MPR 1.3

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las persianas se cierran cada día soleado y la cama se hace pequeña cada noche que hace frío. varado (me gusta como título de un libro) recorrí la ciudad con una bombona de oxígeno enganchada en el pabellón auricular para no dejar de sentir el sonido ambiente.

no pienso en cosas inútiles, quedarse o irse, discutir o plantearse si realmente no somos más que partículas mal ordenadas en este tiempo definitivo que conocemos

siempre sufren los mismos. Con cada víctima hay un verdugo esperando en la puerta de atrás, en ocasiones es uno mismo el protagonista de la escena, en ocasiones son dos y a veces hasta un grupo. Hay cosas que no he dicho, muchísimas, mejor hacerse el tonto que serlo o parecerlo, o ambas cosas a la vez y decirlo

me acabo de cruzar con Tommy Lee Jones, está de vacaciones en Mallorca. Acaba de dejar el oficio de sheriff y me pregunta, al cruzarse conmigo por el Born, que qué hago con esa bombona de oxígeno enganchada en la oreja. Le digo que para el que tiene un martillo todo son tornillos, pero que no soy un asesino al estilo Chigurgh. Los civilizados somos más sutiles. Asesinamos vidas, ilusiones, amistades, con la impunidad que otorga no derramar sangre. Así que tranquilo Tom, Tomeu o como demonios quieras que te llame a este lado del planeta. Se rie, bueno, se descojona. Me invita a un café, pero yo continuo circunvalando la ciudad varado en mi mismo

no hay seguridad detrás de las persianas, ni en lo que dejamos perdido entre los dedos. Lo único seguro es lo que no ha pasado, precisamente por eso continuo caminando quieto, amarrado al oxígeno, escuchando el sonido ambiente

salen nubes, vienen por Andratx, detrás del avión de Air Berlin (habría que hablar de quien contribuye al crecimiento de un pueblo, si los que están en él o los que vienen a él, pero bueno, eso también es otro tema pendiente. Varado, un buen título para un libro)

te hablaré de la sonrisa Tomeu, ya que estás aquí. Se vuelve a reir. ¿Qué haces con esa bombona? nada hombre, aquí, escuchando el aire puro que desprende, no te asustes
¿Sabes Tom? un humano es aquel capaz de vivir para defender una frontera, la que tu quieras, cualquier cosa. Todo lo convertimos en fronteras, en clasificaciones, somos incapaces de analizar la realidad (un mito como cualquier otro) sin categorizar, sin demarcar un área. Ponme un humano y generaré una frontera. ¿Sabes Tom? odio las fronteras. ¿Es oxígeno?
Tranquilo, ya te he dicho que nosotros matamos sin mostrar el rojo, somos más sutiles, más crueles. Generamos muertes lentas y precisas.

yo me quedo varado, y cuando sale el sol cierro las persianas, y cuando hace frío me destapo. No es por joder, pero llevar la contraria es lo único que me queda. De ahí la bombona Tomeu. Oxígeno, al cien por cien, una aberración, porque el aire que respiramos únicamente tiene un 21 %. Me hace ilusión inventarme este paraiso de gas, ¿porque sabes una cosa Tom?, el gas se expande sin límites, sin fronteras, hasta que llena totalmente el espacio en el cual se ha desprendido

Tommy se rie, y yo sigo dando vueltas varado (un título cojonudo para un libro) al espaciotiempo que me ha tocado

OLEO SOBRE MANZANA

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Ayer Vicentín recibió una llamada de Steve Jobs. Quería sufragar el gasto de los discos duros externos a cambio de que la manzana quedara a la vista y comprarle la patente para exportar la idea, primero a los EEUU y después si funcionaba, al resto del planeta. Asimismo Jobs deseaba introducir una variable más. A parte de la conexión USB, le propuso la idea de introducir un Ipod Shuffle en el espacio que quedaba entre el disco duro externo y el adoquín adyacente, de tal manera que además de enterrar los datos, en el día de Todos los Santos o cuando alguien viniera a visitar al difunto, se pudieran escuchar las melodías preferidas o alguna conversación grabada del muerto.

Vicentín se lo está pensando. De entrada, la noticia ha causado revuelo en la comarca y en el pueblo en particular, no por la oferta de Apple, si no porque nadie hasta la fecha se había dado cuenta, que en la pilastra cercana al bar El Mosquito, la mitad de las piedras han sido sustituidas por carcasas metálicas con extraños agujeros en el exterior. A eso hay que añadir, que los ecologistas de la zona, han encontrado la explicación plausible al hecho de que las truchas, tradicionales en esos lares, les haya empezado a salir un extraño muñón en la cola con forma de conector.

Vicentín se lo sigue pensando. Le falta el paso previo, cómo codificar lo orgánico en inorgánico para después realizar la operación inversa. Mientras tanto, se ha apuntado a un máster de biotecnología en el MIT de Massachussetts y ha enviado un mail a Chris de Cicely para que le dé una explicación filosófico-literaria de tal evento.

OLEO SOBRE PIEDRA

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Vicentín lo leyó en el periódico (bajo los adoquines, la playa) y se puso en seguida a esbozar un croquis. No tardó demasiado en llevarlo a cabo porque tenía en su carácter el principio de: un pensamiento - un movimiento.

En el puente que une Hospital de Órbigo con el Puente de Órbigo, Vicentín se ponía a desguazar el armazón de piedra del puente romano el día 13 de cada mes, quitando únicamente una piedra y nunca dos adoquines contiguos, evitando así desalinear la estática de la construcción y conservar la mitad de los datos originales. En su lugar, colocaba un disco duro externo de 500 Gb rectangular, que en ocasiones tenía que limar para que encajara en el hueco que quedaba.

Tenía la idea de generar una supermemoria arquitectónica sobre un armazón de más de 15 siglos y así sustituir al antiguo cementerio. Dejaba las conexiones USB en la parte externa para que cuando hubiera acabado la obra, los usuarios pudieran enterrar su intimidad.

OLEO SOBRE SALIVA

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Si uno tiene tendencia a morder, no debería elegir su presa, porque entonces se convierte en un psicópata encubierto

Si eres un psicópata encubierto consiguirás poder detrás de la barrera

Si consigues el poder desde la barrera [el que los otros te quieran otorgar] sigues mordiendo a los mismos pero más fuerte

Si muerdes a los mismos más fuerte creas un ciclo fútil

Si creas un ciclo fútil te quedas en poco tiempo sin energía

Si te quedas sin energía no podrás construir

Si no construyes siempre estás a la contra
para sobrevivir en tu sistema

Si siempre estás a la contra careces de argumentos a favor

Si careces de argumentos a favor tu única actividad es destruir

Si destruyes fabricas tu ruina

Si fabricas tu ruina careces de techo y paredes maestras
después vendrán los cimientos

y si sigues, tendrás en vida un edificio a dos metros bajo tierra

y no te quedará más argumento que seguir mordiendo, pero ahora la tierra
y la tierra lo único que hace es seguir cayéndote encima

Engullirás las raices de los que has mordido y crearás su dependencia

Y con la dependencia recuperarás el poder a través del sometimiento

Y todo volverá a ser igual pero tú estarás cada vez más enterrado en tu miseria

ANALÓGICA sin medidas

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y si ya no queda nada
una llamada de madrugada
o la tormenta inédita ganada al tiempo

si sólo quedan los segundos antes de una decisión
o las tardes de viento mirando al mar entre tu pelo

si ponerlo todo patas arriba es lo que queda
o aceptar otra derrota más
[los otros le llaman fracaso por cobardía, porque nunca se han expuesto a nada ni a nadie, y porque no saben jugar una mano si no tienen cuatro ases y un comodín en la manga]

el día de ayer, si sólo queda eso
las entradas del cine en el bolsillo de atrás de mis vaqueros
o un lápiz despuntado de tanto escribirte

queda lo hecho a mano
leerte el horizonte al caer rendida en el sofá
paseos breves, copas largas, besos en la mano y madrugadas de incertidumbre

si sólo quedan estas cosas, queda la mejor parte
trozos de canciones tarareadas
y prosa escogida para convivir

sí, sólo queda eso
pero también es cierto que lo que existe
es lo que queda por hacer

OLEO SOBRE LIENZO y PARED

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A las cosas importantes nadie suele mirar de frente, ni preguntar por ellas al interesado, aunque todo el mundo las sepa. Si a algo hueles conforme pasa el tiempo es a mierda, humana fundamentalmente. No pasa nada, no es ser pesimista, simplemente basta con saberlo. Hay gente que observa barcos que se van hundiendo y miran hacia otro lado, hay quien viendo el naufragio no dice nada, los hay que tienen posibilidades de tapar los agujeros del mascarón de proa y ponen parches de cartón, incluso están aquellos que disfrutan viendo esos barcos a la deriva, pensando que si los demás están jodidos a ellos les irá mejor. La miseria humana es infinita y directamente proporcional al grado de status social. Todo se basa en eso, defender tu posición.
Debías ser guapa, muy guapa. Pelo negro del color de la sombra y ojos verdes como el mar de Formentera. Dos pedazos de tela tejana tapaban tu cuerpo esquelético y mil ideas en la cabeza tus pensamientos silenciosos. Sola en la calle, o en cualquier piso abandonado, la soledad sin causa aparente como escape de tanto imbécil aburguesado. En lo único que te envidian ahora es en la forma de desaparecer: una hemorragia cerebral, algo directo y rápido, sin oportunidad para retroceder, el sueño de todo ciudadano occidental añoso. Los que te atendieron [un médico cura, dos dudan, tres muerte segura] se enfrascaron en discusiones estériles a ver si eras candidata a transplante o si tenías alguna opción terapéutica. Qué gracioso, habían pasado dos años desde que tú misma decidiste tirar el salvavidas y ahora a estos linces les da por pensar en curarte, seguro que crees que son unos cachondos y te descojonas por dentro.

Te ries por primera vez en 24 meses.

Me recordaste esta canción. No sé si te llamabas así, aunque ahora mismo eso sea una anécdota idiota y esté casi anocheciendo.

Clara,
distinta Clara,
extraña entre su gente, mirada ausente.

Clara,
a la deriva,
no tuvo suerte al elegir la puerta de salida.

Clara,
abandonada
en brazos de otra soledad.

Esperando hacer amigos por la nieve
al abrigo de otra lucidez,
descubriendo mundos donde nunca llueve,
escapando una y otra vez.

Achicando penas
para navegar...
estrellas negras vieron por sus venas
y nadie quiso preguntar.

Clara
se vio atrapada,
abandonó el trabajo,
se vino abajo.

Clara
languidecía
perdida en un camino de ansiedades y ambrosías.

Clara
no dijo nada
y un día desapareció.

Recorriendo aceras dicen que la vieron
ajustando el paso a los demás,
intentando cualquier cosa por dinero
para incarse fuego una vez más.

Esa madrugada
Clara naufragó,
tenía el mar de miedo en la mirada,
las ropas empapadas
y el suelo por almohada,
y lentamente amaneció.

(Joan Baptista Humet)

MPR 1.2

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si es antes la luz de la lámpara que el sonido del interruptor en ocasiones importa, en ocasiones es el único argumento posible, pienso en ello y en las diferentes vías para obviar la metáfora, pero no acabo en ningún sitio más que en los filamentos o en el plástico

no hay nada que justificar, si lo que importa es el camino o lo que queda en el arcén, si lo que queda en el arcén determina el camino, si el camino son sólo piedras o hay también realidades paralelas como el arcén. Al final todo va a ser un ciclo fútil [un gasto de energía sin productos útiles], donde únicamente generamos el calor necesario para compartir algo, el sol de invierno tal vez

cuando estés en la luna es posible que te esté esperando deprisa y corriendo. No hay nada que justificar, ni siquiera la posibilidad remota que bajes de la luna y de que yo te esté esperando sin prisa pero sin pausa, escuchando Extraterrestres de Antònia Font

los sueños de ayer por la noche se difuminan al perder la oportunidad de caerte rendida en el sofá en lugar de abrazar una almohada
[ahora que me doy cuenta, la soledad en compañía son unos brazos estrujando un cojín]

S: ¿Por qué son así?
M: ¿Quienes?
S: Los hombres
M: No tengo ni idea
S: Tienen todas esas reglas para todo, y un buen día rompes una de sus estúpidas reglas y se desmoronan
(...)
M: Los hombres no tienen sentido, creen que sí pero no lo tienen. ¿Sabes qué tiene sentido?
S: ¿Las mujeres?
M: Nada. Nada tiene sentido. Al menos las mujeres lo sabemos y no vamos montando escenas por cualquier estupidez

Sex, lies and Ed´s tapes. Northern exposure. Season one.

sólo pido ropa que no se la lleve el viento, perder de vista ciertas cosas y dejarlo todo para mañana, como las pequeñas dosis de rincones en cualquier cala que son ver moverse al universo