NORTHERN EXPOSURE TUNEADA vol 20.

Ha ido Chris de la mañana a un festival de música. Observó este locutor que la mayoría de grupos no respondían a un género determinado, con acordes y sonidos heterogéneos se habían encargado de borrar las etiquetas. Había violines en un grupo de rock, la guitarra eléctrica rasgaba la música celta e incluso se escuchó una bateria eléctrónica en el cuarteto de cámara que vino de Soweto.
Conversé en el bar con diferentes personas que estaban dentro del recinto, un velódromo adaptado para la ocasión. Ninguna de ellas me habló de la pérdida de identidad de tal sonido o tal estilo. Me hablaron de si sonaban bien, mal o les gustaban o no.

Ahora aquí en este estudio de radio, rodeado de vinilos, casetes, CDs y formatos de archivo en MP3 me pregunto en qué punto se encuentra la literatura. En qué punto y de qué manera se ha llegado a legislar la creatividad en la escritura. Cuánto tiempo tiene que pasar para leer o escribir y dejar de encasillar. Frases del tipo, sí es un buen relato o un buen poema, piensa este locutor que no tienen sentido a estas alturas, piensa en realidad que no han tenido sentido nunca. Aunque todo se puede llegar a entender y a encorsetar, por supuesto.
Escribe como vives, como ves las cosas, la realidad que te envuelve, como si tocaras. Es un buen libro, una buena obra, es en este adjetivo donde habría que moverse.
No piensa este aficionado cuando escucha una canción si es country o jazz, piensa si le emociona. Ahora que la neurobiología de los sentidos ha tomado la importancia que tiene dentro de la especie humana, ahora que se habla de diferentes tipos de inteligencia, no entiende este locutor que lo escrito continue con la misma deriva, con los mismos tics, con las mismas gracias y con el mismo encasillamiento.

Las fronteras han sido las grandes generadoras de ideas y por ende de vida. No se ha sacado nunca nada de la asepsia del círculo y de su perfecta simetría, siglos y siglos dibujando una naturaleza antropocéntrica para descubrir a posteriori que la Tierra se movía como una elipse alrededor del Sol y que este último era una estrella de las infinitas estrellas que existen. De lo puro, de lo falsamente puro, término que por otra parte duda uno de su existencia, lo único que se puede sacar es una barrera creativa, un encarcaramiento congénito en el que perder el tiempo.

¿Por qué la ecuación del Principio de Incertidumbre no quiere decir que tanto un ensayo como un poema puedan ser lo mismo? ¿por qué la física cuántica tiene que hablar sólo de partículas y no de versos? ¿por qué el Aire Nuestro de Vilas no es en realidad la teoría general de la Relatividad escrita desde Z?

Llegados a este punto de mezcla matemática, biológica, filosófica, literaria... lo que queda es difrutar de la música no de los estilos. Esto último es un mero artificio que no tiene nada que ver con lo afinado que esté el instrumento.

Rodrigo Leao, Ave Mundi, desde la K-Oso.

. ALL GONE TO LOOK FOR AMERICA

Pasan las décadas y sin quererlo ya estamos a punto de coronar la Tercera Edad de la Tierra Media, aunque sigamos en el mismo espacio, California, en el mismo lugar donde nunca llueve, en la misma vieja Comarca y con las mismas barbas.



Es cierto que cambiamos de casa, y del Forum de Inglewood transportamos aros, balones, taquillas de vestuario y ropa de entrenamiento a un lugar más aseado y espacioso llamado Staples Center, pero seguimos en el camino. Con la mudanza dejamos atrás complejos, remordimientos, aprendimos a controlar la incertidumbre y en lugar de bajar la mirada levantamos la cara y dirigimos nuestros ojos a los suyos, crecimos en centímetros, en sabiduría y perdimos el miedo.



Los locos del básket, los de las madrugadas frente a la televisión, los extraños pioneros españoles del oeste americano que encontraron el Dorado y lo barnizaron con plata, el nadador madrileño tuneado a pívot que retó en duelo a los pistoleros de Portland, el amigo de Bobby Knight y su letanía extraña del corte de UCLA. Nosotros, ellos, pacientes del DSM IV (Diagnostic and Statistical Manual of Mental Disorders).



Y resulta que en este momento cumbre de la Tercera Edad, a horas de quemar Mordor y el pánico a lo inalcanzable que tanto se había incrustado en nuestro genoma, el anillo del poder nos espera. Se fragua, pule y abrillanta para que el loco egregio de Sant Boi, el elegido, un insensato de 216 centímetros, pelo rebelde y andar amplio se disponga a colocárselo en el dedo, a recoger los frutos que otros, décadas antes, habían sembrado.



Porque este anillo forjado en el psiquiátrico de una cancha de baloncesto es un poquito nuestro, de Héctor Quiroga, José Félix Pons, Ramón Trecet, Pedro Barthe, Andrés Montes, A punto Daimiel, ..., de Epi, Corbalán, de Buscató y Emiliano, de todos los que en algún momento, antes de pegar un puntapié a la pelota, la cogieron con la mano, la acariciaron y como si estuvieran en el interior de Odisea 2001, miraron al cielo en lugar del suelo.



Y se ajustaron las cuentas, y se coló como un texto de David Foster Wallace dentro un tratado de Anatomía Humana española, y se descontextualizó y culminó su obra con un episodio de CSI Miami.



" O bien el tornado simplemente ascendió de nuevo inmediatamente después sin ninguna razón (son así, no obedecen ningún esquema, suben y bajan guiados por algo que podría ser su voluntad), o bien no era un tornado de verdad. Después de aquello la competencia tenística de Antitoi siguió mejorando, pero la mía no"
DFW. Algo supuestamente divertido que nunca volveré a hacer. Literatura Mondadori. Página 32

... _ _ _ ...

- Es duro vivir con miedo ¿verdad? En eso consiste ser esclavo.
Yo he visto cosas que vosotros no creeríais, naves de ataque ardiendo más allá de Orión, he visto rayos-C brillar cerca de la Puerta de Tannháuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir.

No sé por qué me salvó la vida. Quizás en esos últimos momentos amaba la vida más de lo que la había amado nunca. No sólo su vida, la vida de todos, mi vida. Todo lo que él quería eran las respuestas que todos buscamos, de dónde vengo, adónde voy, cuánto tiempo me queda. Todo lo que yo podía hacer era sentarme allí y verle morir.

- Ha hecho un buen trabajo. Supongo que ha terminado.

- Ha terminado.

- Lástima que ella no pueda vivir, pero ¿quién vive?

.

(...)
- Eso de extrañar, la nostalgia y todo eso es un verso. No se extraña un país, se extraña el barrio en todo caso, pero también lo extrañas si te mudas a diez cuadras. El que se siente patriota, el que cree que pertenece a un país es un tarado mental. La patria es un invento. Que tengo que ver yo con un tucumano o un salteño, son tan ajenos a mi como un catalán o un portugués. Estadísticas, números sin cara. Uno se siente parte de muy poca gente. Tu país son tus amigos y eso sí se extraña. Pero se pasa. Lo único que yo te digo es que cuando uno tiene la chance de irse de Argentina la tiene que aprovechar. Es un país donde no se puede ni se debe vivir, te hace mierda. Si te lo tomás en serio, si pensás que puedes hacer algo para cambiarlo te hacés mierda. Es un país sin futuro, es un país saqueado, depredado y no va cambiar. Los que se quedan con el botín no van a permitir que cambie.

- Que la patria es un verso estoy de acuerdo. Pero en lo otro sos muy pesimista. Todo puede cambiar. No creo que estemos mucho peor que otros países.

- La Argentina es otra cosa, no es un país, es una trampa. Alguien inventó algo como la zanahoria del burro…lo que vos dijiste: puede cambiar, la trampa es que te hacen creer que puede cambiar, lo sentís cerca, ves que es posible, que no es una utopía, es ya, mañana…y siempre te cagan. Vienen los milicos y matan 30.000 tipos, o viene la democracia y las cuentas no cierran, y otra vez a aguantar y a cagarse de hambre, y lo único que podés hacer, lo único que podés pensar es en tratar de sobrevivir o de no perder lo que tenés. El que no se muere se traiciona y se hace mierda. Y encima te dicen que somos todos culpables. Son muy hábiles los fachos, son unos hijos de puta. Pero hay que reconocer que son inteligentes, saben trabajar a largo plazo.

ABSTRACT: MINUTOS DE LA BASURA

En la pista que queda delante del mar no hay nadie. Lanzo de tres cien veces seguidas. No me acuerdo del porcentaje. Me canso, meto la bola en la mochila y me voy.

Entre la costa Oeste americana y la costa Este, por la US50, entre tornados de 216 centímetros y 140 kilos de peso bailando acid-jazz con Incognito (Still a friend of mine), se coló en las madugradas de este país la segunda parte del partido, los años noventa y el nuevo siglo, el segundo gurú de los locos del baloncesto, un calvo negro con forma de google-earth y voz de motown.

Buscando a Lupita, reverenciando al rey Michael, aerolíneas Jordan, dialogando con la pareja polígama de dos Stockton-Malone en la tierra de sal delante del lago, se pasaban las horas extrañas en ausencia de pizarras.
Recuerdo que junto a las vías del desierto, antes de cruzarse con los espaldas mojadas, te podías encontrar tomando una cerveza en el Montes pub a ese extraño elemento llamado Horry o al presidente ejecutivo del calabaza´s club y al general manager de los gepeto brothers hablando sobre la Longoria, que dicen que en persona pierde mucho.

Pienso que tanto hablar de literatura afterpop y nadie escribe así del deporte o sobre el baloncesto. Del mismo modo, piensa uno en tirar este blog a la basura y abrir un twitter, sería la evolución natural. Todo es posible. Hasta que un tío de Sant Boi gane de nuevo el anillo y se case definitivamente con Tolkien. Todo es posible, incluso que la literatura patria se deje de mirar tanto el ombligo y rellene sus amplias bocas de egocentrismo y corrección con Nocilla, que ya va siendo hora y la obra y el autor lo merecen. Ah bueno, que uno puede tener influencias de la literatura hispanoamericana del siglo 20 o de la norteamericana pero nunca de sus coetáneos. Ah vale, eso es de una estupidez tal como pedirle a los científicos que no tengan en cuenta lo que se está haciendo en la Clínica Mayo sino que se dejen influir por Hipócrates o el psicoanálisis freudiano, que ellos sí que postulaban bien. Venga, no me jodas.

Me entero tarde de la muerte de Andrés. Siempre se entera uno tarde de las muertes, por definición, exceptuando la propia, y en ese caso, la exclusiva tampoco la puedes publicar. De todas formas, como cuando Pepe se fue a otro sitio a explicar su punto de vista de la cuestión, ahora a cualquier cosa le llaman morirse. Afortunadamente, por aquí todavía queda el chocolate blanco de Daimiel y el último mohicano Trecet. Y la vida puede continuar siendo maravillosa.









17:39 cet. EL TALENTO SIEMPRE ESTÁ BAJO SOSPECHA. ¿POR QUÉ?

FRAGMENTOS DEL PUENTE DEL PILAR 09

1. Del blog de Eduard Punset.
Corazonada

Fogonazo:

Es cierto que en la última década ya habíamos descubierto, aunque no lo aceptara casi nadie, que las corazonadas o -por llamarlas por su nombre científico-, las intuiciones o el subconsciente eran una fuente tan válida del conocimiento como la razón.

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2. Milagros de vida. Una autobiografía. J.G. Ballard. (Literatura Mondadori).

Páginas 199-200

Los fondos desembolsados por el Consejo de las Artes a lo largo de las décadas han creado una clase de clientes dependientes compuesta por poetas, novelistas y editores de publicaciones de fin de semana cuya principal misión en la vida consiste en renovar las subvenciones que reciben, como cualquiera que asista a las fiestas de revistas de poesía descubrirá rápidamente escuchando conversaciones. Nunca he entendido por qué los impuestos de los contribuyentes con sueldos modestos (la fuente de la mayoría de impuestos en la actualidad) tienen que pagar el agradable pasatiempo de los hijos de un doctor del norte de Londres, o de un holgazán vanidoso del Soho como el difunto editor del New Review. Supongo que el mecenazgo de las artes por parte del Estado desempeña un papel político, llevando a cabo una ceremonia de castración, destruyendo cualquier impulso revolucionario y convirtiendo a la "comunidad de las artes" en un rebaño dócil. Se les permite balar, pero están demasiado débiles para patear el suelo.
Aún así, lo que el Consejo de las Artes consideró una travesura por lo menos sirvió para que la hermosa cara de Claire acabara en el Evening Standard.
Y por último pero no menos importante, ella me introdujo en el mundo mágico de los gatos.

3. PAREADO LOW COST, puede enlazar con el poema de plástico final del punto 4: Allá cada cual, yo me quedo con Ballard.

4. POEMA DE PLÁSTICO:

avanzas moldeable por el pasillo sin un punto de ebullición en tu silueta
el movimiento distópico de tus labios desdramatiza la escena

dos notas graves encienden la leche que hierve, como tu boca, roja y blanca sobre la tabla de mezclas de la vitrocerámica, dijey desenfocado
un portazo en la entrada, un golpeo de la métrica más elemental, rimas inyectadas a un alto caudal por la vía central del presente,
un pareado de la pérdida momentánea


5. Sábado 23:00h. FRAMES DE LCD

Veo el inicio de la Noria en Telecinco y pienso inmediatamente en Manolo, me doy cuenta que echo de menos a Manolo, a Manuel Vázquez Montalbán. Hubiera escrito un texto prístino sobre la boda de la hija de Aznar, sobre los invitados a la boda de la hija de Aznar, sobre los imputados invitados a la boda de la hija de Aznar, hubiera pormenorizado un acta notarial literaria de ese evento, un addendum a su excelente libro La Aznaridad, un añadido de colores rojo, gualda y azul, un azul gris, mezcla de corbatas y chaqués especuladores y especulativos, bigotes de todo tipo y tamaño, colgantes y agarrados al labio superior.
La boda de la hija de Aznar con Carvalho colándose en la despedida de soltera en la disco Dolce Gabanna, una boda tuneada por Tarantino, la boda que Tarantino desearía filmar, la luz al final del túnel de las nupcias de la hija del Padrino. Ojalá Tarantino actualizara ese momento, ojalá pudiéramos oir a Carvalho en esa escena, con una copa de blanco en una mano y un palillo en la otra, decirnos que los trajes de ese chotis de Gürtel ya olían a naftalina de navaja y navajazos, a pastiche y pelotazo, a ocho años de traje nuevo del emperador.

OFFTOPIC 4: TEIDE Taller-Estudio Itinerante de Escritura.

Copio y pego esta información que pone Sergi Bellver en su excelente bitácora, por si algún despistad@ pasa por aquí y le pueda interesar. La participación e implicación de Sergi es garantía de calidad, así que animaos (pinchando en las letras rojas tendréis más detalles).


Taller intensivo de Escritura Creativa en el Alt Empordà 2009

Primera convocatoria de TEIDE Taller-Estudio Itinerante de Escritura. Taller intensivo de fin de semana en un alojamiento rural privado que, en esta ocasión, también es un centro de enseñanza de diversas disciplinas artísticas. En adelante vendrán también talleres y seminarios tanto en capitales de provincia como en pequeñas localidades y, en algunos casos, contando con ayuda de instituciones públicas.

Resumen

• Programa: Llegada la tarde-noche del viernes 16 de octubre y salida la tarde del domingo 18.
Taller intensivo de Escritura Creativa (2 sesiones matinales de 4 horas cada una).
Taller horizontal de lectura (1 sesión de tarde de 2 horas aprox.).
Tai Chi para la creatividad (1 sesión vespertina de 2 horas aprox.).
• Organizadores: LEstudidarts (Estudio Internacional de las Artes) y TEIDE Taller-Estudio Itinerante de Escritura.
• Lugar: En Can Geli, Navata (Girona). A pocos kilómetros de Figueres. Viaje en vehículo propio por la A7. En tren o autobús. Aeropuertos de Girona-Costa Brava o El Prat-Barcelona.
• Reserva y matrícula: Hasta el día 9 de octubre de 2009.
• Precio: 270 €. Incluye talleres, pensión completa y alojamiento en amplia habitación a compartir por dos personas. No incluye desplazamiento.
• Descuentos: Entre el 5 y el 20%, según condiciones.
• Forma de pago: Transferencia bancaria.