. Venga, no me jodas.

Me entero tarde de la muerte de Andrés. Siempre se entera uno tarde de las muertes, por definición, exceptuando la propia, y en ese caso, la exclusiva tampoco la puedes publicar. De todas formas, como cuando Pepe se fue a otro sitio a explicar su punto de vista de la cuestión, ahora a cualquier cosa le llaman morirse. Afortunadamente, por aquí todavía queda el chocolate blanco de Daimiel y el último mohicano Trecet. Y la vida puede continuar siendo maravillosa.

17:39 cet. EL TALENTO SIEMPRE ESTÁ BAJO SOSPECHA. ¿POR QUÉ?

FRAGMENTOS DEL PUENTE DEL PILAR 09

2009-10-10T17:14:00.012+02:00

1. Del blog de Eduard Punset.
Corazonada

Fogonazo:

Es cierto que en la última década ya habíamos descubierto, aunque no lo aceptara casi nadie, que las corazonadas o -por llamarlas por su nombre científico-, las intuiciones o el subconsciente eran una fuente tan válida del conocimiento como la razón.

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2. Milagros de vida. Una autobiografía. J.G. Ballard. (Literatura Mondadori).

Páginas 199-200

Los fondos desembolsados por el Consejo de las Artes a lo largo de las décadas han creado una clase de clientes dependientes compuesta por poetas, novelistas y editores de publicaciones de fin de semana cuya principal misión en la vida consiste en renovar las subvenciones que reciben, como cualquiera que asista a las fiestas de revistas de poesía descubrirá rápidamente escuchando conversaciones. Nunca he entendido por qué los impuestos de los contribuyentes con sueldos modestos (la fuente de la mayoría de impuestos en la actualidad) tienen que pagar el agradable pasatiempo de los hijos de un doctor del norte de Londres, o de un holgazán vanidoso del Soho como el difunto editor del New Review. Supongo que el mecenazgo de las artes por parte del Estado desempeña un papel político, llevando a cabo una ceremonia de castración, destruyendo cualquier impulso revolucionario y convirtiendo a la "comunidad de las artes" en un rebaño dócil. Se les permite balar, pero están demasiado débiles para patear el suelo.
Aún así, lo que el Consejo de las Artes consideró una travesura por lo menos sirvió para que la hermosa cara de Claire acabara en el Evening Standard.
Y por último pero no menos importante, ella me introdujo en el mundo mágico de los gatos.

3. PAREADO LOW COST, puede enlazar con el poema de plástico final del punto 4: Allá cada cual, yo me quedo con Ballard.

4. POEMA DE PLÁSTICO:

avanzas moldeable por el pasillo sin un punto de ebullición en tu silueta
el movimiento distópico de tus labios desdramatiza la escena

dos notas graves encienden la leche que hierve, como tu boca, roja y blanca sobre la tabla de mezclas de la vitrocerámica, dijey desenfocado
un portazo en la entrada, un golpeo de la métrica más elemental, rimas inyectadas a un alto caudal por la vía central del presente,
un pareado de la pérdida momentánea

5. Sábado 23:00h. FRAMES DE LCD

Veo el inicio de la Noria en Telecinco y pienso inmediatamente en Manolo, me doy cuenta que echo de menos a Manolo, a Manuel Vázquez Montalbán. Hubiera escrito un texto prístino sobre la boda de la hija de Aznar, sobre los invitados a la boda de la hija de Aznar, sobre los imputados invitados a la boda de la hija de Aznar, hubiera pormenorizado un acta notarial literaria de ese evento, un addendum a su excelente libro La Aznaridad, un añadido de colores rojo, gualda y azul, un azul gris, mezcla de corbatas y chaqués especuladores y especulativos, bigotes de todo tipo y tamaño, colgantes y agarrados al labio superior.
La boda de la hija de Aznar con Carvalho colándose en la despedida de soltera en la disco Dolce Gabanna, una boda tuneada por Tarantino, la boda que Tarantino desearía filmar, la luz al final del túnel de las nupcias de la hija del Padrino. Ojalá Tarantino actualizara ese momento, ojalá pudiéramos oir a Carvalho en esa escena, con una copa de blanco en una mano y un palillo en la otra, decirnos que los trajes de ese chotis de Gürtel ya olían a naftalina de navaja y navajazos, a pastiche y pelotazo, a ocho años de traje nuevo del emperador.

OFFTOPIC 4: TEIDE Taller-Estudio Itinerante de Escritura.

2009-08-28T19:57:00.010+02:00

Copio y pego esta información que pone Sergi Bellver en su excelente bitácora, por si algún despistad@ pasa por aquí y le pueda interesar. La participación e implicación de Sergi es garantía de calidad, así que animaos (pinchando en las letras rojas tendréis más detalles).

Taller intensivo de Escritura Creativa en el Alt Empordà 2009

Primera convocatoria de TEIDE Taller-Estudio Itinerante de Escritura. Taller intensivo de fin de semana en un alojamiento rural privado que, en esta ocasión, también es un centro de enseñanza de diversas disciplinas artísticas. En adelante vendrán también talleres y seminarios tanto en capitales de provincia como en pequeñas localidades y, en algunos casos, contando con ayuda de instituciones públicas.

Resumen

• Programa: Llegada la tarde-noche del viernes 16 de octubre y salida la tarde del domingo 18.
Taller intensivo de Escritura Creativa (2 sesiones matinales de 4 horas cada una).
Taller horizontal de lectura (1 sesión de tarde de 2 horas aprox.).
Tai Chi para la creatividad (1 sesión vespertina de 2 horas aprox.).
• Organizadores: LEstudidarts (Estudio Internacional de las Artes) y TEIDE Taller-Estudio Itinerante de Escritura.
• Lugar: En Can Geli, Navata (Girona). A pocos kilómetros de Figueres. Viaje en vehículo propio por la A7. En tren o autobús. Aeropuertos de Girona-Costa Brava o El Prat-Barcelona.
• Reserva y matrícula: Hasta el día 9 de octubre de 2009.
• Precio: 270 €. Incluye talleres, pensión completa y alojamiento en amplia habitación a compartir por dos personas. No incluye desplazamiento.
• Descuentos: Entre el 5 y el 20%, según condiciones.
• Forma de pago: Transferencia bancaria.

ESTACIONES DE FOTOSÍNTESIS (1): EL MAPA DEL TIEMPO

2009-08-16T12:25:00.011+02:00

El mapa del tiempo pertenece y permanece siempre en la misma posición, los cambios son un artefacto. Anticiclones, borrascas, las isóbaras que forman la matriz del clima son una invención, astrología computerizada o cartografía de un futuro imaginario de tres días. Hubo un tipo de Astorga que empapeló su habitación con los recortes del tiempo del Diario de León de un año. Los mapas del tiempo se circuncribían a la región y sobre ellos trazó un plan de viaje para no ver el sol en 365 días. Fue el momento en que la venta de cafeteras había bajado de forma significativa y los cartuchos de Nespresso barnizaban de colorines los contáiners de las ciudades

dicen por ahí que hay gente que no sabe estar sola, que necesitan decorar su entorno con la previsión del tiempo, como si fuera una tara congénita de la que se debe escapar. Ballard estuvo solo tres meses en Tokyo, con una radio, un libro de fisiología, la cafetera rota, zapatillas de correr a lo Sebastian Coe y las previsiones meteorológicas de todo el verano anterior plastificadas en el interior de una carpeta de fuelle
y consiguió escribir El imperio del sol

aquel maragato que forró su habitación, empapeló también la tele, otro mapa del tiempo que permanece de cara a la pared con el único momento real guardado hasta el prime time.
y sus fotos de boda, que esperan la hora de máxima audiencia llenas de polvo, y no es que sean iguales, es que son las mismas: blanco nuclear, escote palabra de honor, el velo combándose de suspiros de orujo, pelo recogido antigarfunkel, y sin mirarse, enfrente, traje oscuro, ramillete en la solapa, zapatos relucientes, invisible

sin gritos
ni cuarteles generales
el plástico arco iris de nespresso nos empuja en círculo
por todos los mapas

las cafeteras, las borrascas del Atlántico que tapizan el suelo de agua sin gas, los libros flotantes de fisiología humana
permanecen en un grupo de isóbaras de tres días
acribillando de incertidumbre el pronóstico

1

2009-07-29T20:14:00.007+02:00

lloras porque tienes 32 y te has estrellado contra El Lago de los Cisnes de Tchaikovsky
un accidente en el cloro, un dummy artístico y tallado durante años contra los baldosines y el fondo de la piscina,
te pilló el tren ruso a contrapié,
con las piernas abiertas en espagat
el pelo brillante y apelmazado, una antigarfunkel plateada atrapada por la tradición, la antipunset sincronizada en su interludio vital de agua y aire

en el cajón tricolor te envuelve la música con acento de metro moderno y catedral roja, acordes nevados en pleno agosto,
te das cuenta que llegas demasiado pronto para erizarte la melena y rociarla de America en Central Park,
para cantar el Yesterday con la voz de Ray Charles
no hay nadie más en el escenario
y vuelven a desteñirse tus ojos
persianas impermeables de colágeno marca speedo

sultana piscinera, la vida es así
volvió a ganar Paul Simon
las repeticiones y las notas de Graceland robadas de Soweto

NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 19 (una escena eliminada)

2009-07-27T18:47:00.010+02:00

([Tercera temporada - Disco 1 - Título del capítulo: Sólo tú]. En pleno síndrome hipersecretor de Chris que produce ante las mújeres una irresistible atracción hacia su persona, una oftalmóloga itinerante llega a Cicely e inmune al torrente de feromonas que él desprende, se marcha a los dos días sin haberle prestado la más mínima atención. Lo que sigue es un baúl de despecho del locutor de radio borrado del capítulo original).

Aquí Chris de la mañana desde la K-OSO:
Son las 22:31 según mi Dell y resulta imposible olvidarte. Me voy sin entusiasmo a barajar otras posibilidades, pero antes espera, tengo algunas deudas que no quiero que el tiempo las esconda. A tí te digo, que ya no me ves, que has cerrado las líneas de tu perímetro con puntos suspensivos, que imprimiré mi nostalgia y te la enviaré por correo ordinario para colapsar como un sumidero en día de temporal el buzón de nuestra historia: los programas de radio que escuchaste durante 48 horas, las letras de las canciones, el parte meteorológico diario (mañana, tarde y noche), todas las etiquetas de las botellas de whisky que me bebí, las cajetillas de tabaco que flotan inertes en mis pulmones, las fórmulas del teorema de la pérdida, el programa de fiestas, mis poemas low cost, los billetes del autobús que te dejaba en Juno y la nota que pusiste encima del disco de Prince en la que me decías adiós. Por supuesto también la marca del rotulador con la que heriste el papel y su lista de instrucciones en clave de sol.
No quiero que te vayas sin el peso de mis recuerdos, de mis escombros, no te lo mereces. Mira, el dolor no duerme, tiene insomnio perenne y cultiva el hábito de cicatrizar sobre la cicatriz, produce un queloide arisco con olor a ungüento y quejidos eróticos, copas de bares, títulos de libros anónimos y lista de teléfonos. Como los mojones castellanos, se va colocando aleatoriamente uno encima de otro, formando un amasijo de señales brillantes que pululan y se lanzan suicidas contra uno mismo. Y sabes, todo este montón también te pertenece.
Aquí en Cicely se guarda todo, así que este discurso irá de epílogo sobre el silencio de tus oídos, adjunto a la dirección del lote postal, un paquete que ocupara tiempo y no podrás lanzar a ningún acantilado de papel viejo. Holling dice que mejor buenos recuerdos, por eso te los envío, para que formen parte de tus miedos y te roben al menos un latido de cada ciclo.

OFFTOPIC 2

2009-07-26T14:56:00.003+02:00

Este trimestre un microrrelato en La Bolsa de Pipas.

Nº 74
julio-septiembre 2009
Irene del valle, Clara M. Castillo Góngora, Tymir Sánchez Castillo,
Ángela Medina Parra, Francisco García Cubero, Carlos Salem,
Pablo Casares, Juan Pardo Vidal, Carmen Camacho, Marga Pou,
Rafel Llobet Deià, Jordi Roldán,
Ana Patricia Moyá Rodríguez, A. R. Villén

Dedicamos la portada a la ganadora del I Slam poético de S'Antiquari (Palma), Irene del Valle.
Un relato inédito de Carlos Salem, último premio Novelpol.
No te pierdas los relatos de Juan Pardo Vidal
y su humor ramoniano.
Hotel Kafka nos trae a dos narradoras de Cuba.
Y las habituales recomendaciones del Consejo Editorial

NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 18

2009-07-20T20:34:00.009+02:00

Sólo quedan los restos, pero todavía escuecen, ropa de hace cinco años con fragmentos de matorrales en los dobladillos de unos tejanos, la cuenta del bar (cocacola y agua mineral) en el bolsillo de una camisa a cuadros, acordes mudos entre las camisetas y muchas lágrimas que humedecen los vestidos. Recuerda Shelly que cuando se fue de Cicely hacia Juno los concursos de Miss Paso del Noroeste eran igual de malos que ahora y el punto de lectura en el interior de Rayuela no se ha movido. Piensa Shelly en las cosas que ha vivido a través de la memoria y las que ha creado por culpa de ella. Cree Shelly, mientras continua escudriñando el altillo del armario, que es imprescindible quemar la tierra pisada con el mejor whisky, prender fuego al lóbulo temporal y extender las cenizas en el microtomo del presente para trocearlas en infinitas partes. Se acuerda Shelly de la tierra y piensa en Luis Cernuda. No sabe si lo llegó a conocer o si es sólo un dejà vu de alguien que en el bar de Holling, antes de pagar la copa de orujo, murmuraba: ¿Mi tierra? Mi tierra eres tú. Qué es si no eres tú.
Se siente Shelly con miedo al vacío y le entran ganas de huir de su acomodo y convención, de ser tierra fértil y productiva.

COVER 3

2009-06-08T12:22:00.007+02:00

http://radiographics.rsnajnls.org/cgi/content/full/25/2/549

Sombragrafías de Tesla colgadas al sol
huesos, riñones y orina como espejos anatómicos de la intemperie humana

mecanos de animales broncean sus vísceras con cremas de plata en estas fotografías sin máscara, vivisecciones articuladas con radiación invisible, un verano y una primavera, o un sol de verano o una tarde de otoño en blanco y negro con la piel quemada

no quedarán lápidas ni cementerios, sólo imágenes de parénquimas en mapas de bits o en vóxeles coloreados

MPR 2.6: Dicen que tienes veneno en la piel

2009-05-13T19:41:00.005+02:00

Y dicen, dicen, como cantaba Auserón, que la chica de ayer emigró definitivamente al Polo Norte donde las flores huelen a productos congelados y el suelo, en una cinética constante, levanta su falda sin cuerpo. Dicen que el sitio de mi recreo ha involucionado a una rotonda en mitad de la Gran Vía por la cual no girarán coches y los peatones, indefinidamente estáticos, buscarán el paso de cebra que no existe.
Y dicen, dicen, como pergeñó Juan Perro, que el cáncer de pulmón borra las huellas de oxígeno de los acordes de la guitarra, que los susurros pegados a un micrófono se pierden en las salas de espera como un haiku lo hace en las calles de una urbanización y que el moño que forman las venas del antebrazo se ha trombosado con todos los estribillos.
Hoy dicen más cosas que ayer y de las que dirán mañana. Es un mundo de puntos suspensivos, un presente perfecto donde la muerte dura sesenta segundos de telediario, doce horas de programa especial en la radio y diez minutos de reportaje en Informe Semanal.
Y dicen, dicen.
Siguen diciendo que Antonio Vega ha muerto, pero es un oxímoron, ahora a cualquier cosa le llaman morirse.

COVER 2: la luz viaja en un AK47

2009-04-13T11:24:00.009+02:00

Venía dándole vueltas a una idea desde hace tiempo, sin atreverse a refutarla o confirmarla por miedo, un efecto secundario de cualquier teoría, el miedo de todos, un virus latente que prolifera en los relojes de muñeca cuando les das cuerda o cambias la pila. Sin embargo, bastó la negativa prolongada de unos ojos verdes para abrazar la hipótesis: la mayoría de palabras no sirven de nada, al fin lo admitió. Por eso dedicó el resto de su vida a demostrarlo.
Desde niño cuidó sus sueños, sin saber muy bien qué significaba eso, pero lo había oído en una película de Will Smith y en la época adolescente en que vio aquella cinta de VHS era más que suficiente para convertirse en dogma. Cuando pensaba ahora en el aforismo, Carlos, terrorista de sesenta años, se descojonaba.

Era un tipo obsesionado con las luces, una especie de faquir tornasolado que fagocitaba cualquier tipo de material luminoso, desde los destellos eléctricos de las sinapsis cerebrales hasta el chispazo que recorre la médula espinal cuando llega la orden de apretar el gatillo a la motoneurona del dedo índice. Se decía que en su apartamento del West Side, junto a la tienda de los Knicks dónde se compró la última biografía de Dave West, el guerrero blanco y el mejor cuatro que había pisado el Madison Square Garden desde Charles "el limpiacristales "Oakley", había hecho cambiar los florescentes, flexos y lámparas de pie que venían de serie por anuncios reflectantes. Una prima suya que vivía en Boston, técnica de iluminación, se los pasaba de extraperlo. Los agrupaba en un cuarto destinado a objetos desechables de la cadena de televisión donde trabajaba y cuando ya nadie preguntaba por ellos, que en términos temporales venía a ser unos dos años, se los daba a Carlos a cambio de munición que revendía a curas irlandeses sin recursos económicos.

En la cocina tenía varios neones de refrescos, uno de Seven Up se proyectaba sobre la nevera donde guardaba los temporizadores; pensaba que la luz verde le daba un valor añadido de esperanza. Tenía otro de CocaCola encima de la mesa plegable delante de un retrato de Martin Luther King; en el cuarto de baño, como espejo, el de una salsa de tomate mejicana entre retratos de Juan Pablo I, e iluminando el dormitorio, colgaba del techo el luminoso imperial de la última campaña demócrata de JFK.

MPR 2.5: Un hermano de Archimboldi miraba el cielo

2009-04-10T19:27:00.004+02:00

COVER 1:256 tonos de gris de volumen parcial

2009-04-05T20:53:00.008+02:00

(http://mingaonline.uach.cl/fbpe/img/cuadcir/v14n1/figura09.gif)

el agua tiene 0 unidades Hounsfield (UH)

pasa desapercibida a los ojos de las ventanas, a los numerosos corredores en chándal y zapatillas made in Vietnam, al destello sin sombra de las farolas, a ancianos parcos en gestos, con las manos en la espalda y cifosis dorsal pronunciada, a parejas con patines en línea y tetas de silicona, a solteras estampadas en flores de tela ligera y bestseller en el cerebro, también a adolescentes paseando al perro y enviando SMS a novios surferos, a numerosos lugares comunes más propios de otros siglos.

el aire - 1000 (UH)
el hueso cortical entre +200 y +1000 (UH)

ya se sabe, el tiempo en realidad no pasa. Por eso odia el extremo distal de la cronobiología, huye de jubilados con cárdigan y chaquetas azules de patrón de embarcación de recreo, pasa de largo también de las bicicletas y tándems ajados, de los segundos sin nadie. Ni tan siquiera se detiene a mirar las hojas de palmeras arrítmicas ni el ténue compás asonante del oleaje del puerto, ni a las luces que bordean el camino de asfalto, ni a los cimientos ni a las actrices de Hollywood.

la sangre entre +50 y +70 (UH)
las estructuras con grasa entre -10 y -80 (UH)
los tejidos blandos entre +30 y +70 (UH)

pasa de largo de casi todo, de las descripciones exactas negro sobre blanco, de las sepulturas y del diagnóstico rápido, únicamente se detiene en las series B:
masa pleural con metástasis óseas y diseminación ganglionar. Antecedentes de cardiopatía congénita intervenida intraútero.

pasa de largo como un sputnik, aunque se agarre a los dedos 19 minutos 59 segundos al día
(y lo sabemos todos, el ojo humano únicamente es capaz de discriminar veinte tonos de gris)

iDIOSINCRASIA: TEMPONAUTAS

2009-03-27T20:33:00.009+01:00

En la vereda, entre chopos combándose por el viento y bancos de madera desconchada por las heladas, las piedras planas del río mantienen su geometría gracias a la insistencia de temponautas despechados en hacerlas rebotar contra el agua. Y no hay otra explicación posible.

"—Nadie puede hacer nada —le dijo Addison, y le pasó el brazo por la cintura.
Parecía una escena vivida previamente, y de pronto comprendió. Estamos en un
círculo cerrado, y seguimos dando vueltas y vueltas por él, tratando de resolver el
problema de entrada, imaginando siempre que es la primera vez, la única vez.., y sin
resolverlo nunca. ¿Qué número hace esta tentativa? Quizá sea la millonésima."

(Algo para nosotros temponautas. Philip K. Dick).

METRICA MOVIE: MOJON N7. Prospecto en ciernes: Walk the line o cómprate un libro de Don DeLillo

2009-03-25T19:28:00.015+01:00

Después de caminar otra tarde más por el centro de la ciudad, recorrer Cort, el Born y Jaume III con las mismas certezas inmediatas en la cabeza, de tomarse un café en un bar delante de la Seu y pensar que sería cojonudo que le alquilaran un trozo del Mirador, de recrearse en los minutos que pasa en medio de tanta gente desconocida y de seguir mirando atrás con estrépito, de luchar contra el polvo amarillo de marzo y agotar la sombra de sus zapatos contra las aceras, después de condenarse cientos de veces a la pena de hacer fotos a las papeleras y a los turistas con sandalias y helados de bola, de convencerse que nunca ha dado nada a cambio de sus múltiples defectos, después de hacer de albañil en Ca´n Picafort y de ingeniero de caminos en la vía de cintura dirección Andratx, de discutir el precio de la rendición de la soledad y aceptar una tregua llevando un pequeño espejo en su bolsillo de atrás, después de dejar de mirar al fin la ciudad, de olvidar, de alejarse, de perderse, de rechazar explicaciones y certezas de la duda, después de todo eso y más, de repetir constantemente un horario vital y sentir su piel como un miocardio encarnado en permanente contracción y relajación, sólo después de cientos y cientos de cosas y hábitos más, supo que la riera que desemboca en el puerto deportivo es en realidad una vía de drenaje del mar y que el Mediterráneo auténtico está en la Serra de Tramuntana, que el bus turístico es un transporte con los mismos maniquíes de siempre y que cuando alguno se estropea por el viento o la lluvia va al aeropuerto a repararlo o a cambiarlo por uno nuevo que llega en un avión de Air Berlin, que las ambulancias recogen voluntarios sanos para llevarlos a un parque de atracciones con enfermedades, que el litoral repleto de hoteles y apartamentos es un decorado de Hollywood como hay tantos otros, Benidorm, la Costa Brava o Marbella y que las playas vírgenes y los ancantilados escarpados y salvajes sin profanar están en California, junto a la población real que vive en los estudios de la Universal o de la Fox, las dos únicas villas habitadas del planeta, y por analogía, que Bollywood está en S´Arenal y S´Arenal en el Bombay que linda con la casa de Hawai de los hermanos Cano, que los taxis blancos los conducen los mismos taxistas de Barcelona o Nueva York y que aquí se tiñen la epidermis con ceniza de Ducados, que las ensaimadas son Big Macs aplanadas con azúcar y las fabrican en el mismo polígono en el que fabrican toda la comida, en un macropolígono que existe a 10 kilómetros de Ulan Bator, que Johnny Cash se perdió un día en Vilafranca de Bonany y se quedó a vivir allí con el pseudónimo de Tomeu Penya, que Iberia es lo mismo que Spanair o Air Europa o Alitalia, F18 limitados de potencia para no cargarse definitivamente la capa de ozono, que es la misma capa de Superman pero sin la S y descolorada.
Insisto, sólo después de aquella rutina y de miles y miles de cosas cotidianas más, de todo lo que se dio cuenta y deshizo, de romper los calendarios y las agendas, este personaje paró el tiempo en seco, se despojó de los días y de la suerte, de la muerte y de los meses, de mentiras, realidades, de ti y de mi, y en la cuerda floja, agarró con fuerza toda la deriva como si tal cosa.

ANALÓGICA: el estilo es una cuestión de velocidad=e/t

2009-03-23T14:06:00.004+01:00

Tu falda, la has tendido al sol para absorber calor incluso cuando te desnudas, intentas recuperar los días y los abrazos a punto de reventarte la cintura a toda costa, sabiendo que es inútil. Te estiras una vez más en la cama, vencida, sin estilo, apenas la ropa deja de gotear en las piedras del patio y te regodeas en el carrusel de fotos electrónicas que pasan una tras otra sin permiso por el marco digital, convertido en un tiovivo de conquistas al tiempo imposible de definir. La que más te gusta, porque la impostura es mayor, es en la que llevas un abrigo de tweed al hombro y el gesto de no dormiré más contigo en la cara. Demasiado tiempo soñando con otros abriles como para ponerte generosa en estos momentos. Lo único que te queda es empezar a robarle los días introduciendo tus ojos en el cajón de sus canciones, como un fotograma lo hace en la memoria, y te pones a susurrar letras en inglés que no entiendes. Y huyes entre notas, esperando a que algún día al levantarte sin ganas y con legañas, vuelvas a sembrar aniversarios, cargar maletas y lavarle el pelo a tu hija.
¿Te das cuenta? Despierta. La falda que se seca y las manos que sostienen letras del fondo abisal de marzo ya no son tuyas, la cara de Johnny Guitar tatuada en tu espalda tampoco. Ahora todo esto se ha convertido en eventos comunes, vestidos comunes, falanges comunes, dedos entre dedos de millones de personas, tatuajes entre miles de hilos de tinta azul. Y no entiendes cómo, llegado el momento, todo te da igual.

VOXEL DE ANATOMIA: el área de Broca de Nexus 6 está localizada en las alas de un avión de papel

2009-03-22T12:09:00.003+01:00

Los días negros empiezan con una canción de Los Secretos y salen por el oeste, porque las cosas oscuras van a la inversa de cualquier magnetismo y por ende del giro de un vinilo. La mayoría de estos días suceden en barrios con balcones colgando sobre el carril derecho de una autovía y en aparcamientos de grandes almacenes en un día festivo. Lo sé porque pasé mi infancia en Ripollet y parte de mi adolescencia durmiendo en la garita del vigilante de El Corte Inglés que hay en la Plaça Catalunya de Barcelona. Los hombres conocen este hecho pero no se quieren dar cuenta. En general los hombres no se quieren percatar de nada, ni de las mujeres, otra especie, ni de la realidad del cine, un invento que les ha deshilachado por dentro. No son conscientes del fango que moldea el sistema en el que viven hasta que por azar encuentran una casa vacía y las maletas fuera, o la muerte les percute con una familia sin padres ni hermanos, cuando tal vez para inundarse de verdad, bastaría con mirarnos a la cara.
La primera vez que yo, Nexus 6, fabriqué un avión de papel en un bar de pescadores, la televisión anunciaba el viaje de la sonda Kepler en busca de indicios de vida: las chapas de una caravana abandonada, un póster de Michael Jordan, la pintura del ford Gran Torino de Starsky y Hutch, trozos de hamburguesa digerida o fragmentos de un cepillo de dientes que pululan por Alfa Centauro. La sonda Kepler va a encontrar sus despojos, tesis doctorales de futuros paleoantropólogos, pero las calles del espacio están vacías. Y lo sé porque también he estado allí, doce veces, y su futuro son mis recuerdos.

Cansado del ruido de fondo televisivo y satisfecho con mi creación, lancé la papiroflexia a volar. Siete segundos de vuelo libre. Siete segundos tarde. Al caer al suelo, el proceso de neurolingüística se invirtió, algo para lo cual no estaba programado. Siete segundos tarde. El tiempo con mayúsculas. Siete segundos y veintiún gramos multiplicado por millares tarde.

[FASE 4. COMPETENCIA INCONSCIENTE: leo Los detectives salvajes de Bolaño y estrello un boeing contra la torre norte del World Trade Center
FASE 3. COMPETENCIA CONSCIENTE: la zona cero arde en mi cerebro
FASE 2: INCOMPETENCIA CONSCIENTE: en la cadena de montaje no quedan corazones para mi
FASE 1: INCOMPETENCIA INCONSCIENTE: lanzo aviones de papel que golpean latas de Coca-Cola]

El camino extraño y tortuoso que lleva a los humanos a preguntarse por todo no hace más que alejarlos de cualquier respuesta.

VADEMETRICUM: COLORS

2009-03-17T21:52:00.002+01:00

De espaldas a las murallas árabes, en el bar de la plaza de los Tristes, Leo movía los dedos por el mástil de la guitarra con la perspectiva de Carla Bruni y la mirada desarraigada en los pechos de Ana. Le tarareaba canciones como piedras de afecto, aunque el viento golpeara las palabras contra el acantilado sin mar ni olas, aunque su hilo de voz lo sorbiera una alambrada de turistas. Ella escuchaba todo y lo que alguien un día le dijo. Así todas las tardes durante dos años.

Luego, una mañana modelada por el sol de septiembre olvidó el silencio de sus notas y el golpeo de las monedas en la gorra de poliéster. Delante del espejo su pecho se arrugó como un hijo enfermo y su sexo se convirtió en algo neutro, sin énfasis, extrañamente gris, como las cuerdas de la guitarra. Planeando por el baño, descubrió que ya no encontraría América.

En el vaho del rostro se refractaban hebras de luz de la quimioterapia, la cicatriz de Leo en su mano y lo que un día le dijo alguien: no haga como si supiera algo de mí.

OLEO sobre A RARE PLACE

2009-03-11T19:29:00.008+01:00

Recomendar algo desde este agujero temporal es como poner un anuncio en el desierto, aunque Travis se empeñe en recordarme que pasear por un lugar deshabitado concede el don de la ubicuidad. Hoy 11M, puede ser un buen momento para comprarse la última historia narrada de Ricardo Menéndez Salmón, El corrector. Dejo un pequeño fragmento que he escogido al azar de mis diez dedos hurgando entre 143 páginas.

"...hay muchas clases de hechos: existen los hechos - hechos, existen los hechos que sólo lo son a medias e incluso existen los hechos que no sucedieron"

y luego cada uno que elija.

Lo que sigue es la referencia en ABCD del 22 de febrero de 2009 - número: 891
(http://n4abc10.abc.es/abcd/noticia.asp?id=11489&num=891&sec=32)

¿Por qué se escribe?

Libros Por José María Pozuelo Yvancos.

He elegido un famoso título de Sartre, rememorado críticamente por Roland Barthes en 1970 desde la revista Poetique, para vindicar un concepto: para el autor de Mitologías, escribir es un verbo intransitivo. La última novela de Ricardo Menéndez Salmón sitúa en el centro de su sentido esta cuestión de los límites de aquello que llamamos literatura, novela, escritura. Ser intransitivo es una forma de decir que la literatura es aquello que no puede decirse de otra manera: una forma artística nos vincula a ella por estar más allá de lo que cuente, ser superior a la anécdota que la hace nacer, haber sido capaz de construir en ella unas frases reconocibles y que tocan el corazón o la cabeza de quien ha de leerlas quinientos años después de escritas.

Aunque sin nombrarlo, en la página 23 de su novela, Menéndez Salmón se refiere al gran Montaigne, quien en su castillo, entre cálculos renales, dialogaba con los otros escritores y no dejaba que el diálogo se viera empequeñecido por casi nada. Los cálculos renales del gran señor de la Montaña (así le llamaba Quevedo) son tan anecdóticos como importante fue su incomodidad y, sin embargo, muy poco de los Essais se ve aquejado por ellos (sí su diario de viaje a Italia, por cierto).

Diálogo empañado. Digo lo anterior porque en El corrector Ricardo Menéndez Salmón ha dejado que el diálogo que la novela emprende consigo misma y con otros escritores (están Camus, Thomas Bernhard, Virgilio y Platón, y la obra se inicia con Los demonios, de Dostoievsky), ese diálogo que en pintura ha hecho aparecer Rothko o en cine Godard, se ha visto empañado por la irrupción en él del señor Ángel Acebes, el señor Aznar López, Arnaldo Otegi o George W. Bush, cada uno con sus características físicas. Es como si en una conversación interesante, el anfitrión de la velada, que nos ha traído contertulios de calado como aquellos escritores y artistas citados, de repente nos hiciera fijarnos en lo que ha dicho o dejado de decir este o aquel otro efímero político que dentro tan sólo de quince años será (en lo que a literatura se refiere, ya lo es) una nota a pie de página inútil a los efectos de lo que en esa conversación estaban hablando los contertulios.

Esta novela creo que cierra una trilogía sobre el horror que en La ofensa y Derrumbe había tenido formas de representación más elípticas y sabias. El corrector entra de lleno en el terrorismo del 11 de marzo de 2004 en Atocha (Madrid) y en la suerte de mezquindades, mentiras y medias verdades que siguieron.

De Platón a Coetzee. El horror, el dolor mismo, la mentira deben ser intransitivos cuando son escritura literaria y entran en una obra de ficción. Otra cosa es el artículo, la declaración, la denuncia o la opinión. Y considero que esta novela de Menéndez Salmón paga el peaje de que el tema abordado obtuviera interlocutores y situaciones ubicables en muy distinto nivel, no ya del que merecen sus lectores, sino de lo que se merece él, uno de nuestros mejores escritores jóvenes. Y menos como cierre de una trilogía en cuyo centro ha situado un gran problema: decir el horror, el dolor, el límite. Platón inició un problema de representación, que el propio autor de esta novela continúa en su glosa a Spinoza y que, por fijarnos tan sólo en los últimos cien años, engloba también a Simone Weil, Primo Levi o Coetzee.

Camino de implicación. Es el momento de entrar en la que me parece la poética del autor, que no es otra que la que asalta a quien concibe la escritura como una ética y se pregunta por la fiabilidad del medio. Es una suerte que tengamos escritores jóvenes como Menéndez Salmón, que se atrevan a tanto, y que arranquen páginas excelentes sobre el sentido de escribir el sinsentido. Las autorreferencias con leve trueque a sus propias novelas anteriores y los álter ego que son Robayna y Vlad, plantean que Ricardo Menéndez Salmón se encuentra decidido a que su literatura sea un camino de implicación propia mucho más que estética. Ignoro si las que me parecen las mejores páginas, las amorosas de la última parte de la novela, y la tabla de salvación que plantean, son o no suficientes, y poco importa literariamente que lo sean en la vida; en la novela sí parece que proporcionan una salida al laberinto, y el lector las celebra, por lo bien escritas que están, y porque remontan el vuelo que aquellas otras partes circunstanciales de las mentiras del 11-M que habían aplomado la trama anteriormente.

Pocos hay más convencidos que quien esto escribe de que Ricardo Menéndez Salmón es un novelista que ha de darnos una obra importante. Se ve en lo que le importa, en lo que ha leído, en lo que reflexiona. Y también en que ha llegado a donde todo buen escritor llega alguna vez: a preguntarse por el sentido de aquello que hace. La respuesta puede que sea escuchar al lector, a los otros escritores, y atender a aquello que Montaigne hizo con los cálculos renales en sus Essais: distancia. La intransitividad que tan mal le interpretaron a ese Barthes de 1970, cuando estaba diciendo que la grandeza (y servidumbre) de la literatura está en que lo dice todo sin decirlo.

WORLD NEWS: Medidas contra el desempleo. Revisited

2009-03-08T08:36:00.003+01:00

Todo el mundo se ha puesto a mirar el futuro en las televisiones, excepto Octavio Jefferson, un colombiano que a parte de trabajar 14 horas al día, se pasaba el resto escuchando canciones de los setenta para huir del tema: alguna de Kool & The Gang, Chaka Khan o Michael Jackson. Aún a su pesar, Octavio también formaba parte de la punta del iceberg de la crisis subprime.
Apenas los pies de Jefferson entraron al tanatorio, su plaza de tornero en Astorga ya había salido a concurso. La muerte contemporánea es así. El nuevo sistema de actualización necrológico- laboral implantado por el gobierno es casi perfecto. Funciona de tal forma que, cuando las constantes vitales cesan de enviar señales al chip alojado en el tatuaje en forma de paloma de la nuca (el que dibujaron e instalaron a toda la población occidental el 11S), éste lanza inputs de "buscando nuevo servidor" a una central de Madrid que pone en marcha el mecanismo de rastreo y uno puede seguir las actualizaciones en el teletexto de RTVE e ir apuntando las vacantes que le interesan. Está en marcha las 24 horas del día durante los 365 días del año. Es como un P2P pero legal. En el argot de la calle ya se le conoce como el telecurro.
Hasta el responsable de encender el horno crematorio sólo tiene ojos para la bola de cristal cuadrada que lleva en el bolsillo, un último modelo de la Fábrica Berlinesa de Telecomunicaciones. Off the record, me contó que andaba un poco cansado de recoger cenizas de la misma índole.

METRICA MOVIE: MOJÓN N6. Nadie escribe nada en las pizarras de los bares

2009-03-07T19:25:00.010+01:00

(A los que les preocupan las clasificaciones y la nomenclatura, si es relato, poema, cuento, churro, media manga o mangotero. Me da igual, lo que me interesa es la intersección. Y sí, esto es un churro)

“Todos creen que van a alguna parte”

Carlos Vitale (Descortesía del suicida)

Debajo de la farola, Sara miraba y repasaba la pizarra del menú como si fuera la lista de la compra o el eje de su tesis doctoral. Después, como de costumbre, fue al coche a coger el bolso que guardaba en el maletero, entre la rueda de repuesto y la caja de herramientas, y yo me quedé pensando en cada cuánto rescribirían las raciones y el precio con la tiza, si seguirían el mismo ciclo de un glóbulo rojo que muere cada quince días. Luego entré al bar y pedí una copa de vino, el primero, el segundo y pagué. Cuando abandoné el local, antes de emprender camino hacia la muralla o hacia el centro, o hasta la casa de mis padres o la de ella, aún era pronto para un güisqui y tarde para el café. Guardé la cuenta en la cartera y me hice un autorretrato en la puerta, con la pizarra de fondo. Casi sonreí después de posar. Desde hace poco, quizás dos días, colecciono los recibos de las comidas y las fotos de mi cara con el menú diario. Plastifico las cuentas y las coloco grapadas junto a las fotografías en un archivador con fuelle. En ocasiones, recopilo también noticias que leo en bares o restaurantes. Aquel día, me llevé uno de los periódicos que estaban colocados desordenadamente en una estantería de madera desconchada y que apenas se sostenía por la parte superior a una viga central roja que dividía en dos el local. En horario nocturno servía de barra americana para una streper belga que había venido de vacaciones y acabó quedándose a vivir. O al menos, esa era la justificación del dueño cuando alguien le preguntaba por el color del cilindro de cemento, en un local donde las paredes estaban pintadas de verde oscuro.

No me di cuenta hasta que anduve unos metros paralelo al espigón del puerto y el gregal subrayó el desorden del papel, arrancándome varias hojas de la mano que se desparramaron entre los bajos de los coches, que tenía páginas de diferentes diarios insertadas entre la portada y la contraportada. Por azar, porque las corrientes de aire en cualquier parte son las que rigen la cinética del mundo, el fragmento de actualidad que me interesaba estaba incluido en el ramillete de noticias que resistieron al envite del viento. En la sección de ciencia, unos científicos japoneses anunciaban el descubrimiento de que la intemperie afecta de forma selectiva el proceso de la memoria y erosiona el recuerdo. Creo que entonces, como un fogonazo, fue cuando me di cuenta que en los paseos de vuelta a casa de madrugada, mientras ella se iba a dormir a la playa, yo me quedaba delante de los chiringuitos y bares a ver si determinaba el instante en el que los propietarios modificaban el precio de las tapas o la oferta del día en la pizarra.

Debajo de la farola, Sara, pero no me miraba. En mi magro bolsillo, dos euros. No más de lo que debía llevar el hombre que estaba enfrente mío y que apenas se reflejaba en el escaparate de una sastrería. De rostro enjuto, entradas prominentes y barba, vestía un traje polvoriento sin corbata y unas zapatillas de deporte. Coincidimos en tres calles seguidas, parándose a fumar en la puerta de cada bar. Después, cuando acababa el cigarrillo, giraba siempre en la primera a la derecha. En lugar de la vía del tren, la acera como hilo de Ariadna. Me recordó a Travis en Paris-Texas. No le he vuelto a ver, y Palma me sigue pareciendo un desierto sin arena.

Por algo será que, tras perder de vista al transeúnte de ficción, me alejaba de todo. El ejemplo es que encontré un trozo de muralla en una callejuela del centro de la ciudad detrás de la lonja, que no reconocí.

Hacía de medianil entre dos viviendas con jardín y garaje, fachadas pintadas de ocre y el techo de teja. Tenía las columnas del porche de marés. Un marés marrón claro, desdibujado por la lluvia y el salitre, un trozo de arquitectura mediterránea perdida entre el cemento y hormigón, un cable amurallado y dehiscente. En la pared, entre los huecos de las piedras que ejercían de contador de sílabas, se podía leer: está ciudad tiene más radiotaxis que sentimientos. La frase me sonaba también de algún concierto que había ido, en Ciudad de Méjico tal vez.

Al girar la calle, otra pizarra y otro menú. Esta vez las letras eran góticas, de color azul sobre fondo blanco, y ella no fue a buscar la cartera al coche. Yo entré, pedí una copa de güisqui y un plato combinado y pagué. No leí ningún diario. Durante la cena me concentré en la tesis doctoral de Sara. Quería construir un cementerio informático en mitad de la muralla. Sustituir alternativamente las piedras e incrustar en su lugar discos duros de ordenador con la biografía del difunto. Para consultarla, bastaría con introducir un USB y descargar los ficheros al portátil o a un dispositivo externo. Es posible que el trozo de pared antigua que había visto antes fuera su primer esbozo, aunque me olvidé preguntarle. A la salida, activé el modo nocturno de la cámara del móvil, y con la pizarra de fondo disparé.

Diez metros más allá, en un parque sin árboles, me senté en un banco, al lado de una escultura de metal de una casa invertida. Tenía el tejado de plataforma, el primer piso y la planta baja en la parte superior, y las habitaciones se podían ver a su través. En la placa, al pie de la terraza que daba al norte, no se identificaba ya ninguna palabra, a pesar de que la inauguraron hace dos días. Encendí un pitillo y saqué de la bandolera el fonendoscopio que había comprado en Tánger el verano pasado, cuando fuimos de vacaciones. Me desabroché el primer y el segundo botón de la camisa y me ausculté. Uno, dos, uno, dos, uno, dos-tres, uno, dos...La soledad debe ser eso, contar los latidos esperando oir las extrasístoles, o regar las flores de plástico, o encender un cigarrillo mirando una casa sin cimientos.

Debajo de la farola, Sara borraba con un rotulador la luna.

No sé la hora exacta en que me abotoné la camisa, tampoco el tiempo que pasó hasta que cogí un taxi, ni siquiera, los motivos que me llevaron a volver a la habitación del hotel y desear que ella no estuviera dormida. El trayecto en coche fue un cuchillo afilado en mi recuerdo, el eco del embrague y los anuncios de ofertas de cruceros por el Adriático la banda sonora. Luis, el taxista, apenas hablaba. Con una gorra roja y un traje negro sin corbata, encendía un cigarrillo en un semáforo en rojo y lo tiraba en el próximo que se tenía que parar. Así hasta diez veces. Me dijo que lo hacía como método para dejar de fumar. Que un día, cuando llevaba a un agricultor de Sineu al aeropuerto, le contó que él lo había dejado mientras araba en el tractor. Que cada 50 metros, encendía y apagaba uno de forma alternante, y que además, cuando los lanzaba a la tierra deshilachados, le servían de abono. Aunque Luis llevaba poco tiempo probándolo, pensaba que era una trampa más, como los anuncios de la radio, y que los cigarrillos no abonan las carreteras. El resto del trayecto, las calles y edificios, continuaban alejándose progresivamente del coche, como la sonda Kepler urbana, como todo el día.

Antes de subir a la habitación, pregunté al recepcionista del hotel si tenían más grapas. Me dieron el recambio entero. Cuando subí y entre en la 408, la tele estaba encendida, sintonizada en un canal de cine. Natasja Kinski en un edificio con grandes ventanales abrazaba a un niño y Sara lo hacía con el alféizar de la ventana, su mirada de hace 48 horas y el cuerpo apelmazado en cenizas.

En la puerta del bar de la esquina, un hombre echaba humo por la boca y borraba con una gamuza las letras de tiza. Luego se subió a un chevrolet y dio gas a fondo.

Definitivamente, Sara se fundió con la luz amarilla de todas las farolas.

MERECUMBÉ: Cuba, el trabajo dignifica, 44.4, Josep Maria de Sagarra, en se y per se, Jaume Roures y La Caixa

2009-03-02T18:47:00.010+01:00

En Barcelona, su pueblo y el mío, se ha muerto como el rayo Pepe Rubianes, con quien tanto quería.

Joder Pepe, uno no se va así sin avisar. Menudo merecumbé nos dejas.

METRICA MOVIE: MOJON N5

2009-02-23T19:52:00.001+01:00

en el día de Carnaval de no sé qué año, se sentaron en el mismo plató de televisión M. Milá, Patricia (del Diario de Ídem) y Jaime Cantizano, y el mundo dejó de ser algo mecánico y cartesiano. El neodarwinismo había alcanzado su máxima cota y al fin supimos que escasamente existen en el planeta unas cien mil personas.
ése día, todos los presentadores de la televisión reconocieron que ellos mismos eran sus invitados y sus contertulios. Patricia hacía de Patiño cuando necesitaba liberar tensiones, Cantizano se ponía un bigote y camisas coloreadas y emergía como un torrente imitando a Mariñas y la Milá reconoció finalmente, que era toda la juventud española.

creo recordar que ése día, como un efecto dominó, hasta los políticos reconocieron que eran ellos mismos sus electores, que ZP era también incluso sus ministros y hasta Felipe González y que Rajoy se difrazaba de mujer y desempeñaba el papel de Esperanza Aguirre o se afeitaba la barba y con el bigote que le quedaba, iba a Georgetown a dar una conferencia o a las Azores a firmar la invasión de Irak como si fuera Aznar. No estoy seguro, pero me pareció ver también a Garzón admitiendo que había tenido que hacer de narcotraficante y de Pinochet.

ése día recuerdo que la noticia de que en España únicamente debían vivir unas cien personas, corrió como un reguero de pólvora y llegó a Estados Unidos.
Michael Jordan se vio obligado a reconocer que con la corbata, el traje y una cinta magnetofónica enrollada al pecho para soltar discursos sin parar, estaba obligado a ejercer de Obama, que Spiderman se ponía el traje de Superman en sus horas libres y que Britney Spears era en realidad Madonna.

se supo también aquél día, que el guionista de CSI escribió la obra completa de Allan Poe, que el creador de Los ricos también lloran había hecho antes la mayoría de los capítulos de Cien años de soledad y que Rayuela era fruto del ingenio del director de Doctor en Alaska.

aquél día en el plató de la televisión, todo viró a blanco y negro. De repente, la gente se quitó los disfraces y salió a la calle vestida de diario. Creo recordar que fue un Carnaval, aunque no estoy seguro. En mi vida me he comprado una máscara y desconozco la fecha exacta de tal evento.

METRICA MOVIE: MOJON N4

2009-02-16T19:42:00.004+01:00

vuelve a la anatomía del barrio, a los vértices de los bares, a los hilios de la tienda de ultramarinos que nutren de sangre y oxígeno su vida, a las bases apólogas de cemento en un suelo de discoteca sobre la bola de cristal del techo que ya no existe. Es Brooklyn, es el propietario de un club nocturno, son su hermano y su padre hombres de azul con gorra de plato en Nueva York.
Joaquin Phoenix es preciso y cambiante, está fuera de circulación, es el mejor espejo, es el mito de Cassandra del ser humano y también Bobby Green, que avanza más rápido cuando se para, cuando escribe encima de la carpeta del ataúd y rellena el examen de ingreso en el cuerpo: soy de los vuestros y soy de arcilla. En mis auriculares de papel verde no te oía padre y por el micrófono bicéfalo nacarado, no te olía hermano. Pero se acabó, tenso el arco de nuevo. Soy Odiseo y regreso a Ítaca con mi corazón de cristal y tu consejo: es mejor que te juzguen doce que te entierren seis.

WORLD NEWS, o sabado 14 de febreiro de 2009

2009-02-14T20:48:00.009+01:00

La Asociación de Fumadores de la Costa da Morte, unas cien personas, se reúnen para fumar cada jueves por la noche en la cruz del faro de Finisterre. El motivo es alumbrar el saliente de tierra con la luz roja de los cigarrillos o puros, ya que es el día en el que los cortes de energía eléctrica en la zona son constantes, afectando incluso a infraestructuras tan vitales como la baliza más emblemática del litoral gallego. El gran halo escarlata generado por la combustión de los cigarrillos se divisa a 10 millas de distancia mar adentro y es incluso captado por google earth.
Assumpta, la presidenta del colectivo y trabajadora de un videoclub, ha pedido financiación a la Xunta para cubrir los gastos extra de tabaco, y al ministro de Sanidad, la posibilidad de entrar en un programa gratuito de detección precoz del cáncer de pulmón, debido a los servicios prestados a la comunidad.

OLEO SOBRE LA BOLSA DE PIPAS

2009-02-11T19:01:00.008+01:00

http://img.groundspeak.com/waymarking/display/222c9e77-2838-4d5a-87e1-53d41dd7efb0.jpg

(Este es el relato que salió en la Bolsa de pipas del trimestre pasado, octubre-diciembre de 2008.
Gracias a Agustín y Román por los impagables consejos).

Esta conversación entre Hillary y una prostituta de motel de carretera es verdad. Ha sido ver la noticia y sentir la necesidad de resumir lo que me contó Pat Garret en un bar hispano de Brooklyn. Sé que he roto un pacto, porque Pat me hizo jurar que no lo contara, que la carta que le envío Sherry a un apartado de correos de New York City no debía salir a la luz, pero no he podido resistir. Espero que lo entienda.

Great news in Nevada: Hillary Clinton ha ganado.

En medio de la noche del desierto de Nevada, la candidata demócrata a la presidencia del congreso norteamericano, doña Hillary Clinton, divisa en la US50, a escasos kilómetros suyos, un letrero luminoso incrustado entre el cinturón de Orión. Las letras sospechosas anuncian el trasfondo. Aún así, su determinación por detenerse es obvia.
– Mr Smith, pare aquí.
– Si me permite señora, no creo que sea muy recomendable. No tardaremos en llegar a Ely, y tiene un baño en la parte de atrás del coche.
– He dicho que pare.
– Si es por la campaña, una cosa es trabajarse al electorado y la otra muy distinta arriesgar su vida, señora. Si me permite.
– Pare Smith.
– No creo que consiga nada de este burdel. Ni tan siquiera creo que sepan quién es usted. No se exponga señora.
– No te lo volveré a repetir, para de una puta vez la limusina, Smith.
– Lo que usted quiera señora.
– Muy amable.

Un gordo con la barriga asomando por los pantalones caídos, camisa de cuadros medio abierta, y rodeándole, varias señoritas escasas de ropa, eran la única vegetación visible en aquel lugar limítrofe a todo concepto. La entrada de la candidata con cinco guardaespaldas y siete asesores, apenas inmutó al personal, no en vano, pensaron que esa noche cobrarían extra. Por aquel tugurio sólo se sorprendían cuando Joe venía con su recortada y traía iguana muerta para cenar. El resto de personajes escasos que desfilaban por el motel no les resultaban demasiado perturbadores.

– ¿Sherry?
– ¿Quién pregunta por ella?
– Doña Hillary Clinton, exprimera dama de este país y candidata demócrata a la presidencia de esta nación.
– Ya sé quién es usted, aquí no somos tan palurdos. En cuanto a Sherry, está usted hablando con ella. ¿Qué quiere?
– La vi por Nevada TV. Hace un año, más o menos.
– ¿Y?
– Que me dejó impresionada. Espere un momento, (dirigiéndose a su corte de seguidores), ¿quieren dejarnos a solas, por favor? No me va a pasar nada.
– Pero señora…
– Ni pero ni hostias, Smith. Déjennos solas. Y aproveche para llamar a su mujer, que la tiene abandonada. Cuando llegue a casa ya no sabrá si es usted su marido o su hermano. Tal vez ahora esté mirando la espalda del vecino o hablando por teléfono con su jefe. Así que espabile Smith, espabile, gestione su incertidumbre sentimental. Coja el teléfono, llámela y déjeme en paz un rato.
– De acuerdo señora, lo que usted diga. Pero cinco minutos, cinco minutos máximo. (Con la puerta de la entrada entreabierta y toda la atención en la candidata, Smith y el resto del grupo salen del local. El partido no está dispuesto a otro asunto Kennedy)
–Disculpe Sherry, no me dejan ni a sol ni a sombra.
– Casi como a mí, pero en otro sentido. ¿Qué quiere?
– Pues eso, que la vi en Nevada TV y que me impresionó.
– ¿Que le impresionó qué? ¿Ésta cloaca? ¿Éste lugar de mierda?
– Sus declaraciones, Sherry, sus declaraciones.
– ¿Cuáles? ¿Que estas no son condiciones de vida? ¿Que nadie se acuerda de nosotras? ¿Que Marte está más poblado que este asqueroso lugar?
– Lo que dijo del amor.
– ¿Y qué dije del amor si puede saberse?
– Dijo que amar era lo más difícil que había hecho en su vida.
– ¿Eso dije? No recuerdo bien. Sí, tal vez lo dijera, tal vez fue después de que aquel capullo me dejara su Mustang y no regresara. ¿Y qué quiere que le diga? ¿Que me arrepiento?, ¿que soy una idiota?, ¿que sigo guardando todas las fotografías que me encuentro de figuras humanas por si vuelve algún día?. ¿Sabe una cosa?, él recogía todas las imágenes que encontraba en las que salieran personas y las coleccionaba, era su verdadero leitmotiv, no yo.
– Lo desconocía. Yo sólo quería darle la enhorabuena. Sus palabras evitaron que lo mandara todo al carajo, un salmo que repetía cada noche para perdonar a Bill. Ya ve, todo desde una tele local de Nevada.
– Eso se llama efecto mariposa.
– ¿Efecto mariposa? Disculpe Sherry, soy de letras puras.
– Yo también soy de puras, de putas puras. ¿No lee el Reader´s Digest?
– No tengo tiempo. El Times, todos los diarios nacionales, como mucho el Sports Illustrated.
– Pues no sabe lo que se pierde. Todo lo que ha dicho que lee usted, aquí lo consideramos basura.

Entra Mr. Smith.

– Señora, ya han pasado los cinco minutos.
– Ya voy Smith, ya voy. ¿Ha llamado a su mujer?
– Ehhh, no hay cobertura.
– Parece que su género, definitivamente, no tiene arreglo. En fin Sherry, encantado de conocerla. Volveré pronto, se lo aseguro.
– Eso me dijo Pat, y ya llevo doscientas cuarenta y seis fotos recogidas de otros tantos doscientos cuarenta y seis días sin su presencia.
– No se desanime. Yo todavía no he dejado de soñar con Mónica.
– Al final va a resultar que lo suyo es más grave que lo mío.
– Téngalo por seguro Sherry.

Hillary reemprendió el viaje hacia Ely. Una vez hubieron perdido de vista el motel, sacó un recorte de diario del Washington Post que guardaba en su agenda y lo tiró por la ventanilla del coche. Mónica, a partir de aquel instante, descansaría en el desierto esperando la maleta de Pat Garret.

NOTA: Sherry y Pat Garret son personajes de ficción sacados del libro Nocilla Dream de Agustín Fernández Mallo.

WORLD NEWS: Tuesday, February 10, 2009

2009-02-10T19:29:00.012+01:00

En el único negatoscopio del Hospital de Gaza, alguien escribió con una bala impregnada en alcohol estas palabras indelebles sobre el polvo de los escombros:

cientos y miles de quebrantos
aviones en el mar
miradas flotando
en grises y sucios pechos

los gritos de la espalda
las caras contra la pared
piernas rotas en todos los sillones
rezuman sangre por el ombligo

la cizalla de la deceleración
fijaciones de colágeno partidas
hematoma en el desfiladero de sal
miles de cuadros de Van Gogh sin orejas

fósforo en la bóveda de nubes
puesta de sol albina
destellos de fogueo en la cámara
metralla dosificada por el realizador

imanes como paraguas magnéticos
contrastes yodados en los cubatas
efecto dopler en el radar
altavoces de silencio restallando en Tel Aviv

bombos asistólicos de preñadas
rebajas en Occidente - venganza en el cariotipo
rompecorazones con el GALIL
cargadores de balas atados a una cuerda

muerte en Gaza

el 11 X + n
HAMAS, never,
jamás dejarán de callar
el 11 X + n

la misma zona cero bajo cero
sin Calatrava ni New York
sólo el Óscar a la mejor banda sonora original

Mossad=Hezbollah
Abraham=Mahoma
¿y Obama?
¿Dónde bailará el soul?

ni siquiera sabemos resolver ecuaciones sin incógnitas

todas las chicas aquí son de ayer

REZANDO ECUACIONES DE TERCER GRADO DELANTE DEL NEGATOSCOPIO: FRAME 1

2009-02-09T19:31:00.007+01:00

Escuchando la radio, diálogos entre el altavoz y el dial. Superchería, psicofonías del sistema límbico, visos de locura, ecos de Vincent, de Panero, de Cobain. Cosas sueltas que se unen de forma extraña y aleatoria. Después de todo, pensaba que había cosas que se fabricaban y cosas que se descubrían. Digo pensaba, ahora como H, está claro que todo se descubre. Es como quitarle el polvo a un mueble y darse cuenta de que un reloj de pulsera estaba esperando entre la porquería para darle cuerda, o como pelar la tierra de Egipto y descubrir que se va formando un resto arqueológico mientras haces un juego de muñeca con la escobilla o mirar la ventana de pulmón del TAC y ver un cáncer (un cáncer puede ser un cronómetro inesperado e inexacto que surge mientras te cortas el pelo).

Olvídate de esos circumloquios. Harry te lee el periódico de ayer, los anuncios por palabras, todo lo que deja de llevarse, lo efímero, lo que tiene y lo que dice. Presta atención, concéntrate en sus palabras como lo haces en los crucigramas, piensa en la forma de escapar del título:

- Aprovecharé que soy un idiota cuatro horas al día para escribir. ¿No lo sabías? no tengo ni idea de hacer novelas románticas y soy un desastre con la comida. Doce noches a la intemperie de mi habitación, como un perro de presa saciado, esperando la salida de algún párrafo
- Ya lo sé, todo te quema, la pantalla, la sombra, el hielo. Enumerar palabras sin sentido detrás de la tienda de abierto 24 horas. Números, voces, estímulos. Todo provoca una respuesta, parece que estuviéramos diseñados para decir algo, para darnos explicaciones de lo que nos va sucediendo. Aunque la mayoría de esas cosas son estúpidas presunciones de inocencia propia. Cómo se explicará el mundo este tío que tengo enfrente bebiéndose una cerveza, qué estará pensando. Supongo que tendrá todo bien atado con guisantes de ideas rotas y despreciadas por mi. Como llenar esta página.
- Ya te digo, no tengo ni idea. Sería tremendo que mientras escribieras unas letras sonara una melodía de fondo. Sería tremendo que todo lo que leyéramos tuviera música de fondo. A lo mejor seríamos felices.
- Venimos de un camino de sufrimiento, por decir algo, y es duro, y al final mi canción se ha largado en el cadillac luchando contra el viento.

WORLD NEWS: Friday, January 30, 2009

2009-01-30T17:58:00.006+01:00

En el hospital de Gaza utilizan los contrastes yodados como antisépticos. Destilan los botes de 50 cc de iodixanol en un alambique situado en el sótano. El yodo que se genera lo almacenan en el armazón de los obuses caducados y se distribuye a los quirófanos. El compuesto sobrante, debido a su sabor anisado, se mezcla con coca-cola y se ha convertido en el combinado de moda, a pesar de que los imanes han prohibido su distribución alegando motivos religiosos. Pero ya se sabe, la gente de a pie, va a su ritmo: la creencia es un residuo del miedo y cuando ya no queda nada, el temor salta por una ventana abandonada en mitad del desierto.
Mientras tanto, entre lienzos de Van Gogh, un radiólogo.

OFFTOPIC N1: el Edgar Allan Poe de las finanzas

2009-01-20T19:12:00.001+01:00

http://www.thetell-taleheart.com/images/Edgar_Allan_Poe_The_Tell-Tale_Heart_Cover2.jpg

Métrica del capitalismo: atrocidades de la economía libre de mercado
Homenaje económico-literario a Edgar Allan Poe (Boston, 19 de enero de 1809-Baltimore, 7 de octubre de 1849)

Performance a cargo de Leopoldo Abadía , un Sócrates del siglo XXI

las PIRÁMIDES (o El escarabajo de oro)

NINJAS (o Los crímenes de la calle Morgue 1)

...(y 2)

OLEO sobre KUROSAWA

2009-01-18T16:14:00.003+01:00

1. Muchas situaciones distintas producen imágenes similares, por ejemplo
2. Se vende lápida usada. Maravillosa ganga para cualquiera que se llame Burdzinsky
(Felson. Radiología Torácica)

WORLD NEWS: Friday, January 16, 2009

2009-01-16T18:38:00.004+01:00

En el hospital de Gaza han desmontado la resonancia magnética para extraer el imán de 1.5 tesla. Lo han colocado en el helipuerto de la azotea para utilizarlo de paraguas magnético contra la metralla.
Mientras tanto en el sótano, un radiólogo sigue informando óleos de Van Gogh durante el día, y al anochecer, por la grieta de la pared en forma de ojo de buey, recoge de un cubo fragmentos de fósforo con el que impregna las astillas para que dure la lumbre. Luego se pone a tararear palabras en un rollo de papel de váter. Algo así: cobarde ante una pared desnuda y blanca...no tienen sexo los ángeles...

WORLD NEWS: Friday, January 9, 2009

2009-01-09T00:56:00.001+01:00

En el hospital de Gaza utilizan el doppler de los ecógrafos como radar para determinar la trayectoria de los misiles Spike. Han conectado sus altavoces al sistema de audio del edificio para alertar al mayor número de gente. Mientras tanto en el sótano, un radiólogo informa cuadros de Van Gogh durante el día, y al caer el sol, a través de un agujero de buey agrietado, cuenta las estrellas de novo, sabiendo que son lienzos mudos que interpretará al levantarse.

TODAY´S OPINIONS: Thursday, Jan.8, 2009

2009-01-08T17:43:00.009+01:00

No sé qué escribir en el aeropuerto,
por la ventana no se ven coches con el cartel de Follow me
aunque sea el único lugar, a parte del tanatorio, donde todos saben su destino

No sé qué decir pasado el checking-point,
siempre tarareo a El Último de la Fila
busco una mirada cada momento en todas partes
y buscar suele ser sinónimo de no encontrar más que antónimo de haber perdido

En la tele ponen Yo soy Bea, a su derecha un cartel rotatorio de publicidad: art vertising; mamá, hazlo por nosotros. Actúa; están en buenas manos.
Ahora me viene a la cabeza una idea, un mundo en el que no hubiera anuncios, que la televisión fuera programación full-time, que todos supieran de la calidad del otro sin necesidad de publicitarse. Es absurdo, hasta los homínidos se promocionaban con el diseño particular de sus armas.
Tarareo a Manolo García, qué tiene esto que ver conmingo y contigo. Querida Milagros
Sería absurdo.

No sé qué narrar de un lugar estéril, de un quirófano con ventanas y puertas que conducen a salidas predeterminadas, que mantienen aislados hasta los sentimientos. No ves a nadie llorar junto a la puerta de embarque, no hay de quién despedirse ni por quién llorar, eso ya lo has dicho antes, en el prequirófano.
Avisan del vuelo y hablo con el anestesista. Bueno, es un decir, sigo tarareando.

iDIOSINCRASIA vol 1

2009-01-08T14:48:00.002+01:00

En fila, en la estantería colocada encima de la cama, aunque cama-estantería-armario forman un todo, están estos cinco libros que me tocó leer en la asignatura de literatura de 2º de BUP:
- Alfanhuí. Rafael Sánchez Ferlosio. Ediciones Destino. 13ª Edición en Destinolibro: diciembre de 1988.
- El estudiante de Salamanca. José de Espronceda. Ediciones Cátedra. Madrid 1988.
- La dama duende. Pedro Calderón de la Barca. Ediciones Cátedra. Madrid 1989.
- Las ratas. Miguel Delibes. Ediciones Destino. 15ª Edición en Destinolibro: diciembre de 1988.
- Marianela. Benito Pérez Galdós. Alianza Editorial. Madrid 1990.

No sé por qué me he fijado de forma especial en este conjunto y por qué he ido a abrir el que menos me gustó, y que a la postre, ha condicionado una aversión hacía su autor, de tal forma que no he leído otra obra suya. Quizás haya sido una segunda oportunidad. El hecho es que al ojearlo me he encontrado con páginas totalmente en blanco, cartas de ajuste al azar en contra de la voluntad del demiurgo. Cómo conseguí hilarlas o si lo hice, me resulta un misterio y algo superfluo. Lo que me inquieta es si en el fondo, no será la mejor representación del argumento que he leído, si en realidad, me tocó la edición soñada del autor que se escapó de forma fantástica y elegante de la tiranía de la imprenta, si no es más que ADN basura colándose entre secuencias codificadoras para darle sentido a la doble hélice, si no es la primera patáfora.

PD 1: Mark Knopfler es el maestro de los fragmentos inservibles, de los minutos de la basura al final de las canciones, lejanos al estribillo y al margen de la idea de la letra. Sin embargo es lo que todo el mundo espera. Sultans of swing es lo que es por lo que le sobra, 4 minutos por encima del estándar. Por eso es el "shougun"de la guitarra eléctrica. Un crack.

eLIFE vol 1

2009-01-06T19:50:00.016+01:00

Nieva en Sabadell, calcetines en las manos, manta en la cabeza y a través de un telescopio inhalámbrico veo a Seal bailar con Zeta Jones al ritmo de los copos sólidos de agua. Se mueven con ropa negra, desgastada de color como la de los bailes regionales. El pop-soul es el baile regional de la globalización e incluye una amplia gama de variables. Es una campana de Gauss musical. En el extremo exterior estaría B. Spears y en el otro el Fary, con un pop más intimista. En el medio el resto, en el medio todos los demás bailando entre la Jones y Seal.

Extinción de David Foster Wallace espera su turno encima de la cama. No pierde la fe.

Ayer, después de ver a Angelina Jolie en El intercambio de Clint Eastwood, hice la cabalgata de Reyes paralela. Me aterrorizan sus películas. Dejan un sabor frío que se mete por los oidos, como el frío de enero, y te impide pensar en cualquier forma de justicia. A esa hora tenía miedo de ser niño. Sorteando las aglomeraciones de las Ramblas, caminé hacia casa en ele, esquivando la infancia con decoro y premura. De tan rápido que anduve, los tornillos que modulan mi escoliosis chirriaban y esta mañana apenas podía levantarme. He tenido que echar mano del ibuprofeno, un analgésico posmoderno: no deja huellas en las tripas (que bien le vendría aquí un símil con la literatura ídem. Lo dejo en el aire) y te quita el reumatismo metálico de las fijaciones vertebrales como ningún otro.

Extinción de DF Wallace espera su turno en la cama. Hace ruido contra el cojín, como una soga contra la zona laterocervical del cuello.

Pienso en el número de enero de Quimera, en el especial sobre DFW, el fin de la broma. Me da miedo la imagen de un escritor colgado en una habitación, sin libros, sólo una cuerda y la traicionera silla de madera, objeto desenfocado. La silla de Ikea que montó Wallace estaba diseñada para borrar páginas, por eso en los penales del estado de California, en lugar de sillas que borrarían la sentencia de muerte, te hacen subir al cadalso por trece escaleras de madera, como a Gordon Northcott, el psicópata asesino de El intercambio. Me dan miedo las sillas desde que vi Million Dollar Baby, también mi genética, la luxación atlanto-axoidea y alguna glándula. En quince años cambiaría mi próstata por cualquier espalda torcida o por un (buen) rizoma, pero jamás por una silla.

Sigue nevando. Los flashes alumbran el suelo y las bombillas ecológicas de las farolas. Hace mucho tiempo que no nevaba y que no se veía tan bien por la noche. A Movistar y a Vodafone les viene bien la nieve y los suicidios. Los SMS se multiplican y las llamadas se alargan. Les viene bien el Año Nuevo, Nochebuena y Reyes, y la apoptosis multicelular de DF Wallace, que sigue ahí quieto junto a la almohada, sin abrir, con la espalda encarnada del golpe y el precio indemne en la contraportada:19 euros-tres llamadas-mujer, ambulancia y trabajo. La banca gana siempre, es tan creativa que viste igual. Las guadañas no pasan de moda.

Nieva cada vez más agua helada. No cuaja, se extingue el manto almidonado. En las ciudades biosostenibles la nieve la utilizan para glasear las ensaimadas. Se consigue una imagen de azúcar muy al gusto de la mediana clase media, y encima no pringa los dedos ni mancha el escote de las blusas. Con la que ha caido hoy, aquí tienen por lo menos para dos meses. El equipo de funcionariado del ayuntamiento destinado a las catástrofes naturales se encargará de repartirla de forma justa a las pastelerías.
Un momento, que el señor blandito ya se asoma por la ventana. Que dice que se queda con Txell y con la silla. La maldita silla.

ANALOGICA 8

2009-01-05T21:34:00.001+01:00

me prometiste que

el reguero de la huerta se convertiría en nitrógeno para conservar los negativos en frío

que por las máquinas de refrescos saldrían los reyes magos a regalarme calcetines

y que de las plataformas de mimbre de tus ojos oscilaría Gilda sin guantes

pero falló la secuencia, erró el aminoácido oscuro del azar o de la guerra, puro hipérbaton biológico

y aquí me tienes,
desenrollando los carretes de tu cámara digital, botando barcos de papel en un estanco, tirando ropa vieja a la basura, y pensando que al menos mañana, saldré a la mar a reunirme con los lobos

OLEO sobre LA MODE

2009-01-05T11:37:00.002+01:00

http://p69.webcindario.com/modules/My_eGallery/gallery/NBA80s/jordan.jpg

el cerebro carece de receptores sensoriales
1. camiseta de Naranjito por dentro del pantalón de chándal adidas dos tallas mayor
2. en Nueva York a Woody Allen le hacen una TAC craneal y una tomografía del oído en Hanna y sus hermanas. Aquí no han visto esos aparatos más que en el cine o en el congreso de Chicago. La radiología está en el armario rodeada de bolitas de alcanfor y yo juego con el barco pirata de los clicks
3. bancos verdes a la salida de la SRJ (Sociedad Recreativa de Jóvenes) en Hospital de Órbigo, León. Siguen desiertos 2/3 del año
4. hombreras más prominentes que los senos, un error como cualquier otro que se ha corregido con el tiempo. Predominaba el eje coronal al sagital y eso siempre es un fallo de perspectiva
5. el pincha idolatra a Bowie, a los Smiths y me dejo convencer, vale la pena. Los grabo sobre las cintas de Parchís
6. camisetas sin mangas y la selección española de baloncesto a punto de ver, oler, tocar a Dios mientras hace milagros con un balón en las manos. Es L.A, verano de 1984.
7. tengo a Michael Jordan en la habitación saltando de lado sobre la canasta, con la cabeza a la altura del aro, la lengua fuera y el tren muscular superior en tensión. un hombre que simula una cama elástica

el cerebro carece de receptores sensoriales
8. el Che es el personaje del second life de Fidel, el subcomandante Marcos es el nick de Obama en Sudamérica. Hago un collage con sus camisetas. En quince años de levantamiento del EZLN, Chiapas sigue igual de pobre o peor. Gaza se quema, Afganistán arde, Irak continua entre el Tigris y el Eúfrates, ¿qué le pedirá Obama a los Reyes Magos? El blog de JFK

el cerebro carece de receptores sensoriales
...y simplemente obedece a modas

CODONES AAA

2009-01-03T10:03:00.012+01:00

Boris Vian en París

http://media.grupojoly.com/imagen.php?imagen=//0000238000/0000238213.jpg&an=580&alt=440&checkSize=1

PRÓLOGO:
Dice Boadella que hay una exhibición desmesurada de bondad
aunque más que bondad, me parece un espectáculo con muy mala leche

Me acuerdo de dos frases idiotas que escuchaba mucho (sigo haciéndolo) y que suelen ir encadenadas:

1. el que se suicida es un cobarde
2. el muerto al hoyo y el vivo al bollo

La primera creo que nunca la contesté. Y la segunda, me parece que decía, pues que le den por el culo al bollo.

EPÍLOGO:
Aunque sólo recuerdo lo que olvido, por ejemplo este fragmento.

" La bicicleta vieja al lado del portón de madera por donde entraban los carros, con las ruedas desinfladas, moldeadas en paja y barro del reguero. No saber dónde reside la razón, renegrida por el paso de las cosas, de las brutales circunstancias que suceden sin que ningún infame sepa apenas darle cierto sentido. Y el Cadillac de fondo, el Cadillac a la vera del río, saliendo de la canción de Loquillo para adoptar la forma de coche con capota y corazón de bar de pueblo. El Cadillac abierto hasta el amanecer, y cinco chicos con chaqueta tejana siguiendo el recorrido natural antes de caer en la cama. El final del trayecto, el caño, por donde salía el mejor agua del pueblo. Una vez ahí, la penúltima discusión era si la güija la movía T o era Pedro "Yoda", con su telepatía de 90 años y dos canillas como alambres, el que manejaba los hilos de la tabla de madera cincelada a golpe de boli BIC, mientras con la BH de carreras, pedaleaba casi cien kilómetros diarios recorriendo la ribera como un sheriff sin sombrero ni placa. Luego, en el clásico concurso de escupitajos que cerraba la velada, la última trifulca se decidía por milímetros. Nunca nadie llegó tan lejos como A, ni nadie se reía tanto. Las trayectorias parabólicas que dibujaban aquellos copos líquidos de saliva* eran secuencias de ADN basura de Escupiré sobre vuestra tumba de Vian, pistas encriptadas para ese fragmento de tiempo. Maldito A.
Aquel día que me enteré, al Cadillac se le cayó el letrero y pintaron en la fachada Se traspasa, al motor de la barra se le griparon las entrañas y a partir de entonces a las Mahous las paren sin etiquetas. También aquel día devolvimos el Unplugged de Nirvana al vendedor de cintas ambulante de la plaza, a ver si nos lo cambiaba por los grandes éxitos de Bowie, una manera como cualquier otra de deshacernos del cadáver. A nadie le gustan los muertos, ni a los hijos, ni a los padres, ni a los amigos y ya no te digo a las novias. Los recuerdos también son muertos, muertos en escabeche biológico, embalsamados y comprimidos dentro del estuche craneal, sazonados en aceite de serotonina para generar una literatura líquida del absurdo, un duelo a muerte contra uno mismo.
La siguiente noche junto a la fuente, acordamos la lobotomía colectiva. En nuestro infierno de aceptar la pérdida de A, de su bestial ímpetu o su espíritu de disgresión contagiosa, seguimos acordando el olvido: juntar todas las etiquetas de cerveza y darles forma de epitafio, rociarlo de gasolina y prenderlo en las vastas plantaciones de lúpulo.
Nos vendiste agosto, y eso no se perdona en la vida."

* Un haiku recombinante que publiqué en Nature poetics (Massachusetts 1982):
98% agua - 700 ml al día
8·106 células humanas, 500·106 bacterias
y opiorfina meollo de besos

Cocktail, Cobain & Bowie

Solo de Bowie

MPR 2.3

2008-12-30T11:33:00.002+01:00

X, desenganchó el espejo del baño y lo pegó a la pantalla de plasma que había en el salón. Esa Nochebuena, cenó galletas María sin leche mirando a la tele.

+

El 25, Y salió a comer fuera:

[ristretto (0.95 euros), espresso (0.95 euros), cortado (1 euro), café con leche (1.20 euros), cappuccino italiano (1.80 euros), cappuccino con nata (2.35 euros), cappuccino napolitano (con Baileys, 2.50 euros), caffè corretto (café con grappa, 1.80 euros), carajillo (con cognac o anís, 1.65 euros), carajillo (con Baileys o whisky, 2 euros), chocolate a la taza (1.85 euros), suizo (chocolate y nata, 2.25 euros) y café con hielo (1.20 euros)].

+

Por la tarde del 26, Z echó a volar desde el acantilado.

=

X, Y y Z jugando al sol-i-tario, haciendo trampas, planteando respuestas sin pregunta. Esas fechas de diciembre son algo irresoluble, perpendiculares, y ejercen de catalizador de algo, psicológico o matemático, en el fondo, una estructura que odia la solución.

ANALÓGICA: acuérdate

2008-12-18T22:17:00.006+01:00

Enfrente de la tumba del poeta, colillas y un crisol de flores de plástico adornando un epitafio extenso e inservible, como todo buen poema.
Una escalera sin peldaños reposa con los pies en la hierba circundante y la cabeza en un ciprés australiano que ejerce de sombrero. Y la intenté subir, por primera vez.

La fuerza del reverso, la cruz, la hibernación, el nunca, el olvido, el negro, el cero, de lo que no es, no ha sido, no fue, apartarse,
sentirse mar adentro nunca orilla, carretera con línea contínua sin arcenes, cuerda floja sobre red de cristal,
deshabitar todo ese universo, ser una sombra apretada contra la pared
vivir el final que son segundos, errores acumulados, afortunadamente,
necrosis tisular completa de un organismo complejo

Podría ser así:

pero nunca te acuerdes de lo que un día escribí pensando en ti

Aunque sea mejor lo no dicho o incluso lo callado

segundos finales, parar máquinas, contemplar desde una cama que se apaga la bombilla y el filamento viejo e inservible

Podría ser así:

puedo más y no me quedo, aquí no me quedo

OMS 2 mg

2008-12-18T17:30:00.002+01:00

Carbon emissions 2000. De http://www.worldmapper.org

En la gasolinera abandonada cerca de la Virgen del Camino, Juanín almacena restos de comida del McDonald´s y del Burger King. Despojos que recoge de los contenedores habilitados por estos establecimientos en los callejones de atrás. Luego los separa en función de la cantidad calórica y los envasa en tuppers, de tal manera que, es posible que trozos de una Bigmac convivan con birutas de una Doblewhopper o unas patatas deluxe, en contra de lo recomendado por los gerentes de tales multinacionales. Pasadas 48 horas del proceso de maceración, los mete en una thermomix que afanó en Alcampo, y genera tres tipos de biocombustible: súper-colesterol, super-colesterol sin plomo, normal-triglicéridos y diesel-graso, en función de cuál sea el nutriente predominante.
Por la noche, cuando los coches estacionan entre los surtidores anósmicos de petróleo y sus pasajeros realizan juegos de manos, aprovecha para inyectarles el cocktail en el depósito y esclerotizar los motores. Es su manera de deconstruir los hidrocarburos. Lo llama proceso de arterialización mecánica precoz y en la zona ya se han empezado a describir los primeros fenómenos de lluvia oleosa.

VOXEL DE ANATOMIA vol 2: SISTEMA LÍMBICO

2008-12-15T17:39:00.004+01:00

" Siempre dices que soy un alma del averno. Tendré que darte la razón, quizás sea cierto" (Aviones plateados. El Último de la Fila).

En realidad, las verdades del extrarradio de nuestra anatomía neuronal, siempre son perpendiculares, no paralelas, porque en este último caso, no se tocarían y desconoceríamos su existencia. Tal vez, lo único verdaderamente paralelo sea el amor, la ciencia o la soledad, porque nunca se llegan a ver. Y el que diga lo contrario miente. Es probable que el bote de somníferos a punto de ser ingerido, el laboratorio o una cama de hostal, sean los cruces de caminos de estas vías muertas, la puerta que deja ver una luz en la habitación, como en El resplandor, pero nada más. Yo me di cuenta de esto cuando maté al primer cazador de lobos bajando el monte Teleno. Que se joda pensé, por cruzarse en el camino, por geómetra ignorante. Aquel señor, armado con una escopeta de cartuchos y una estampita de monseñor Escrivá de Balaguer y Albás (un santo con nombre de aristócrata, sus huellas en la nieve. Algún día hablaré de esto) en el bolsillo de la solapa, no paraba de gritar, ¡el hombre es un lobo para el hombre!, mientras con los prismáticos escudriñaba entre los matojos y las piedras rastros de algún cánido salvaje. Me acerqué por detrás en el momento en que alzaba la bota de vino y le inyecté una pequeña dosis de potasio en la pierna. Luego, semiinconsciente, creo que mantuvimos un diálogo, o un monólogo. Ese día, tenía ganas de que me escucharan:

" No mires tanto, la luz es insuficiente a estas alturas. Con masa, un churro diletante y amargo. Otro mundo paralelo. ¿Te das cuenta?". Y le descerrajé un tiro en la nuca, refutando a Hobbes.

MPR 2.2

2008-12-11T22:51:00.006+01:00

Cuatro días después de salir de la canción, con un laceración en el hígado y la gabardina haciendo de hemostásico de tela, alquiló un trozo de reguero en Los Monegros.
Cuatro días con una puta sonrisa en la cara.
Dejando de luchar durante cuatro días.
Cada día durante ese cuarteto de tiempo, leyendo ensayos de Hume.
Cuatro días entre los chopos de la gasolinera donde montó la tienda de campaña, una nevera portátil repleta de barbitúricos y un camping-gas para asar sardinas.

Cuando el juez de paz abrió la cremallera de la cabaña de poliéster, obsesionado con legislar la biología, condenó a muerte al suicida. Al cuarto día.

MPR 2.1: MASH

2008-12-06T06:01:00.003+01:00

grabó encima del epitafio la contraportada del día y puso los dedos sobre la aguja del tocadiscos para borrar sus huellas

despedazando los uniformes encontró lo que buscaba

y consiguió un amasijo de tiempo. Agrupó los pedazos: en diferentes cajas, armó un cementerio de segundos y minutos de tela. Y vació el cargador, paro cardíaco de hilo plomado

escupió al espejo de su piel postiza verde olivo

y cuando se rasgó las muñecas con el filo de aquellas fotos, perdió el miedo a morir

OLEO sobre NEURONA

2008-11-28T12:07:00.003+01:00

Me interesa el deshecho per se, no para reciclar. El reciclaje me parece un circuito fútil de la civilización, otra cosa más que va contra el instinto humano de acumular basura desordenada. La basura agrupada entre los escombros de contáiners destinados a material inservible de una obra son un pozo de conocimiento. Columnas de opinión de diarios mezcladas entre guijas y arena, la sartén por estrenar friendo los Veinte poemas de amor y una canción desesperada de Neruda que alguien tiró por aburrimiento o desamor conviviendo con un támpax que sí hizo su función.

O grabar frases sueltas y engarzarlas sin sentido, hacer psicofonías con párrafos aleatorios de Boris Vian y despojar de su función a toda cosa o ente que la tiene.

infarto temporal extenso,
todo vuelve a empezar
hay burbujas diagnósticas y cosas malas que le pasan a la mala gente.
buscando en la red y registrando. Ayer volé a este rincón del tiempo, descuidado, olvidado, enormemente roto, opaco.
Que así sea.
Descansar en una cama limpia y blanca con un código de barras bordado en la almohada y en la cabecera de las sábanas. Un cuarto sin marcas de vida en las paredes ni sombras en el techo

infarto temporal extenso

en una habitación, en una lavadora radioactiva, lo gris viró a negro. Solo, humillado. Mi cerebro ha alcanzado el nirvana de la basura: no tengo nada que reciclar

OLEO sobre CARRUSEL vol 2

2008-11-22T13:02:00.003+01:00

En sábado tontuno, highlights de Antonio Gala - like.

CODONES. N1: UUU

2008-11-18T22:25:00.006+01:00

http://www.adrants.com/images/obama_smoke.jpg

" En el código genético, cada aminoácido está codificado por un codón o varios codones. En total hay 64 codones que codifican para 20 aminoácidos y 3 señales de parada de la traducción. Esto hace que el código sea redundante, lo que se denomina código degenerado, y que haya varios codones diferentes que codifican para un sólo aminoácido".
(http://es.wikipedia.org/wiki/Cod%C3%B3n)"

" Pero quizá la caballería y los encantos de estos nuestros tiempos deben de seguir otro camino que siguieron los antiguos. Y también podría ser que, como yo soy nuevo caballero en el mundo, y el primero que ha resucitado el ya olvidado ejercicio de la caballería aventurera, también nuevamente se hayan inventado otros géneros de encantamientos y otros modos de llevar a los encantados. ¿Qué te parece de esto, Sancho hijo? "
Fragmento de la primera parte del capítulo XLVII: Don Quijote, enjaulado. Don Quijote de la Mancha. Miguel de Cervantes.

Científicos japoneses han añadido un corolario al teorema de Bono (Los de los partidos propios son unos hijos de puta - http://www.elpais.com/articulo/espana/Bono/partidos/propios/hijos/puta/elpepuesp/20081118elpepunac_20/Tes- ).
En el 2975 se descubrirá que todo este tinglado del politiqueo es una luz de estroboscopio. Se simula la congelación de la inercia cuando todo se mueve de forma cíclica.
En la discusión plantean también la posibilidad que, descendientes del expresidente Jaume Matas negarán tal afirmación desde una ciudad parecida a Washington. En términos técnicos, serán clasificados como codones degenerados.

NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 17

2008-11-18T17:25:00.005+01:00

Chris desde la K-OSO.
Es absurdo legislar la biología, una ley sobre la conservación de la memoria (uno sabe que lo que recuerda es lo que va olvidando) o un estudio para detectar precozmente un cáncer. Ni siquiera son puentes tendidos, siguen siendo cosas de la fe en la materia, una especie de mística al servicio de endorfinas sociales.
Es absurda la canción Imagine de Lennon, otro constructo virtual al servicio de utopías . Porque si algo es bizarro son las utopías, burbujas de ideas, la perfecta metáfora de una civilización construida con teorías de gas. Más allá de todo sigue habiendo dragones que viven en la mezcolanza del jabón lagarto y el agua de un pozo artesano.
1. La marca es igual al producto. Es absurdo decir que el desconocimiento de la historia llevará a repetir los hechos, porque los hechos, por probabilidad, no se repiten. Sí, no se puede regresar de donde has venido. Acumulamos rincones de tiempo, amorfos, incapaces de ser reproducidos mediante un algoritmo sentimental.
2. La marca es inferior al producto. Es absurdo y seguirá siendo absurdo determinar el momento en que un cáncer empieza a crecer. ¿Cuál es el instante en que una célula muta y empieza a reproducirse de manera autónoma? ¿En la adolescencia, que es el making-off del resto de nuestra vida? ¿Al mirar las ruedas desinfladas de una bicicleta? Imagine, que lo pudiésemos determinar, no seríamos capaces de soportarlo. El diseño humano se ha especializado en ir por detrás de los acontecimientos para poder sobrevivir.
3. Obama es absurdo, es el gold stándard de los axiomas: la marca es superior al producto. Es nuestra idea actualizada de la utopía. Obama es otra burbuja más que nace de otra burbuja vieja. El mundo es un inmenso cilindro de agua y jabón que tiene como activo las burbujas. Nosotros las generamos y el entorno se encarga de destruirlas. Pero nos gusta soplar, y seguir soplando, porque en realidad, esto último, es lo menos absurdo de todo.
Ningún ojo nos vigila, seamos originales y valientes: compremos detergente en polvo y té helado para hacer la mezcla.

OLEO sobre CARRUSEL vol 1

2008-11-08T18:51:00.006+01:00

Podría ser Sánchez Dragó y muchísimos más. El mundo es NUI. El resto no son más que máscaras.

VADEMETRICUM: caballo marrón

2008-11-06T12:43:00.003+01:00

María se quedaba mirando las tapas de los tres volúmenes de Spiderman que compró en el Carrefour cada vez que un cliente cerraba la puerta. Nunca los abrió. Tampoco el volumen número 1 de las Obras completas de Pablo Neruda. Éste lo utilizaba de balda en el baño para poner las cremas de manos y el rímel de Margaret Astor.
María, después de que el último cliente recorriera el pasillo en dirección a la puerta, esperaba que los colores azul y rojo de Peter Parker, se proyectasen sobre su cama y le dieran calor. Tenía mucho frío, incluso aquel verano, con aquel abrigo, y aquella camiseta de algodón gris, y aquel chocolate caliente recorriendo en dos tiempos el esófago, y aquella venopunción fina, inyectando jugo de limón caliente entre los dedos del pie.
María, antes de que llegara el próximo cliente, caminó entre campos de color miel, entre telarañas deshilachadas.
Y el timbre volvió a sonar, y siguió esperando a Peter y siguió con frío el resto del verano. El tiempo se acabalgaba en el tiempo, y como una mitocondria que genera energía por incapacidad de parar, volvió a abrir la puerta.

OLEO sobre CHEJOV

2008-11-03T10:55:00.006+01:00

No sé cómo, Antonio se encontró con estas frases en el bolsillo de su chaqueta, si tendría que ver con la lectura del último libro biográfico de la Reina Sofía, o con el encuentro en la perspectiva Nevski con Gógol.

MISCELÁNEA DE ANTON CHEJOV

Uno no termina con la nariz rota por escribir mal; al contrario, escribimos porque nos hemos roto la nariz y no tenemos ningún lugar al que ir.

Es extraño: ahora tengo la manía de la brevedad: nada de lo que leo, mío o ajeno, me parece lo bastante breve.

Escribir para los críticos tiene tanto sentido como darle a oler flores a una persona resfriada.
No seamos charlatanes y digamos con franqueza que en este mundo no se entiende nada. Sólo los charlatanes y los imbéciles creen comprenderlo todo.
No es la escritura en sí misma lo que me da náusea, sino el entorno literario, del que no es posible escapar y que te acompaña a todas partes, como a la tierra su atmósfera. No creo en nuestra intelligentsia, que es hipócrita, falsa, histérica, maleducada, ociosa; no le creo ni siquiera cuando sufre y se lamenta, ya que sus perseguidores proceden de sus propias entrañas. Creo en los individuos, en unas pocas personas esparcidas por todos los rincones -sean intelectuales o campesinos-; en ellos está la fuerza, aunque sean pocos.

OLEO sobre LA BOLSA DE PIPAS

2008-10-27T17:17:00.003+01:00

En La bolsa de pipas de este trimestre, mucha ilusión. Esperemos que no sea el último. Gracias Román.

Nº 71
octubre-diciembre 2008
Agustín Fernández Mallo, Miguel Dalmau,
Jesús Labandeira, Lorenzo Luengo,
Jorge Espina, J. S. de Montfort,
Francisco Rodríguez Criado, Begoña
Callejón, María González, Jordi Roldán,
Miguel de Francisco, María José
Cortés

No te pierdas la Entrevista con Agustín Fernández Mallo, el
artículo de Miguel Dalmau sobre el triste canon literario español, o el relato metaliterario de Jordi Roldán sobre "Nocilla Dream".

METRICA MOVIE: MOJON N3

2008-10-20T23:09:00.009+02:00

http://katanga73.files.wordpress.com/2008/04/silvester-stallone.jpg

Estirado en el sofá, en calzoncillos y camiseta blanca de tirantes, Stallone escuchaba el Mercy Mercy me cantado por Robert Palmer, mientras la botella de whisky se llenaba de aire y el vaso repleto, fundía las piezas de hielo.

Escribía su biografía en los cartones que fortalecen los primeros números de los fascículos por entregas del kiosco de la cuarta con la sexta. Algo así:

"No es problema no saber boxear, ni disparar, ni tan siquiera recordar que sólo recuerdo lo que no puedo recordar, lo que escupí por la metralleta o en los ganchos soltados de abajo arriba hacia el mentón del espejo.
En mi existencia cotidiana no aprecio más que las tiritas del botox en mi cara, dibujando la misma mueca insulsa que me imita. No soy más que un hijo adoptado de la metafísica del dinero.
Y recordando lo que olvido, aquello de que si no me he casado es porque las mejores chicas siempre están cogidas, el hecho es que si no me casé, fue por olvido.
Y el caso está cerrado e Ivan Drago en la lona y los charlis están muertos. Gracias a mi, nadie está por encima de la ley"

MPR 2.1

2008-10-18T11:12:00.003+02:00

Debajo de la farola, Sara miraba la pizarra del menú como si fuera el eje de su discurso. Después fue al coche a coger la cartera y Luis se quedó pensando en cada cuánto rescribirían las raciones y el precio con la tiza, si seguirían el mismo ciclo de un glóbulo rojo que muere cada 28 días. Luego entró al bar y pidió una copa de vino y el primero y el segundo y pagó.
En el periódico, unos científicos japoneses anunciaban el descubrimiento de que la intemperie erosiona incluso hasta el recuerdo.

OLEO sobre LITERATURA DE VIAJES

2008-10-17T17:13:00.008+02:00

Si os pasáis por la bitácora sobre literatura de viajes que ha creado Sergi Bellver (escritor, editor de Gens y profesor de la Escuela de Escritores) os encontraréis con un relato que hice para el curso. Podéis ir, pinchando en la dirección que dejo abajo o en el enlace general de la página que está a la derecha. Gran edición Sergi. Muchas gracias, te debo unas cuantas.

http://literatura-de-viajes.blogspot.com/2008/10/textos-de-alumnos-i-jordi-roldn.html

OLEO sobre PATTIE BOYD

2008-10-14T20:30:00.012+02:00

http://img.dailymail.co.uk/i/pix/2007/10_04/pboydDM0111_468x624.jpg

Sabía que ibas en serio, cansada de hacer maletas para un fin de semana. Firmar es fácil, el último acto de soledad compartida. Era tu as en la manga y el final de nuestras fotos y mis borracheras. Fue lo último que escribí. Desde entonces, las letras me parecen huérfanas, como los tirantes de unos sostenes blancos en las revistas de moda, y prefiero las canciones de amor con punteos de guitarra para formar las colmenas de olvido. Sigo confundiendo la heroína con la cocaína, y también al dominó con un bumerán de tiempo. Cuando estoy con Derek en la terraza y miro el vapor saliendo de mis dedos, tiro las fichas al aire, a ver si en una de éstas llegan volando al plató de Hard´s day night y me traen de vuelta tus ojos pintados de negro. Es lo único que me queda de ti, a parte del mástil de la Fender y la lata de cerveza donde me escribiste con un rotulador, Estoy en garantía. Layla.

What’ll you do when you get lonely
And nobody’s waiting by your side?
You’ve been running and hiding much too long.
You know it’s just your foolish pride.

Layla, you’ve got me on my knees.
Layla, I’m begging, darling please.
Layla, darling won’t you ease my worried mind.

I tried to give you consolation
When your old man had let you down.
Like a fool, I fell in love with you,
Turned my whole world upside down.

Layla, you’ve got me on my knees.
Layla, I’m begging, darling please.
Layla, darling won’t you ease my worried mind.

Let’s make the best of the situation
Before I finally go insane.
Please don’t say we’ll never find a way
And tell me all my love’s in vain.

Layla, you’ve got me on my knees.
Layla, I’m begging, darling please.
Layla, darling won’t you ease my worried mind.

OLEO sobre PÁGINAS ANTIGUAS vol 1

2008-10-13T18:52:00.005+02:00

Externamente nada especial, a parte del negro de la sotana. Altura y peso en la media, vivienda alquilada en una ciudad que no era del otro mundo, en un barrio vulgar, un piso con dos ventanas, un aseo y cocina-salón. Sin embargo, era un cronista incisivo, un sacerdote modelo y tenía una idea, el cielo no puede esperar.
Escribía los detalles de sus asesinatos en el espacio habilitado para los comentarios de los blogs de periodistas y escritores: la amputación del brazo de Isabel en la bitácora del último premio Nacional de Narrativa, las contusiones torácicas y craneales causadas a un funcionario de la O.R.A por el hisopo que le regaló su tía cuando se ordenó, en la web del columnista más conocido de la región, la extensa flagelación a la que sometió a Olga, una enfermera que le hacía las curas en el Hospital General, en la página personal del director del diario con más tirada del país, y así hasta trece homicidios más, o ascensiones activas, en palabras suyas.
Describía los aquelarres en entradas de al menos año y medio de antigüedad que no volverían a ser leídas. Con la cantidad infinita de datos que se vierten a la red y la sed exponencial de información actualizada, era imposible que alguien se ocupara de revisar lo escrito. Acostumbraba a decir en el bar donde tomaba el café, que el presente dura lo que tardas en hacer click con el ratón, pero nadie entendía la frase. En realidad, lo que le generaba el placer del redentor, era la posibilidad de hacer ostentación de su secreto sabiendo que, a pesar de estar al alcance de todo el planeta, el carril de la información funciona únicamente en un sentido, hacia delante, y sólo los elegidos invertirían el flujo.

METRICA MOVIE: MOJÓN N2

2008-10-09T19:17:00.010+02:00

http://www.pueblos-espana.org/mapas/Leon/HOSPITAL-DE-ORBIGO.png

Habría que hacer algo con el intersticio de los desiertos habitados a este lado de España.
A uno de los hostales del pueblo le falta la A del cartel. Únicamente se lee HOST_L. Además las luces de la letra L están fundidas y por la noche sólo se ve HOST. En ambos casos, el mensaje, tanto diurno como nocturno, se entiende perfectamente, hacen falta huéspedes [host].

Hay un bar en el centro del pueblo que se llama Los Ángeles. Hace años, al fondo del local y al lado de los lavabos tenía una minisala de juegos. Ahora la utilizan de almacén de bebidas. En las mesas dispuestas en hilera enfrente de la barra, grupos de viejos juegan al tute y las parejas con niños hablan del cierre de la compañía aérea regional. Algo alrededor suyo se acaba. No desentonan con el paisaje. Habría que hacer algo, por ejemplo, cantar con Luque aquello de no tienen sexo los ángeles.

En los campos de lúpulo han abierto fábricas de cinturones para que piten en los aeropuertos, un mensaje de socorro de la subsistencia. Pero han tirado los arcos metálicos al río y la reclamación suena hueca entre las montañas del pantano de Luna. Los aviones no aterrizan, dibujan trazos invisibles en el páramo como los coches de línea.

Conozco el idioma, pero me he quedado fuera del parénquima de los trigales, choperas y bodegas. Todo es eco prendido en la lumbre de casa mientras comes cecina envasada al vacío. Aquí Bill Murray se llama José Vicente y Scarlett Caminín.

VADEMETRICUM: maniobras orquestales y 1

2008-09-11T22:03:00.016+02:00

"YOU CAN GO YOUR OWN WAY
GO YOUR OWN WAY
YOU CAN CALL IT
ANOTHER LONELY DAY
YOU CAN GO YOUR OWN WAY
GO YOUR OWN WAY"

(Fleetwood Mac)

en cursiva, están los últimos versos que oyó Paul. Entre el evangelio y la bioquímica escogió esta última, la extremaunción farmacoeléctrica.

se puede elegir
- coloca los electrodos -
abandonar o continuar
- carga 2 J / Kg -
aprehender conceptos para romperlos en la papelera de reciclaje
- otra ampolla de adrenalina -
aunque necesitemos un Sean Connery que nos haga de Malone
- sube a 4 J / Kg -

el apocalipsis finalizó en el Big Bang
- lidocaina 1 mg / Kg -
y lo que siguió son líneas isoeléctricas, planas y con pitido
- fibrilación ventricular -
de la vida
- hora de la muerte 00:00 -

OMS vol 1

2008-09-08T22:22:00.002+02:00

El día que cerraron el hospital, me llevé a casa un aparato portátil de rayos X para utilizarlo como galán y hacer radiografías de las páginas web. Por desgracia, el plan de la ONU para el 2000, Salud para todos, se había cumplido. Hubo una epidemia de salud en todo el planeta y las farmacéuticas tuvieron que reciclar los medicamentos en hostias para misa, enriquecidas con prozac o trankimazin, y en filtros de cigarrillos, bajos en nicotina y ricos en ibuprofeno, hemoal y demás. El leviatán del enfermo sano había triunfado.
Se organizaron macroconciertos en todas la capitales mundiales para celebrar el fin de la patología. Los gobiernos derruyeron centros de salud y complejos hospitalarios, construyendo en su lugar templos cristianos y fábricas tabacaleras. En Nueva York, encima del Mont Sinai Hospital, Obama encargó a Norman Foster el diseño de dos rascacielos donde se instalarían las nuevas oficinas de la OMS y UNICEF, y en el Center for Disease Control de Atlanta, se levantó una catedral que fue bautizada como Saint Peter´s Cathedral 2.0.
Ante tal desequilibrio biológico, grupos de científicos y ecologistas formaron organizaciones llamadas no gubernamentales (ONG) para luchar contra el superávit de salud. Una de ellas, llamada MSF, médicos sin fronteras, elaboró un plan de vacunación inversa, añadiendo a los envases de cocacola, ADN recombinante del virus de la gripe, aunque los resultados han sido desalentadores. El sistema inmunológico ha adquirido tanta memoria contra los patógenos, que es altamente improbable que un microorganismo pueda causar enfermedad. Según los expertos, de seguir este crecimiento vital sin límite, las dos únicas posibilidades de supervivencia de la especie humana, dado que la densidad de población en cada rincón del planeta es equiparable a la del barrio de Manhattan en 1998, serán colonizar Marte o practicar guerras preventivas.

ÓLEO sobre ACRÓNIMO

2008-09-03T21:44:00.012+02:00

(1).

A diez metros de mi balcón, Leila, una musulmana negra de 180 cm enciende la lámpara de la mesita de noche y se quita la ropa delante de un espejo de cuerpo entero hecho de fragmentos de lunas de camiones, un trencadís de Gaudí estilo rústico. Coge la cámara reflex que le regalé la primavera pasada y se hace un autorretrato con los sostenes puestos. Repite el mismo ritual cada atardecer, aunque la Nikon no tiene carrete. Después, de entre un montón de ropa esparcida por la cama, escoge un chal de lino verde y se envuelve en él. Quiere ser modelo de pasarela.

En la calle, cubierta por una capa de polvo naranja, Yemba se sube al capó de un Toyota blanco. Tiene 15 años y la cara llena de líneas cinceladas a machete. Viste una camiseta de un equipo inglés de fútbol cubierta por la chaqueta del ejército de la mitad sur de la ciudad, botas negras marca Magnum y unos pantalones y chambergo de camuflaje. Dispara una ráfaga al aire con el Kalashnikov mientras da caladas a un cigarrillo. Luego suelta el dedo del gatillo y golpea la chapa del todo terreno para salir zumbando a la fábrica conservera que ejerce las funciones de cuartel militar. Los francotiradores venidos de Eritrea esperan relevo. Su ilusión cuando sea mayor es ser casco azul de la ONU.

Mientras me quito el sudor con una toalla, enciendo un Dunhill y las dos últimas velas aromáticas que compré en el aeropuerto de El Cairo, le pregunto a J. Conrad, que vive en el piso de al lado y está asomando la cabeza por la ventana, si seguir los pasos de otra persona tiene sentido. Nada tiene sentido, me contesta, y añade: nosotros, los hombres, tardamos años en darnos cuenta. Sin embargo, las mujeres, lo saben desde el principio. Doy otra calada al cigarrillo y me tumbo en la hamaca que improvisé en la terraza. Abro Fiebre de guerra de J.G. Ballard, y pienso en Leila y en el espejo. Unas luces provenientes de la avenida principal me deslumbran desde el suelo y pierdo la referencia del capítulo. Decenas de periodistas estadounidenses preparan los flashes.

(2).

Para la mayoría de europeos y americanos, África es un gran parque temático de tres letras – ONG- con capital en Mogadisney. Así bautizó Didi, un logista belga, a Mogadiscio. Sobre el terreno, esta ciudad desprende vida cotidiana. Gente que compra patatas, mujeres que tienen la regla y niños a los que les duelen las muelas. Personas irónicas, taciturnas, alegres, matrimonios con problemas, cuñados pesados y abuelos cuidando a los nietos. Entre toda esta normalidad, está también la guerra, aunque el rodillo de la vida la desplace [es absurdo pensar que la entropía de la rutina no se coma cualquier excepcionalidad programada].

Dejo a Conrad mirando por la ventana, me pongo unos tejanos y bajo a la calle, que parece Broadway a la altura de Times Square. Me sumerjo entre los reporteros para observar la escenografía militar en primera línea. El ruido de los helicópteros enmascara el eco de las ráfagas del Kalashnikov de Yemba que ya suenan lejanas. Debe estar en la Green Line (Línea Verde), la frontera virtual que divide en dos la ciudad.

George Bush padre, todo un genio del eufemismo, ha bautizado el desembarco con el nombre de Restore Hope, Devolver la esperanza. Siguen saliendo marines de los helicópteros y continúa la lluvia de luz, una luz sin sombra. Se avecina tormenta. En el balcón, Leila saca la Nikon.

(Relato modificado, que hice para el curso de Literatura de viajes de Sergi Bellver). Basado en: El espejismo humanitario (Editorial Debate 2004). J. Raich.

NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 16

2008-09-02T15:17:00.006+02:00

Maurice buscaba un policía urbano para regular el tráfico de Cicely durante la feria anual de ganado. Venía gente de todo el estado y el pueblo multiplicaba por cuatro la densidad de vehículos. Durante los últimos trece años se había encargado Ed, pero ahora le coincidían las fechas con el festival de Sundance. Así que acudió a Chris para ver si tenía alguna idea.
Cuando entró en la emisora, el locutor estaba sentado tomando un café irlandés y miraba un vídeo en el portátil que le había traído Fleischman de Nueva York.

- ¿No deberías estar pinchando música? Para eso te pago.
- Me estaba tomando un respiro Maurice. He dejado puesto un recopilatorio de Frank Sinatra. Tengo hora y media de descanso.
- ¿Qué hace ese fantoche de la pantalla?
- Verás Maurice, es un escritor muy conocido.
- Bien, los escritores conocidos también hacen tonterías.
- Ocasionalmente. ¿Qué le trae por aquí?
- Tengo un serio problema. Me he quedado sin urbano para la feria
- ¿Y Ed?
- Dice que esos días estará en Utah. No sé qué de un festival de cine. Total, que no cuente con él, y yo no sé a quién pedírselo
- ¿Y por qué no contratas a Julio?
- ¿Quién es Julio?
- Cortázar, Julio Cortázar.
- No empieces con las adivinanzas Chris.
- El del vídeo Maurice.
- ¿El que parece que está cazando alces?
- ¿Por qué no? Tiene una psicomotricidad excelente
- Pero ¿cómo quieres que contrate a un escritor para dirigir el tráfico?
- En realidad no tendrá que contratarle.
- Explícate mejor.
- Le hablo del youtube como regulador del tráfico. Una performance circulatoria. Instalaremos pantallas con el vídeo en los puntos conflictivos. En lo único que tendrá que invertir es en los equipos de proyección, que además, los amortizará durante el resto de años. Le diré a Ed que edite el clip, que corte y pegue los fragmentos y yo me ocuparé de sincronizarlos para evitar el caos de coches
- ¿Estás seguro que funcionará?
- Ver la victoria únicamente cuando la sabe reconocer hasta el más común de los mortales no es el colmo de la excelencia. Sun Tzu.
- No lo veo claro. En cualquier caso, es la mejor oferta que tengo.
- Será la primera rayuela de tráfico.

Con gesto contrariado, el exastronauta salió de la emisora en dirección al bar de Holling. Mientras tanto, Chris apuraba el irlandés y cambiaba de CD. Puso algo de Dulce Pontes y Ennio Morricone.

Entre el sonido in crescendo de los violines, iba leyendo fragmentos de un libro que, en realidad, se sigue escribiendo:
- Es capaz de creer en el progreso del arte - dijo Oliveira, bostezando.

INÉDITOS: NARCISO EGÓEZ vol 1

2008-08-30T11:40:00.010+02:00

Transcribo de memoria lo que leí en un poemario de Narciso Egóez (ahora no recuerdo el título), un escritor androide de principios de siglo XXI afincado en las Islas Orcadas:
" Me manifiesto contra mí mismo,
contra mi brazo derecho por dominar el 90% de mis actos y contra el izquierdo por dejarse llevar
Contra la vejiga urinaria que se vacía por la autoridad del sistema nervioso autónomo (un oxímoron biológico) y es incapaz de transformarse en un alambique que convierta la urea en petróleo
Contra mi lóbulo temporal izquierdo, que procesa en castellano y escribe en catalán o inglés o incluso en francés y algunas palabras en bable o español
Contra mi cuerpo calloso por interconectar señales contradictorias del exterior y darles una forma y un contenido lógico, cuando sabemos que, el mundo físico es un artefacto del mecano evolucionista y no es teleológico, aunque las religiones y algunas cátedras universitarias se cimenten en performances inversas
Contra la próstata, porque me dará problemas (y además, quién me la puso ahí si yo no le dí permiso)
Contra el apéndice, por ser como es, un puñetero. En una orquesta sería el que toca los platillos a destiempo
Contra el tiroides, por no fabricar el suficiente yodo para montar una empresa de contrastes radiológicos
Contra los oncogenes, por farsantes y espías
Contra las válvulas cardíacas por ruidosas y contra los pulmones por lo contrario
Me manifiesto contra las bifurcaciones arteriales, por promover la formación de placas de ateroma, y que si no corro 10 kilómetros cada día o como fitatos seguirán creciendo (malditos cambios de sentido)
Pero sobretodo y por encima de cualquier cosa, me manifiesto contra el intercambio de iones celular, por anarquista, que abren sus compuertas sin que yo sea consciente, que realizan el cambalache electrolítico sin permiso y que han hecho subir las acciones de Aquarius a costa de la pérdida de sal "

PD: Narciso Egóez tiene trece manifiestos más sobre su anatomía, divididos por regiones. Toda su obra gira alrededor de sus vísceras y universo molecular. Ya iré colgando textos según me vaya enviando por correo electrónico. En realidad Chicho, como le llamámos los amigos, no ha visto nunca la cabecera de Expediente X, aquélla que dice: la verdad está ahí fuera, aunque creo que todavía no ha llegado el momento de decírselo.

METRICA MOVIE: MOJON N1

2008-08-28T15:49:00.008+02:00

Federico Luppi caminaba por la vía del tren con una gorra roja calada hasta las orejas y una pelliza de pana marrón que había comprado en un outlet cerca de El Paso. Después de andar trece kilómetros sin fumar, se apartó de los raíles, y aprovechando el mojón que indicaba un cruce de caminos se sentó encima, sacó el Marlboro del bolsillo de la camisa y encendió un pitillo.
- La soledad no es pasear por el desierto, es reescribir sobre las letras del periódico. No sé si crecemos pensando que se puede bailar eternamente, esquivando los cactus y las balas que nos devuelven los espejos, cuando en el fondo no somos más que bailarines cojos que nunca salen del escenario. No sé si en algún momento nos damos cuenta que ni siquiera la voz pertenece al eco y que éste último es un artificio ególatra de nuestras palabras. Me temo que somos plantillas de otros personajes más viejos, como la arena del desierto lo es de una escultura plana de arcilla.

Federico siguió otros trece kilómetros hasta detenerse de nuevo para fumar.
- La soledad no es consultar un mapa, es encontrar el destino. Hay trozos diseminados de mí mismo por todos los sitios que vagué. Si un día me sentara delante de un libro de geografía tal vez pudiera recuperar los pedazos que me faltan. Sin embargo, sigo colgado en este traje biomecánico, un caparazón de carne y faneras.

Continuó con la misma pauta de descanso y camino. Le resultaba reconfortante, sin saber en realidad la razón.
[Parada 3] - La soledad es hacer papiroflexia con las fotos digitales
[Parada 4] - ...comprender que la memoria es material fungible
[Parada 5] - ...regar unas flores de plástico
[Parada 6] - ...copiar el spam en mis favoritos
[Parada 7] - ...recordar la lista de la compra en lugar de un aniversario
[Parada 8] - ...o salir a la calle a tirar la basura
[Parada 9] - ...es rezar el rosario escuchando a The Smiths en la capilla
[Parada 10] - ...darle al botón del play dos veces para provocar la pausa
[Parada 11] - ...un puzle inverso de abrazos
[Parada 12] - ...envoltorios de helado en el suelo
[Parada 13] - Es pararse cada 13 kilómetros para fumar

Cansado, se detuvo en un apeadero. En el único banco que había, un hombre jugaba con un fonendoscopio.
- La soledad es fundamentalmente esto Federico, auscultarse el corazón y contar las extrasístoles: uno, dos, uno, dos, uno, dos - tres, uno, dos, uno, dos - tres - tres, uno...
- Si algún día desaparezco, espero haber encontrado realmente la arritmia que dirige mis latidos.

OLEO sobre BA-LON-CES-TO

2008-08-24T10:44:00.020+02:00

Hace algún tiempo, no mucho lo reconozco, que dejé de tirar a canasta en una competición, también que me di cuenta de la parafernalia que envuelve al mundo médico y de su supuesta santidad científica. Supongo que por eso me hice radiólogo, aunque esto es otro tema.
Que el espíritu olímpico es un concepto vacío es evidente, y que los Juegos Olímpicos, entre otras cosas, son la manifestación más grande de nacionalismo extremo y de nihilismo deportivo también. La política exterior del país más poderoso del mundo ha sido cincelada a golpe de silbato en el torneo olímpico de baloncesto, coronando la escultura con la final de hoy. Los jugadores americanos, autodenominándose así porque al resto del continente lo consideran su cuarto trastero, con porte y comportamiento de marine [marines invadiendo un país cantaban Celtas Cortos] han desembarcado y tomado un pabellón de baloncesto. Su teniente Kobe rubricó la escenificación poniéndose el dedo índice en los labios para callar los silbidos del público. Silencio se rueda. Pekín es el plató de Hollywood oriental y el paripé final, los últimos compases modificados de Salvar al soldado Ryan en pantalón corto y camiseta de tirantes. Habían recuperado el oro.
Los tres árbitros [representantes de la justicia deportiva, víctimas de la corrección política], dos europeos, lituano y finlandés, y un argentino, han aplicado el aforismo de Groucho Marx, aquél de: tengo unos principios, pero si no le gustan tengo otros. Delante de unos quinientos millones de telespectadores, han demostrado que las reglas no las marca la FIBA (Federación Internacional de Baloncesto) = ONU , sino la NBA = OTAN. Es el leitmotiv del share, lo fundamental en el Broadway global, en catalán, qui paga mana (quien paga manda). La CNN o la CBS, como demiurgos existencialistas de la televisión, lo mismo imponen la hora del aterrizaje de un helicóptero Apache en el centro de Mogadiscio como el inicio de una competición deportiva en China. Y ya se sabe que la historia la filman los vencedores y que los efectos especiales corren a cargo de los corresponsales de guerra. Cartago fue a Roma lo que Saigon o Bagdad a los "yuesei", trozos basura de película remasterizados con heroísmo.
Todo esta mandanga arbitral, de jurados y organización siempre tiene el mismo tufo a servilismo cutre. Pienso que metafóricamente es equiparable a la sumisión de la Unión Europea en materia de conquistas disfrazadas con eslóganes del tipo libertad duradera o devolver la esperanza. Lo importante es que el mensaje publicitario parezca sacado del Antiguo Testamento. Así lo dota de una carga de profundidad que en el fondo no tiene, pues en estos casos, el contenido es el continente, la mejor definición de show. Por difusión pasiva, siguiendo un gradiente USA-Europa, los datos crudos de la sociedad occidental se han convertido en un anuncio de teletienda. No hay que olvidar que este equipo norteamericano fue bautizado antes de aterrizar en Pekín como el equipo de la redención (Redemption Team), lo cual indica su naturaleza mesiánica y sobrenatural: son los únicos de la competición que no pasan los controles antidopaje, no están obligados.
Hace tiempo que en cuestiones baloncestísticas la NBA no enseña nada, porque en lo único que han crecido es en músculo, en muecas con la lengua fuera y en falta de humildad. Hace tiempo que en política exterior siempre muestran lo mismo.
Prefiero a Pau Gasol y Manu Ginóbili a Dwight Howard y Jason Kidd, Vila-Matas a Hemingway.
A pesar de ser un apasionado de los EEUU, incluido el deporte de la canasta, lo ocurrido en Pekín está lejos del mejor baloncesto estadounidense y es fruto de la imitación sostenible: Michael Jordan sólo hay uno y aunque Lebron James haga dos tirabuzones en el aire antes de lanzar un triple no es lo mismo.

PD: Por cierto, supongo que Aznar se ha partido de la risa sentado en el sofá de un rancho tejano, con los pies encima de la mesa y los apuntes de sus clases de Georgetown entre las manos. Eso sí es política internacional.

OLEO sobre JAM SESSION

2008-08-22T18:39:00.017+02:00

Puedes darle al play y leer el texto

1. Silencio.
Pienso en la posibilidad de un día digital. Poner en marcha todos los sensores del cuerpo enfrente de un CD: contar las vueltas de una canción de Depeche Mode, olfatear el derrape del compacto al darle al pause y calcular la fuerza centrípeta sobre la pista 2.
2. Silencio.
Reflexiono sobre la bioelectrónica. Encender la playstation 3 y anotar la conducta: aprieto el icono transparente del mando, después el del start, selecciono la opción DVD y acto seguido el idioma. Me invento un soliloquio haciendo un juego de dedos con el joystick: el uranio empobrecido será el nuevo abono de la agricultura sostenible.
3. Silencio.
GRITO AL MICRÓFONO: EJERCED DE ECOLOGISTAS. APAGAD LOS MOTORES DE TODOS LOS COCHES DEL PLANETA. ABRID LOS DEPÓSITOS y DEJAD QUE LA GASOLINA SE EVAPORE. LAS NUBES RESULTANTES COTIZARAN AL ALZA EN EL DOW JONES.
4.Silencio.
Son cosas que pasan. El presente se destripa, en los muebles que pierden partículas por la carcoma, en la ternura de una madre en una partida de póker, en la fragmentación invisible de la aspirina en un vaso de cocacola. Cada vez que pensamos, la realidad se nos escapa. Nos concentramos en lo tangible para evitar la esquizofrenia, porque lo físico es un simulacro. En la cascada de la cotidianidad, se desprecian los sucesos moleculares. Y sin embargo, antes de enamorarnos, liberamos serotonina, antes de matar, la adrenalina es un motor con 16 válvulas de inyección neuronal, antes de comer, el ácido clorhídrico es vaselina para el estómago, y antes de morir, antes de morir el tatuaje cardíaco se destiñe, se destiñe. Se nos escapan los isótopos, la lógica de la razón y los vatios de la metafísica mientras despertamos, por eso dios inventó el Prozac.
5. Silencio.
Bioestadística. La probabilidad de que un ácido nucleico se replique al azar, es prácticamente igual a cero. Sin embargo pasó, siguió pasando, y generó superestructuras complejas, que a su vez son el caos más perfecto. Sin saber el cómo las formas más simples son las que perduraron. Deduzco que la medusa es el animal más inteligente de la Tierra y los virus, chips que no se descargan. El ser humano es un pelágico frustrado.
6. Silencio.
Imágenes en blanco y negro de una celda deshabitada. Las cárceles abandonadas son la metáfora más evidente de que la libertad se envasa al vacío. Imágenes en color de una playa urbana en Central Park. Un químico libanés saca el fonendoscopio del abrigo y se ausculta a sí mismo. Cuenta los latidos, uno, dos, uno, dos, dos, dos, uno...Ésa es la verdadera soledad, contarse las extrasístoles en medio de una masa de gente comiendo hamburguesas.
7. Silencio.
Todo se vive a sí mismo, incluso la realidad, que se derrumba, se trocea, se dinamita de forma tramposa en los relojes.
8. Silencio.
Tempus fugit es el arte del engaño de las cremas antiaging.

OLEO sobre N.J

2008-08-18T17:35:00.014+02:00

http://imagecache2.allposters.com/images/pic/SCR/1114~Norma-Jean-Posters.jpg

a) James Bond iba a los san Fermines cada año, miraba los encierros desde la barrera y después se escondía en el hostal casa Iñaki a escribir. También se metía EPO sintética y se hacía autotransfusiones. Se sacaba la sangre en Colorado y se la inyectaba en Pamplona. Jamás le pararon en un control de aduanas porque camuflaba la sangre en bolígrafos pilot de tinta roja.Tenía el arsenal de jeringuillas y sueros en el cuartucho de la planta baja de su casa de Ohio. Su marido desconocía ese perfil yonki, hasta que un día, la niñera, por error, le enchufó al bebé un frasco de sangre superoxigenada en lugar de un potito de pollo. La criatura murió en pocas horas víctima de una poliglobulia. Ethan Hunt, su pareja, traumatizado por el evento, le pidió el divorció. Meses después, se le vio paseando por Los Angeles con Norma Jean, una cantante inglesa que se había hecho famosa por componer una canción a Elton John.
b) Bond, James Bond, tiró toda la EPO y vendió los litros de sangre acumulados en París. Vendió también la casa de Ohio y alquiló una celda en el monasterio de Montserrat. Estuvo recluido durante tres años en los que elaboró un ensayo sobre los ciclistas del Tour de Francia que fue un bestseller. Con el dinero ganado se mudó a Brooklyn y se hizo del partido republicano. Seis meses después, como candidato a la presidencia, declaró en el programa del reverendo Mackintosh que se arrepentía de haber consumido drogas. Eso le hizo subir en las encuestas y ganar las elecciones. Se convirtió en un virtuoso del eufemismo y mandó invadir paises por el bien de la economía petrolera, buscando en realidad, laboratorios humanos donde probar drogas sintéticas.
c) En el despacho oval, Jimmy Bond chateaba con Putin e intercambiaban ficheros de fotografías. Si uno mostraba la imagen de una mujer chechena con las tripas fuera, el otro enseñaba a un iraquí decapitado con un tatuaje en la frente que ponía Born to kill. Se lo pasaban en grande.
d) Norma Jean conoció a Bond en una telecofiesta. El presidente se enamoró de su cara y sus pechos teñidos de rojo cuando salió de un pastel de frambuesa. Al día siguiente ya le acompañaba en el coche oficial camino a Dallas. En la curva que gira hacia la avenida principal, Jean le susurró al oído un happy birthday que resonó en el cerebro de Jimmy como una bala del calibre 33. Segundos después, Norma volvía a envolverse de un color encarnado con sabor a hierro.
e) Ethan Hunt, desde una terraza adyacente, dejaba el rifle en la pared y apretaba la mano derecha para que el líquido viscoso no refluyera. En Moscú, Putin encendía el ordenador y abría un archivo del correo electrónico: autotransfusiones Georgia. J. Bond.

MPR 2.0: AZADA

2008-08-13T11:46:00.005+02:00

a los que practican la psicopatía de las SS en cualquier parte del planeta

el mundo se acabó hace tiempo y el Apocalipsis de san Juan es un acta notarial
vives para cavar hondo
tu arquitectura más virguera son zulos
y has hecho de los cementerios
viviendas de protección oficial

sabes que nadie escucha al moribundo
ni percibe el dolor sazonado con miedo
nadie escucha el silencio sordo de la desesperación
ni lee los rayos de una mirada en punto muerto
para que quede claro, tú te descojonas

no eres el único en meterse picos de patria en vena y curarse el mono escribiendo RIP en una diana craneal
[leo algo sobre un bypass de la arteria axilar a la femoral, más caminos alternativos para saltarse el corazón]
también hay yonkis en las oficinas y hospitales

pienso que la mayoría de cosas no funcionan, un reloj atómico que no se retrasa, el satélite que sigue una órbita exacta o Peter Pan. Sólo el carnaval minimiza los fallos de la retina, confirmando que es más real el caos que ir a comprar el pan a las 10 de la mañana

OLEO sobre PELLEJO

2008-07-30T17:21:00.005+02:00

Nexus 6 entró en un estado de hibernación biomecánica durante dos lustros. Ni mutó, ni murió, en el fondo era imperfecto. Había cumplido la máxima existencialista del mercado: el producto sobrevive al creador [la máxima existencialista inversa sería la religión]. Despertó en un bajo de Los Ángeles al lado de un taller de reparación abandonado que tenía una cruz roja en la fachada. En la morgue, así se llamaba ese garaje, encontró numerosas fotografías demacradas repartidas por el suelo. Aquella carnicería de imágenes se disponía ante él como un pelotón de fusilamiento de recuerdos, y por primera vez en su vida, sintió miedo. Con gesto marcial y una mueca amarga, saludó al retrato más grande. En él se veía a un hombre mojado con gabardina apoyado en una columna de cemento. Sangraba por la cara y tenía los dedos de la mano derecha rotos. Como quien lee un juramento perfectamente sincronizado, sin saber si fue cólera o nostalgia, corrió hacia la ventana del ala oeste mientras esbozaba el siguiente verso.

Cantidad de glóbulos rojos sintetizados por la médula ósea de un adulto: 2.5 millones por segundo
Velocidad de transmisión de un impulso nervioso por la médula espinal: 434 km / h
Superfície de la materia gris extendida: 0.278 m²
Longitud del tubo digestivo: 7.6 metros
Peso de un hígado adulto: 1.6 Kg
Número de alveolos: 300 millones
Volumen de sangre impulsada cada día por el corazón: 16277 litros
Longitud de la red de vasos sanguíneos: 161000 kilómetros
Tiempo que tarda una gota de sangre en recorrerlos: 60 segundos
Número de cromosomas de las células sexuales: 23 cromosomas
Volumen de sangre filtrada por los riñones: 1.2 litros por minuto

NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 15

2008-07-29T17:48:00.005+02:00

SOSTIENE Chris de la mañana desde la KOSO que, como dice J. Wagensberg en el punto 34, tratándose de realidad, nada menos fiable que una verdad que no cambia
SOSTIENE Chris de la mañana que, la única verdad culinaria son las hamburguesas de alce de Holling. Que ayer recibió una carta del delegado en Alaska de agricultura explicándole que no podría volver a cazar dichos animales para el consumo humano porque están al borde de la extinción, y que por tanto, a partir de ahora, tendría que comprar el material en la granja de Jeff el biólogo. Sostiene Holling que, hace diez años que cocinaba transgénicos y que nadie había notado la diferencia
SOSTIENE Chris que, la luz del monitor verde que tengo delante, un monitor de los ochenta, una pantalla enana donde algún Blade Runner consultaba fotos, es la única verdad inamovible de este estudio de radio. Que sería difícil entender la grandeza del vinilo en una pantalla de plasma y que el ruido del disco que precede a la canción, ni tan siquiera se intuye en el calvario estético de reducir pistas sobreelevadas a un código binario
SOSTIENE Chris de la mañana desde la KOSO que, gritar cuando ves a un oso, no sirve más que para salir corriendo con banda sonora incorporada; que la única verdad perenne de la fauna local, es que el oso no se achanta delante de un grito humano, más bien, entiende que puede permitirse otro fallo con su presa, y que los osos no han visto Psicosis de Hitchcock
SOSTIENE Chris de la mañana que, las revoluciones han sido una fábrica de dictadores, seleccionados por una selección natural de dictadores, y que la única revolución posible es apretar a fondo el acelerador y ver como oscila el cuentarevoluciones
SOSTIENE Chris, que si tuviera a Pereira delante le diría: la única verdad eterna es la que tiene los días contados

Os dejo con el Love Theme por excelencia

OLEO sobre MONSTRUOSIDADES vol 2

2008-07-28T12:55:00.019+02:00

podría ser una anécdota haber nacido en Srebenica hace cincuenta años, el anonimato de las ciudades les confiere larga vida
podría ser otra anécdota tener padres de distintos credos, las religiones son un tipo de microscopio para ver el mundo, pero ninguna de ellas posee los suficientes aumentos para desvelar el secreto
incluso podría ser circunstancial que Alexander no te hiciera caso y prefiriese vivir cerca de la casa de sus padres, antes que emprender un viaje largo hasta Nueva York para ejercer de profesor de literatura eslava
todo esto podrían ser datos de cualquier ADN que espera a otro, que compra el pan y se sienta por la noche a ver la televisión

no sé qué determina acertar o equivocarse
ser el que empuñe un arma o el que reciba el proyectil
dejarse barba para minimizar el horror que desprende
o definir a quién pertenece una tierra

lo que sí intuyo es el motivo para mirar hacia otro lado:
el código genético humano está programado para seguir al rebaño
sólo las mutaciones generan esperanza

podrían ser anécdotas
objeto de charlas veraniegas a las 3 de la tarde (donde nunca pasa nada)
podrían serlo
sin embargo son sucesos vitales truncados
personas sometidas a la brutalidad de un virus invisible que recorre el globo siguiendo un gradiente incalculable
vidas teñidas de blanco terroso en una fosa común

es cierto aquello que decía Paddy McAloon, líder de Prefab Sprout, en Goodbye Lucille no1, la vida no está completa hasta que tu corazón pierde un latido

Alexander espera a que Milena, formateada en letras negras sobre piedra gris, le compre un billete para Nueva York o La Haya

OLEO sobre MONSTRUOSIDADES vol 1

2008-07-22T21:15:00.011+02:00

(No existe ningún JPG para visualizar atrocidades, el imaginario individual es el más potente)

Seamos prudentes con las presunciones leí hace poco
Galeno especialista en medicina alternativa es arrestado por presuntos crímenes de guerra. Fue premiado con un prestigioso galardón literario de poesía en plena guerra
Deportistas de élite, plusmarquistas mundiales, anfitriones y comensales de festines del dopaje. Referentes culturales
Cantantes famosos enchufados a playbacks en conciertos
Presentadores de magazines plagiando párrafos de serie B
Clonando ovejas o diseñando ensayos clínicos con la estética del sanador, se hacen ricos de bata blanca con la ética de la madre que los parió
Terroristas en huelga de hambre, de lo cual se deduce: es más fácil dejar de ingerir calorías que dejar de nutrirse de odio
Chamanes del crucifijo violan niños en la sacristía. Luego bajan la sotana, te recetan dos padrenuestros, un avemaría y te tocan la guitarra
El que sale del confesonario rezando las plegarias anteriores ordeña un país y después (o durante) bombardea selectivamente sus ventrículos y aurículas
Los dirigentes de lo digno son indignos gobernantes con la media luna de bandera
Mientras tanto, las mujeres son el último eslabón de cualquier injusticia, las negras, las musulmanas, las blancas, las gitanas...y no hay más que decir

Te coge esto Sabina y te hace una canción y quieres ser un ladrón e irte a Ipanema y ponerte un peluquín y ser más feo que la hostia y llamarte el Dioni
y Ballard te crea un universo habitable, y deseas ponerte un casco azul de la ONU para confundir al enemigo en Fiebre de guerra

Sí, la mierda es muy evidente
Habrá que volver a pensarlo, y no en términos económicos
me refiero a los intangibles

OLEO sobre LIBRO: J. Wagensberg

2008-07-19T19:35:00.005+02:00

http://www.cubanet.org/fotoreport/today/092607.jpg

Es cierto lo del bloqueo, pero como presidente o lo que sea ahora mismo, tengo privilegios. Uno de ellos es comprar libros a través de amazon. Se los dejan en casa a mi hermano y él, después de pasar por el partido, me los trae a la residencia. Desde el episodio de isquemia mesentérica apenas salgo del palacio y que quieren que les diga, lo único que hago es escribir en este diario y leer. Leo mucho, releo todavía más, sobre todo a mi amigo Ernesto. Ayer mismo le dediqué unos versos que, posiblemente, algún día verán la luz. No sé, tengo que pensarlo.
El hecho es que, entre libros de política y economía, se ha colado éste de aforismos escrito por Jorge Wagensberg. Tiene su utilidad. Me he tomado la libertad de añadir coletillas a las frases originales. Tal vez lo añada al discurso del día de la Patria.

[465]
La velocidad es la capacidad para cambiar de posición
(yo me fracturé la cadera y promuevo el movimiento balsero)

[466]
La fuerza es la capacidad para cambiar de velocidad
(tenemos coches americanos de cambio automático)

[467]
El trabajo es la capacidad para mover una fuerza
(este me viene como anillo al dedo. Hasta la victoria siempre trabajadores)

[468]
La energía es la capacidad para crear trabajo
(éste se lo envío a Huguito)

[469]
La masa es la desgana de un cuerpo para cambiar de velocidad
(y éste al presidente Bush. Por eso hay tanto obeso en los EEUU)

[470]
Una población de mentes puede estar en estado gaseoso (con lenguaje demasiado flexible), en estado líquido (con lenguaje flexible) o en estado sólido (con lenguaje demasiado rígido)
(gaseoso: mundo capitalista; estado líquido: Checoslovaquia en 1968; estado sólido: el pacto de Varsovia)

Voy a llamar a Raúl, le debería echar una ojeada. ¿En qué estado debemos estar nosotros? Luego escribiré a Jorge a ver si me contesta o incrusta la pregunta en el CosmoCaixa. Nadie escucha al sol ni a los presidentes enfermos.

OLEO sobre... Secuenciando Sanchos

2008-07-15T22:25:00.004+02:00

http://img214.imageshack.us/img214/3296/molino2gu0.jpg

"Desconfío de los hombres callados. Aprovechan el peor momento para hablar y siempre dicen lo que no deben."
El Halcón Maltés

Apura el último resquicio de líquido de la petaca marrón, después la mete en el bolsillo de la bandolera y entra en correos. La gorra verde y blanca de Cajamadrid le da un aspecto de normalidad que le hace invisible a los ojos del guardia de seguridad y a los de la chica de información. Se dirige como un autómata al pasillo donde están los apartados de correos. Ya hace dos meses desde su última visita, así que la correspondencia debe ser numerosa, quiero decir, especialmente rica en publicidad. Saca el ordenador de la bolsa, el cable de la conexión USB y la enchufa en su número. Introduce la contraseña. En esta ocasión no adquiere información, la transfiere. A través de una red que en realidad no existe físicamente y que viaja a una velocidad directamente proporcional a la capacidad del receptor para crear rimas asonantes, transmite su mensaje a todos los lugares del planeta y tal vez más allá, cuando llegue a la dirección de SETI.
Después desconecta el cable USB, cierra el portátil y lo deja detrás de una papelera del mismo pasillo. Tiene en mecanismo de autodestrucción diseñado por un tal profesor Bacterio que se activará cuando Sancho, nuestro protagonista, encienda la mesilla de noche y abra la Biblia por el evangelio de san Juan.

En Oslo, Glenn recibe un correo electrónico desde Kazajistán. Asunto: Nuevo esquema conceptual.
En diferentes husos horarios, milllones de correos se abren con el mismo encabezamiento e idéntico contenido, en un espaciotiempo que no se puede formular matemáticamente. Un contenido que tal vez esconda algún tipo de plan. Estaba cifrado en un lengua antigua y escrito por Michael, o Miguel originariamente.Traduzco algún fragmento, por si todavía no lo han recibido:
"... El miedo que tienes te hace, Sancho, que ni veas ni oyas a derechas, porque uno de los efectos del miedo es turbar los sentidos y hacer que las cosas no parezcan lo que son..."

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En la Mancha, unos cuantos siglos antes, un hombre callado y manco escudriña un molino. Al salir, observa el punto en la tierra húmeda donde un rayo ha hecho una marca. Se agacha, saca de su bolsillo un lapicero y escribe en una libreta de espirales unas palabras que serán los datos crudos, el embrión literario de un plan futuro: En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme...

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Fran se hizo arqueólogo por culpa de los números clausus de la selectividad.Acabó historia y sacó unas oposiciones a profesor de historia del arte en un instituto de Cuenca. Reformó un molino de Mota del Cuervo y instaló una red wifi aprovechando la energía eólica. En las tardes de domingo, cuando no componía sonetos ni Dulci estaba en el pueblo, se dedicaba a dar largos paseos. En uno de ellos, se torció el tobillo al meter el pie en un agujero traicionero, por camuflado, no por agujero. En el interior del mismo, había un papel con una nota: quizás esto sea un plan. Miguel.
Cogió el papel ajado y terroso y se lo llevó a casa. Después, escribió a Sancho. Asunto: Nuevo esquema conceptual. Contenido: Ponte en contacto con el profesor. Creo que lo he conseguido.

MPR 1.9

2008-07-08T15:36:00.004+02:00

http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/e/e4/Roentgen-x-ray-von-kollikers-hand.jpg/
250px-Roentgen-x-ray-von-kollikers-hand.jpg

Escribo en el mar, dónde irán estas palabras

El aire respirado va a las radiografías

está codificado

es negro

un cuadro cubista de iones

pero las palabras escritas en el mar...

dónde van las letras de cualquier texto

tal vez

al cuerpo de las mujeres cuando entran en el agua

y se salpican la espuma del rostro

que son los espacios en blanco de lo que queda por decir

Escribo en el mar, donde irán estas palabras

dónde irán las palabras escritas en un texto

dónde van las frases cubiertas de mielina del cerebro

si al fin y al cabo

no son más que zombis

[me acuerdo de la voz de Dolores O´Riordan]

http://img380.imageshack.us/img380/2240/dibujoua9.jpg

El agua, si la sometes a los rayos X es blanca

como la espuma del mar

como los silencios que se desprenden al sacudirla

zombis

las palabras escritas no van a ningún lado

de ningún lado vienen

el mar las devuelve a la espuma

que son los silencios del fonema

lo que queda por decir

el cuerpo de las mujeres cuando se bañan

OLEO sobre STREETBALL : PRÓLOGO

2008-07-02T21:58:00.031+02:00

Tecleando In your face en el google, esta imagen es la que me sale en primer lugar:
http://chateaupetrogasm.com/wp-content/uploads/2007/12/in-your-face.jpg

" A veces, el pasado viene como un rayo de recuerdos intensos en forma de email. El trueno que le sigue, son imágenes vívidas erizando el pelo. Aunque demonios, ya sé que mañana viernes no hay entreno, ni el sábado partido" Julio Cortázar

"Pinceladas de Pach y Codi en la calle 132"

Todavía no me he quitado de encima el desasosiego que me entra en cada final de junio, es como si aún me estuvieran esperando los exámenes finales o si el tren que me llevaba lejos de casa durante dos meses cuando era un niño [me acuerdo del mundial de fútbol de España 82 y del último día de colegio. Mi madre me bañaba y en la tele jugaba Perú] me esperará para salir de la estación Gran Central. Algún día escribiré sobre eso. Después también fue la época de los playoffs y mi etapa americana. Entre la patología general, la epidemiología o los versos de Gabriel Celaya, se colaban por las noches imágenes de pick and roll imposibles, de triples en el último segundo con el alero contrario pegado a la cara y de la estrategia (cortes de UCLA, zonapress...) a seguir para ganar a IMAVI; IMAVI siempre será IMAVI, el rival más fuerte. Eran como la URSS de Seúl 88 (Sabas, Homicius, Tikhonenko, Volkov, Marciulonis, Kurtinaitis...) o los Plavi, la Yugoslavia de Argentina 90 (Petrovic, Radja, Kukoc, Danilovic, Obradovic, Paspalj o Vrankovic) para la España de final de la edad dorada (Epi y sus aductores, Villacampa cada vez más lento, Quique Andreu y su...no sé, Morales - vaya piedras, Jiménez y su nariz, Ferrán y sus mates sin despegar los pies del suelo...). Vamos, parecían invencibles, aunque les zurramos la badana en más de una ocasión. Pero no adelantaré acontecimientos. Nosotros estábamos en ese desierto generacional, niños en la edad dorada de Los Ángeles y adolescentes en tierra yerma. Formábamos parte del caldo de cultivo, de los cimientos baloncestísticos, de la época Gasol-Navarro.
Sin embargo, no os olvidéis tíos del AFORISMO N1: éramos un equipo muy compensado. Qué grande era el base que nos definió con aquella frase minimalista. Era una voz o un susurro, timbre cazallero, textura de Ducados y aliento de cubata de la noche anterior. Su aliento desprendía un olor que te duraba al menos dos jugadas seguidas y un tiempo muerto, se incrustaba en la nariz y no salía. Creo que también era originario del Bronx, me parece que vivía con su madre en un bajo, cerca del estadio de los yankees.

AFORISMO N2: No la botes Pacheco, ¡joder!.
Lo oí todos los días de mi vida que jugué a tu lado, como un mantra. Bueno, oí y repetí hasta la saciedad. Soy consciente de que no sirvió de nada, además, excepto algún tiro a lo Zubizarreta del CAI (todos tenemos un Zubizarreta en el armario y en el corazón), las solías meter debajo del aro sin excepción.

Los dos o tres segundos más largos de la historia de la humanidad no fueron los que quedaron suspendidos entre las piernas abiertas de Byron Russell por la finta de Jordan - Dios bajó a la Tierra y se hizo hombre - en Utah, o los que terciaron a la salida del avión de Ánsar en las Azores, los dos o tres segundos más duraderos de la historia tuvieron lugar en el campo del Arrahona, en Cliffside Park. Sacamos de banda, dos o tres segundos para el final. Pache cogió la bola, se entretuvo, no me acuerdo si esta vez también botó la pelota o hizo un reverso, pero así, sin pensarlo mucho, creo que el tiempo estimado desde que recibió el pase, se puso en marcha el crono manual y lanzó, debieron pasar, sin exagerar, diez o quince segundos, el tiempo para pasar de un campo a otro [algún día hablaré de los factores externos para que se diera el suceso llamado partido, un homenaje a la termodinámica, entropía pura, segunda ley]. Por supuesto, fue canasta.

AFORISMO N3: Pásala Juan, ¡coño!
La copa que nunca ganamos... maldito partido de matinal de domingo y maldito Bar Juventud, aquel año no perdimos ni uno solo de la regular. Johnny, desengáñate, no éramos un equipo copero.
Por cierto, desde Johnny [alias Codi o el mejor tres-cuatro de Europa autoproclamado] no he visto a nadie hacer los pasos de entrada a canasta tan freaks, era pura deconstrucción de lo que tiene que ser una parada en dos tiempos o de unos pasos cambiados o normales. La secuencia es la siguiente: agarra el balón y si tiene en mente tirar, mejor te olvidas de la bola y piensas en el rebote o en el balance defensivo. Si va hacia la derecha empieza el primer paso sin botar con la pierna izquierda y si va al lado contrario lo hace al revés, o no, en realidad no sabría describirlo, hay que verlo, degustarlo. Cuando parece que ya no tiene salida, o sea que, o la pierde o le pitan pasos, te saca un medio gancho que hace que te acuerdes de toda su familia del tirón si la falla o le des un beso si la mete. Después existen unos segundos etéreos donde el universo deja de expandirse y los agujeros de gusano se contraen. Es una obra de arte inverso, es un Tàpies o una receta esferificada de Ferrán Adrià. Codi, entre nosotros, es un creador de lo absurdo, es la Muchachada Nui o la Hora Chanante de la cancha.

Punto 7 del Tractatus de Wittgenstein tuneado: de lo que no te puedes reir, mejor no hablar. Matías Vallés. Diario de Mallorca. Junio de 2008.
Recuerdo que en aquella época no nos callábamos nada, sobre todo con los árbitros.