http://img214.imageshack.us/img214/3296/molino2gu0.jpg"Desconfío de los hombres callados. Aprovechan el peor momento para hablar y siempre dicen lo que no deben."
El Halcón Maltés
Apura el último resquicio de líquido de la petaca marrón, después la mete en el bolsillo de la bandolera y entra en correos. La gorra verde y blanca de Cajamadrid le da un aspecto de normalidad que le hace invisible a los ojos del guardia de seguridad y a los de la chica de información. Se dirige como un autómata al pasillo donde están los apartados de correos. Ya hace dos meses desde su última visita, así que la correspondencia debe ser numerosa, quiero decir, especialmente rica en publicidad. Saca el ordenador de la bolsa, el cable de la conexión USB y la enchufa en su número. Introduce la contraseña. En esta ocasión no adquiere información, la transfiere. A través de una red que en realidad no existe físicamente y que viaja a una velocidad directamente proporcional a la capacidad del receptor para crear rimas asonantes, transmite su mensaje a todos los lugares del planeta y tal vez más allá, cuando llegue a la dirección de SETI.
Después desconecta el cable USB, cierra el portátil y lo deja detrás de una papelera del mismo pasillo. Tiene en mecanismo de autodestrucción diseñado por un tal profesor Bacterio que se activará cuando Sancho, nuestro protagonista, encienda la mesilla de noche y abra la Biblia por el evangelio de san Juan.
En diferentes husos horarios, milllones de correos se abren con el mismo encabezamiento e idéntico contenido, en un espaciotiempo que no se puede formular matemáticamente. Un contenido que tal vez esconda algún tipo de plan. Estaba cifrado en un lengua antigua y escrito por Michael, o Miguel originariamente.Traduzco algún fragmento, por si todavía no lo han recibido:
"... El miedo que tienes te hace, Sancho, que ni veas ni oyas a derechas, porque uno de los efectos del miedo es turbar los sentidos y hacer que las cosas no parezcan lo que son..."
------------------------------------------
En la Mancha, unos cuantos siglos antes, un hombre callado y manco escudriña un molino. Al salir, observa el punto en la tierra húmeda donde un rayo ha hecho una marca. Se agacha, saca de su bolsillo un lapicero y escribe en una libreta de espirales unas palabras que serán los datos crudos, el embrión literario de un plan futuro: En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme...
------------------------------------------
Fran se hizo arqueólogo por culpa de los números clausus de la selectividad.Acabó historia y sacó unas oposiciones a profesor de historia del arte en un instituto de Cuenca. Reformó un molino de Mota del Cuervo y instaló una red wifi aprovechando la energía eólica. En las tardes de domingo, cuando no componía sonetos ni Dulci estaba en el pueblo, se dedicaba a dar largos paseos. En uno de ellos, se torció el tobillo al meter el pie en un agujero traicionero, por camuflado, no por agujero. En el interior del mismo, había un papel con una nota: quizás esto sea un plan. Miguel.
Cogió el papel ajado y terroso y se lo llevó a casa. Después, escribió a Sancho. Asunto: Nuevo esquema conceptual. Contenido: Ponte en contacto con el profesor. Creo que lo he conseguido.
